Que serais-je sans toi

5 mois plus tard
20 décembre – 7 heures du matin
Nanterre, siège de l’OCBC
— Cette fois, vous devez m’écouter, patron !
Les  cheveux  en  pétard,  le  teint  pâle,  le  visage  mangé  par  une  barbe  de
plusieurs semaines, Martin faisait le siège du bureau du colonel Loiseaux.
Inflexible, le chef de l’OCBC se tenait devant la porte, bien décidé à ne pas
céder à son subordonné.
— Vous n’avez rien à faire ici, Beaumont !
— On doit discuter.
—  Il  n’y  a  rien  à  discuter.  Vous  êtes  affecté  au  ministère  de  la  Culture
jusqu’en février.
— J’en ai ma dose de leurs missions à la con. Vous savez où ils m’envoient
aujourd’hui ? À Rouen pour y former les employés du musée de la Céramique.
— Et alors ? C’est sûrement un très beau musée.
— Arrêtez de vous foutre de moi et remettez-moi sur le terrain. C’est là que je
suis utile.
Le militaire s’emporta :
— Vous vous êtes mis dans la merde tout seul, capitaine, et pour le moment,
je n’ai pas la moindre envie de vous en sortir. Et puis…
Il marqua une hésitation avant de laisser libre cours à son indignation :
— Et puis fringuez-vous autrement, bordel ! Vous êtes officier de police, pas
lycéen !
Martin soupira. C’est vrai qu’il n’était pas reluisant : jean élimé, Converse en
fin de vie, blouson de cuir qu’il portait comme une seconde peau depuis dix ans.
Sans parler des cernes autour des yeux et d’un manque de sommeil chronique.

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Ces  derniers  mois  avaient  été  difficiles.  Malgré  sa  mise  au  placard,  il  avait
continué à enquêter en solitaire, faisant presque quotidiennement sa tournée des
indics,  procédant  dans  le  monde  de  l’art  comme  dans  celui  de  la  drogue  :  en
laissant  prospérer  les  petits  trafiquants  pour  récolter  le  jour  venu  un  tuyau
capable  de  faire  tomber  un  vrai  réseau.  Il  avait  protesté  lorsqu’on  lui  avait
suspendu  ses  codes  d’accès  informatiques,  mais,  sans  être  un  hacker  aguerri,  il
s’était débrouillé pour pirater un mot de passe et continuer à accéder aux bases
de données confidentielles de manière à suivre les enquêtes qui l’intéressaient.
Quant  à  ses  nuits,  il  les  passait  devant  son  ordinateur  ou  plongé  dans  les
livres.  Il  avait  mis  à  plat  toute  son  enquête  sur  Archibald,  avait  relu  tous  les
documents  disponibles  et  s’était  même  déplacé  à  ses  frais  pour  interroger
d’hypothétiques témoins liés à d’anciennes affaires. Surtout, il avait dévoré des
ouvrages  de  psychologie  et  était  retourné  voir  les  psychiatres  qui  l’avaient
emmerdé du temps des Stups. Officiellement pour consulter lui-même, mais en
réalité  pour  les  interroger  sur  la  psychologie  du  voleur.  Désormais,  il  n’avait
qu’une obsession : se mettre dans la peau de McLean, entrer par effraction dans
sa tête. Devenir Archibald.
Depuis  cinq  mois  le  voleur  ne  s’était  pas  manifesté.  Finis  les  vols  et  les
provocations  !  Martin  s’était  senti  déstabilisé,  en  manque  de  matière.  Puis  il
avait  compris  :  après  l’autoportrait  de  Van  Gogh,  Archibald  ne  savait  tout
simplement plus quoi voler ! Dans sa logique, chaque vol suivait un crescendo,
chaque  œuvre  dérobée  devait  provoquer  une  émotion  ou  une  difficulté
supplémentaire  pour  procurer  sa  décharge  d’adrénaline.  À  l’affût  d’une
occasion,  le  voleur  préférait  attendre  et  Martin  était  forcé  d’en  faire  autant.  Il
commençait  à  trouver  le  temps  long  lorsque  la  situation  s’était  brusquement
débloquée  sous  la  forme  d’un  communiqué  de  Christie’s  arrivé  dans  sa  boîte
mail  au  milieu  de  la  nuit  dernière.  La  célèbre  maison  de  vente  aux  enchères
annonçait une vente exceptionnelle et mystérieuse à San Francisco, la veille de
Noël.  Après  quelques  coups  de  fil  et  quelques  recherches,  Martin  s’était
convaincu  qu’Archibald  allait  frapper  de  nouveau.  Mais  ses  investigations  ne
serviraient à rien si Loiseaux ne le laissait pas partir aux États-Unis.
— Beaumont ! Vous allez louper votre train pour Rouen !
Martin haussa les épaules. Le patron de l’OCBC inséra de la monnaie dans le
distributeur de lavasse et lui tendit un gobelet cartonné.
—  Réintégrez-moi  aujourd’hui  et  je  vous  amène  l’affaire  de  votre  carrière,
promit le jeune policier.

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L’œil  de  Loiseaux  se  fit  plus  brillant.  C’était  un  bon  flic  :  spécialiste  de  la
police  scientifique,  il  avait  été  l’un  des  principaux  artisans  du  fichier  français
d’empreintes  génétiques,  mis  en  place  au  lendemain  de  l’affaire  Guy  Georges.
Ses  résultats  à  la  tête  de  l’OCBC  étaient  honorables,  mais  le  courant  n’était
jamais  passé  entre  Martin  et  lui,  principalement  parce  qu’il  n’avait  pas  de
passion  pour  l’art.  Loiseaux  marchait  à  l’ambition  et  ne  considérait  son  poste
que comme un marchepied vers des fonctions plus prestigieuses.
— C’est quoi, cette affaire ?
— L’arrestation d’Archibald McLean.
— Décidément, chez vous, c’est une fixette !
— Chacun sa came.
—  C’était  la  dernière  fois  qu’il  fallait  venir  me  voir,  Beaumont.  Lorsque
McLean était en France.
— Bon, ce type, vous voulez l’arrêter ou pas ?
Pour toute réponse, Loiseaux ouvrit la porte de son bureau.
Martin le suivit, son ordinateur portable sous le bras. La pièce était froide et
impersonnelle  :  un  «  bureau  de  chef  »,  vaste  et  fonctionnel,  aménagé  en  petite
salle de réunion. Au-delà des fenêtres, Nanterre ployait sous la grisaille. Noyées
dans  le  brouillard,  les  tours  du  quartier  Préfecture  donnaient  des  envies
d’ailleurs.  Martin  connecta  son  MacBook  sur  l’écran  mural  et  diffusa  le
diaporama qu’il avait préparé.
La première image représentait une vue aérienne de San Francisco.
Loiseaux s’installa dans son fauteuil.
—  Alors,  qu’est-ce  qu’il  va  voler  cette  fois,  votre  Archibald  ?  Le  Golden
Gate ?
— Mieux que ça.
Le patron de l’OCBC croisa les bras et fronça les sourcils.
— C’est-à-dire ?
— 
La Clé du paradis.