Christine

Arnie, why are you lying to me?

"So what are you doing with it now?" Dennis asked.

"Spending  money  on  it,  what  else?"  Arnie  said,  and  laughed  his  almost-

genuine  laugh.  Dennis  might  even  have  accepted  it  as  genuine  if  he  hadn't

heard the real article once or twice over the Thanksgiving supper Arnie had

brought. "New tires, new glass. Got some bodywork to do, and then it will

be as good as new."

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As good as new

. But Leigh had said that they had found something that was

little more than a smashed hulk, a carny three-swings-for-a-quarter derelict.

Why are you lying?

For a cold moment he found himself wondering if maybe Arnie hadn't gone a

little crazy—but no, that wasn't the impression he gave. The feeling Dennis

got  from  him  was  one  of…  furtiveness.  Craftiness.  Then,  for  the  first  time,

the crazy thought came to him, the thought that maybe Arnie was only half-

lying,  trying  to  lay  a  groundwork  of  plausibility  for…  for  what?  A  case  of

spontaneous regeneration? That was pretty crazy, wasn't it?

Wasn't it?

It  was  indeed,  Dennis  thought,  unless  you  had  happened  to  see  a  mass  of

cracks in a windscreen seem to 

shrink

 between one viewing and the next.

Just a trick of the light. That's what you thought then, and you were right.

But a trick of the light didn't explain the haphazard way Arnie had gone about

rebuilding Christine, the hopscotch of old and new parts. It didn't explain that

weird  feeling  Dennis  had  gotten  sitting  behind  the  wheel  of  Christine  in

LeBay's garage, or the sense, after the new tire had been put on en route to

Darnell's,  that  he  was  looking  at  an  old-car  picture  with  a  new-car  picture

directly underlying it, and that a hole had been cut out of the old-car picture

at the spot where one of the old-car tires had been.

And  nothing  explained  Arnie's  lie  now…  or  the  narrow,  thoughtful  way  he

was  watching  Dennis  to  see  if  his  lie  was  going  to  be  accepted.  So  he

smiled… a big, easy, relieved grin. "Well, that's great," he said.

Arnie's  narrow,  evaluating  expression  held  for  a  moment  longer;  then  he

smiled an aw-shucks grin and shrugged. "Luck," he said. "When I think of the

things they could have done sugar in the gas tank, molasses in the carb—they

were stupid. Lucky for me."

"Repperton and his merry crew?" Dennis asked quietly.

The suspicious look, so dark and unlike Arnie, appeared again and then sank

from sight. Arnie looked grim now. Grim and morose. He seemed to speak,

then sighed instead. "Yeah," he said. "Who else?"

"But you didn't report it."

"My dad did."

---

"That's what Leigh said."

"What else did she tell you?" Arnie asked sharply.

"Nothing,  and  I  didn't  ask,"  Dennis  said,  holding  his  hand  out.  "Your

business, Arnie. Peace."

"Sure." He laughed a little and then passed a hand over his face. "I'm still not

over it. Fuck. I don't think I'm ever going to be over it, Dennis. Coming into

that parking lot with Leigh, feeling like I was on top of the world, and seeing

—"

"Won't they just do it again if you fix her up again?" Arnie's face went dead-

cold, set. "They won't do it again," he said. His gray eyes were like March

ice,  and  Dennis  found  himself  suddenly  very  glad  he  wasn't  Buddy

Repperton.

"What do you mean?"

"I'll be parking it at home, that's what I mean," he said, and once more his

face  broke  into  that  large,  cheerful,  unnatural  grin.  "What  did  you  think  I

meant?"

"Nothing," Dennis said. The image of ice remained. Now it was a feeling of

thin  ice,  creaking  uneasily  under  his  feet.  Beneath  that,  black,  cold  water.

"But I don't know, Arnie. You seem awful sure that Buddy wants to let this

go."

"I'm  hoping  he'll  see  it  as  a  standoff,"  Arnie  said  quietly.  "We  got  him

expelled from school

"He  got 

himself

  expelled!"  Dennis  said  hotly.  "He  pulled  a  knife—hell,  it

wasn't even a knife, it was a goddam pigsticker!"

I'm just telling it the way he'll see it," Arnie said, then held out his hand and

laughed. "Peace."

"Yeah, okay."

"We  got  him  expelled—or  more  accurately,  I  did—and  he  and  his  buddies

beat hell out of Christine. Evens. The end."

"Yeah, if he sees it that way."

"I think he will," Arnie said. "The cops questioned him and Moochie Welch

and Richie Trelawney. Scared them. And almost got Sandy Galton to confess,

---

I guess." Arnie's lip curled. "Fucking crybaby."

This was so unlike Arnie—the old Arnie—that Dennis sat up in bed without

thinking and then winced at the pain in his back and lay down again quickly.

"Jesus, man, you sound like you want him to stonewall it!"

"I don't care what he or any of those shitters do," Arnie said, and then, in a

strangely offhand voice he added, "It doesn't matter anymore anyhow."

Dennis said, "Arnie, are you all right?"

And  for  a  moment  a  look  of  desperate  sadness  passed  over  Arnie's  face—

more than sadness. He looked harried and haunted. It was the face, Dennis

thought  later  (it  is  so  easy  to  see  these  things  later;  too  much  later)  of

someone so bewildered and entangled and weary of struggling that he hardly

knows anymore what it is he is doing.

Then that expression, like that other look of dark suspicion, was gone.

"Sure,"  he  said.  "I'm  great.  Except  that  you're  not  the  only  one  with  a  hurt

back. You remember when I strained it at Philly Plains?"

Dennis nodded.

"Check this out." He stood up and pulled his shirt out of his pants. Something

seemed to dance in his eyes. Something flipping and turning at a black depth.

He lifted his shirt. It wasn't old-fashioned like LeBay"s; it was cleaner, too—

a  neat,  seemingly  unbroken  band  of  Lycra  about  twelve  inches  across.  But,

Dennis thought, a brace was a brace. It was too close to LeBay for comfort.

"I put another hurt on it getting Christine back to Will's," Arnie said. "I don't

even remember how I did it, that's how upset I was. Hooking her up to the

wrecker, I guess, but I don't know for sure. At first it wasn't too bad, then it

got worse. Dr Mascia prescribed—Dennis, are you okay?"

With what felt like a fantastic effort, Dennis kept his voice even. He moved

his features around into an expression which felt at least faintly like pleasant

interest  and  still  there  was  that  something  dancing  in  Arnie's  eyes,  dancing

and dancing.

"You'll shake it off," Dennis said

"Sure, I imagine," Arnie said, tucking his shirt back in around the back brace.

"I'm just supposed to watch what I lift so I don't do it again."

---

He smiled at Dennis.

"If there was stilt a draft, it would keep me out of the Army," he said.

Once  again  Dennis  restrained  himself  from  any  movement  that  could  be

interpreted as surprise, but he put his arms under the bed's top sheet. At the

sight of that back brace, so like LeBay's, they had broken out in gooseflesh.

Arnie's eyes—like black water under thin gray March ice. Black water and

glee dancing far down within them like the twisting, decomposing body of a

drowned  man.  "Listen,"  Arnie  said  briskly.  "I  gotta  move.  Hope  you  didn't

think I could hang around a lousy place like this all night."

"That's  you,  always  in  demand,"  Dennis  said.  "Seriously,  man,  thanks.  You

cheered up a grim day."

For  one  strange  instant,  he  thought  Arnie  was  going  to  weep.  That  dancing

thing down deep in his eyes was gone and his friend was there—really there.

Then  Arnie  smiled  sincerely.  "Just  remember  one  thing,  Dennis:  nobody

misses you. Nobody at all."

"Eat me raw through a Flavor Straw," Dennis said solemnly.

Arnie gave him the finger

The formalities were now complete; Arnie could leave He gathered up his

brown shopping bag, considerably deflated, candle-holders and empty beer

bottles clinking inside.

Dennis  had  a  sudden  inspiration.  He  rapped  his  knuckles  on  his  leg  cast.

"Sign this, Arnie, would you?"

"I already did, didn't I?"

"Yeah, but it wore off. Sign it again?"

Arnie shrugged. "If you've got a pen."

Dennis gave him one from the drawer of the night-table. Grinning, Arnie bent

over the cast, which was hoisted to an angle over the bed with a series of

weights and pulleys, found white space in the intaglio of names and mottoes,

and scribbled:

---

He  patted  the  cast  when  he  was  done  and  handed  the  pen  back  to  Dennis.

"Okay?"

"Yeah," Dennis said. "Thanks. Stay loose, Arnie."

"You know it. Happy Thanksgiving."

"Same to you."

Arnie  left.  Later  on,  Dennis's  mother  and  father  came  in;  Ellie,  apparently

exhausted by the day's hilarity, had gone home to bed, On their way home, the

Guilders commented to each other on how withdrawn Dennis had seemed.

"He  was  in  a  blue  study,  all  right,"  Guilder  said.  "Holidays  in  the  hospital

aren't any fun."

As  for  Dennis  himself,  he  spent  a  long  and  thoughtful  time  that  evening

examining  two  signatures.  Arnie  had  indeed  signed  his  cast,  but  at  a  time

when both of Dennis's legs had been in full-leg casts. That first time, he had

signed  the  cast  on  the  right  leg,  which  had  been  up  in  the  air  when  Arnie

came in. Tonight he had signed the left.

Dennis buzzed for a nurse and used all his charm persuading her to lower his

left leg so he could compare the two signatures, side by side. The cast on his

right leg had been cut down, and would come off altogether in a week or ten

days.  Arnie's  signature  had  not  rubbed  off—that  had  been  one  of