Niccolo Ammaniti Che la festa cominci

 
 
18. 
47

---

Il palazzo di Margherita Levin Gritti era vecchio e signorile, con un grande portone 
che nascondeva una porticina. 
Fabrizio Ciba premette un pulsante del citofono dorato. Un faretto sopra una 
telecamera gli sparò una luce negli occhi. Battendo i denti attese mezzo minuto poi 
diede una seconda scampanellata. Guardò l’orologio. Mezzanotte e dieci. 
Dal punto di vista stocastico, si disse Fabrizio, era altamente improbabile che non ci 
fosse. Non era possibile infilare una dietro l’altra un numero così alto di sfighe. Sarebbe 
stato come lanciare i dadi e fare per dieci volte sette. Si attaccò al pulsante. – Rispondi! 
Rispondi! Svegliati.
E, ringraziando Iddio, una voce rispose: – Chi è? Fabrizio, sei tu? 
– Sì, sono io. Apri, – disse all’occhio della telecamera. 
– Che ci fai qui, a quest’ora? – La voce era stupita. 
– Fammi salire. Sono tutto bagnato. 
La donna rimase in silenzio, poi: – Non posso… Non stasera. Scusami. 
– Ma che dici? – Fabrizio non credeva alle sue orecchie. 
– Mi dispiace… 
– Ascolta, è successa una cosa gravissima. La Martinelli mi vuole fare le scarpe. Apri, 
– le ordinò. 
– Non voglio scopare. 
– …Io sto scopando. 
– Come, stai scopando? Non è possibile! 
– Perché non è possibile? Che vuoi dire? – La voce dell’agente si stava alterando. 
– Niente, niente. Vabbe’, non importa, apri lo stesso. Ti spiego due cose, mi asciugo e 
chiamo un taxi. 
– Chiamalo con il cellulare. 
– Lo sai che non uso il cellulare. Ascolta, smetti un attimo di scopare e riprendi dopo. 
Che sarà mai? 
– Fabrizio, tu non ti rendi conto di quello che stai dicendo. 
Ciba sentì la rabbia espandersi dentro le viscere. 
– Sei tu che non ti rendi conto! E guardami, cazzo! – Allargò le braccia. – Sono tutto 
bagnato! Rischio una polmonite. Sto male! Apri ’sta maledetta porta, porca puttana! 
La voce dell’agente era ferma. – Chiamami domani mattina. 
– Quindi non mi apri? 
– No! Te l’ho detto, non ti apro. 
Fabrizio Ciba esplose. – Allora sai che ti dico? Vaffanculo! Vaffanculo tu e quella 
poveraccia, lo so che è la poetessa, che ti credi? Come cazzo si chiama… Vabbe’, 
andatevene a fare in culo tutte e due, lesbiche ciccione di merda. Sei licenziata. 
Si allontanò dando calci alle macchine posteggiate.