Christine

Dennis's

lies—but it had very nearly been cut off.

Arnie  had  not  written  a  message  on  the  right  leg,  only  his  signature.  With

some effort (and some pain), Dennis and the nurse were able to maneuver his

legs close enough together so he could study the two signatures side by side.

In a voice so dry and cracked he was hardly able to recognize it as his own,

he asked the nurse, "Do they look the same to you?"

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"No,"  the  nurse  said.  "I've  beard  of  forging  checks,  but  never  casts.  Is  it  a

joke?"

"Sure,"  Dennis  said,  feeling  an  icy  coldness  rise  from  his  stomach  to  his

chest.  "It's  a  joke."  He  looked  at  the  signatures;  he  looked  at  them  side  by

side  and  felt  that  rising  coldness  steal  all  through  him,  lowering  his  body

temperature, making the hairs on the back of his neck stir and stiffen:

They were nothing alike.

Late  that  Thanksgiving  night,  a  cold  wind  rose,  first  gusting,  then  blowing

steadily. The clear eye of the moon stared down from a black sky. The last

brown  and  withered  leaves  of  autumn  were  ripped  from  the  trees  and  then

harried through the gutters. They made a sound like rolling bones.

Winter had come to Libertyville.

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