Que serais-je sans toi

Quai Anatole-France, 5 h 02
— Hé ! C’est ma voiture !
À  peine  sorti  du  musée,  Martin  eut  la  désagréable  surprise  de  voir  sa  vieille
Audi se faire embarquer par la fourrière.
— À quoi vous jouez, là ! hurla-t-il à l’agent verbalisateur.
— Désolé, monsieur, mais vous êtes garé sur un couloir de bus et la mise en
fourrière a déjà débuté.
— Je suis flic ! J’étais en planque avec ma voiture !
— Ce véhicule n’appartient pas au parc de la police nationale, objecta l’agent.
Nous  l’aurions  vu  lorsque  nous  avons  rentré  l’immatriculation  pour  les
vérifications d’usage.
— Je suis là, maintenant. Alors rendez-moi ma caisse, OK ?
—  Si  vous  êtes  flic,  vous  connaissez  la  procédure  :  pour  interrompre  le
remorquage, il vous faut acquitter une amende, ainsi que les frais correspondant
à l’enlèvement.
Martin  regarda  sa  vieille  TT  version  98.  Encristée  dans  les  griffes  du
remorqueur,  elle  faisait  bien  son  âge  et  même  davantage  :  porte  enfoncée,
carrosserie couturée de multiples rayures… Autant de cicatrices du temps où il
travaillait  aux  Stups.  Au  mépris  des  textes  de  loi,  il  avait  toujours  utilisé  dans

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son métier son véhicule personnel plutôt que les Citroën merdiques de la police.
À l’arrière de l’Audi, on trouvait même l’impact d’une balle perdue, souvenir de
l’arrestation  musclée  d’un  dealer.  Peut-être  était-il  temps  d’en  changer.  Ce
n’était  pas  l’envie  qui  lui  manquait,  mais  il  n’avait  pas  un  sou  vaillant  sur  son
compte en banque.
— C’est bon, je vais payer, soupira Martin.
Il  fouilla  dans  la  poche  du  coupe-vent,  mais  ne  trouva  pas  son  portefeuille,
qu’il avait laissé avec son blouson dans les locaux de la Fluviale.
Résigné, il prit la fiche descriptive de l’état du véhicule que lui tendait l’agent
et regarda le remorqueur s’éloigner.
Il retourna ses poches : il n’avait pas le moindre euro pour prendre un taxi ou
se  payer  un  ticket  de  métro.  Tant  pis,  il  était  bon  pour  une  balade  matinale  à
travers Paris.
Il y a des jours comme ça…
 
Le Colibri survolait la campagne normande.
L’hélicoptère  était  doté  d’une  cabine  spacieuse  offrant  un  confort  de  vol
appréciable ainsi qu’une excellente visibilité. De plus, son rotor de queue caréné
le rendait très silencieux.
Archibald  enclencha  le  pilote  automatique  et  but  une  nouvelle  rasade  de
whisky. Il ferma les yeux pour mieux se perdre dans les saveurs de l’alcool. Ce
n’était pas bien raisonnable, mais peu de choses l’étaient dans sa vie, alors…
Après une heure de vol, il était passé à la verticale du Mont-Saint-Michel puis
de Saint-Malo. La baie de Saint-Brieuc traversée, il s’abandonna à la beauté des
paysages du nord du Finistère qui alternaient plages de sable, petites criques et
ports de pêche, puis il repéra l’île de Batz au large de Roscoff. Le GPS émit un
signal  lui  notifiant  qu’il  était  à  moins  de  trois  minutes  de  son  lieu  de  pose.  Il
coupa  son  pilote  automatique,  fit  une  approche  face  au  vent  d’ouest  et  se  posa
dans le parc arboré de l’une des belles maisons de l’île. Incrustée dans la roche,
la propriété avait les pieds dans l’eau, un long ponton, deux anneaux d’amarrage
et un garage avec 
slipway
.
Archibald ne resta que quelques minutes sur le sol breton, le temps de refaire
le plein de carburant. Il respira l’air iodé et vivifiant et mit le cap sur l’Écosse.
 
Abîmé  de  fatigue,  Martin  remontait  le  boulevard  Raspail.  La  nuit  avait  été
longue, marquée par l’excitation et la déception. Il s’était pris pour un grand flic,
mais  il  n’en  avait  pas  l’étoffe.  McLean  avait  joué  avec  lui  et  il  s’était  laissé

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manipuler  comme  un  bleu,  tombant  à  pieds  joints  dans  ses  pièges.  Il  s’était
figuré qu’il pourrait baiser le système à lui tout seul. Il s’était cru plus malin que
ses collègues et, surtout, il avait sous-estimé son adversaire : le vieux avait non
seulement  un  cerveau,  mais  aussi  des  couilles.  Il  était  capable  de  prendre  des
risques énormes et de bluffer comme un joueur de poker. Cette fois, Martin ne
pouvait que capituler : l’insolence et l’intelligence du voleur forçaient vraiment
l’admiration.
Le  jeune  flic  traversa  la  place  Le  Corbusier  et  arriva  au  niveau  de  l’hôtel
Lutetia. La façade Art déco du palace de Saint-Germain-des-Prés brillait de mille
feux dans le bleu nuit du petit matin. Sur le tapis rouge de l’entrée, le portier et
le  voiturier  attendaient  la  sortie  de  deux  riches  clients  en  discutant  devant  une
Lamborghini dernier modèle et une berline allemande aux vitres fumées. Le luxe
des lieux renvoya Martin à sa petite vie de fonctionnaire, incapable de se payer
une  nouvelle  voiture,  incapable  de  saisir  la  chance  de  sa  vie  lorsqu’elle  se
présentait.
Carrefour  Vavin,  boulevard  du  Montparnasse.  Balzac,  statufié  par  Rodin  et
drapé  dans  sa  robe  de  moine  majestueuse,  avait  des  allures  fantomatiques.
Martin réfléchissait à son avenir professionnel, bien compromis par son échec de
cette nuit. Il ne perdrait pas son poste, mais les six prochains mois allaient être
difficiles.  Loiseaux  le  mettrait  au  placard  en  l’envoyant  en  mission  de  conseil
auprès du ministère de la Culture, le privant ainsi de terrain et d’action.
XIV
e
 arrondissement, le bâtiment avant-gardiste de la fondation Cartier. Tout
en  transparence,  la  façade  de  verre  laissait  voir  un  jardin  intérieur  immense  où
plusieurs  centaines  d’espèces  végétales  évoluaient  au  fil  des  saisons  sous  l’œil
des passants. Mais ce matin, Martin n’était pas d’humeur à observer les plantes.
Il  n’arrivait  pas  à  se  défaire  du  souvenir  d’Archibald.  Il  avait  observé  ses
moindres gestes, traqué la moindre inflexion de sa voix, cherchant à saisir en lui
une vérité enfouie, le début d’une explication. Il se souvenait de l’assurance qu’il
dégageait,  de  son  regard,  de  cette  capacité  qu’il  avait  de  lire  en  lui.  Archibald
n’était  pas  comme  il  l’avait  imaginé.  En  trois  minutes  de  confrontation,  il  en
avait  plus  appris  sur  lui  qu’en  près  de  quatre  ans  d’enquête.  À  présent,  il
connaissait  son  âge  et  son  visage.  Il  avait  aussi  la  conviction  que  tous  ces  vols
avaient un sens caché. L’argent n’était pas la principale motivation d’Archibald,
il en était certain. Il y avait autre chose de plus secret et de plus intime.
Place  Denfert-Rochereau,  la  circulation  commençait  à  se  densifier.  Près  du
pavillon  de  gauche,  quelques  touristes  japonais  faisaient  déjà  la  queue  pour
visiter les catacombes et frémir en parcourant les galeries souterraines où étaient

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conservés des millions d’ossements parisiens, anciens « locataires » du cimetière
des Innocents.
Martin étouffa un bâillement. Il avait envie d’un café, d’une cigarette et d’une
bonne  douche.  Sa  petite  baignade  dans  la  Seine  l’avait  enrhumé  et  lui  faisait
traîner une odeur douteuse.
Avenue Reille, il retrouva les contours rassurants du réservoir de Montsouris,
la  plus  grande  réserve  d’eau  potable  de  la  ville,  camouflée  sous  une  collinette
aux flancs gazonnés. L’endroit était verdoyant, presque champêtre, mais protégé
par une multitude de caméras : l’eau collectée ici provenait des rivières du sud-
est parisien et approvisionnait une bonne partie des quartiers de la capitale.
En  arrivant  square  Montsouris,  il  se  força  à  chasser  de  son  esprit  l’image
obsédante d’Archibald. Le visage de Karine, son ancienne coéquipière, s’imposa
progressivement.  Il  avait  fait  le  malin  devant  elle,  mais  il  avait  été  ému  de  la
revoir. Le souvenir de son sourire et de ses yeux rieurs était à la fois douloureux
et  apaisant.  Il  faisait  écho  à  cette  solitude  qui  le  cernait  depuis  l’enfance.  Une
solitude qu’il recherchait comme une protection, mais qui finirait par le détruire.
 
L’hélicoptère survolait le nord de la mer d’Irlande et se rapprochait de la côte
des Highlands écossais. Porté par un vent du sud-ouest, le Colibri avait parcouru
près de 700 kilomètres et ses réservoirs étaient presque à sec. Archibald aperçut
l’immense  yacht  à  trois  ponts,  long  de  50  mètres,  qui  battait  pavillon  des  îles
Caïmans.
Capable  d’embarquer  70  000  litres  de  carburant,  le