Que serais-je sans toi

New York
Cafétéria du Staten Island Hospital
Le docteur Garrett Goodrich prit place en face d’Archibald McLean.
Il  étala  sur  la  table  plusieurs  dossiers  qui  contenaient  les  résultats  des
examens qu’il venait de passer.
Malgré  l’avertissement  du  médecin,  Archibald  souleva  sa  fiole  de  whisky  et
avala  une  rasade  du  précieux  nectar,  plus  par  provocation  que  par  envie.
Personne ne lui avait jamais donné d’ordres et ce n’était pas aujourd’hui que ça
allait  commencer.  Puis  il  referma  son  flacon  argenté  et  planta  son  regard  dans
celui de Goodrich.
Les deux hommes se ressemblaient : même âge, même carrure, pas forcément
très grands, mais puissamment bâtis. Tous deux avaient du charisme et une forte
présence.
— Alors, je vais mourir, c’est ça ?
Par habitude, Archibald cherchait une confrontation franche et directe.
Goodrich  lui  rendit  son  regard.  Il  éprouvait  une  étrange  empathie  pour  ce
patient qui aurait pu être son frère, son ami, son alter ego… Qu’aurait-il désiré à

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sa  place  :  un  enrobage  en  douceur  ou  la  vérité  la  plus  crue  ?  Il  opta  pour  la
seconde solution.
—  Vous  avez  une  tumeur  au  pancréas  qui  a  déjà  atteint  les  ganglions
lymphatiques et le foie.
Archibald encaissa le choc sans broncher. Goodrich continua :
— Son extension la rend inopérable et, en matière de saloperie, je vous avoue
que l’on fait rarement pire. Pour atténuer vos douleurs abdominales, on pourrait
tenter  une  chirurgie  dérivative  ou  une  chimio,  mais  je  doute  que  ce  soit  plus
efficace  que  la  simple  prise  d’antalgiques.  Alors,  si  vous  me  demandez  des
chiffres ou des probabilités, je dois vous dire que vos chances de survie à trois
mois sont à peu près nulles.
Archibald ferma les yeux et sentit que son cœur s’était emballé. Au moins, à
présent, les choses étaient claires : il était dos au mur, obligé de livrer un dernier
combat dont il connaissait l’issue.
Pendant un long moment, les deux hommes se firent face, sans rien dire. Puis
Garrett  Goodrich  se  leva  pour  demander  un  verre  vide  au  comptoir  avant  de
revenir s’asseoir à la table. À son tour, il se versa une larme de whisky qu’il but
en communion avec son patient.
Archibald  prit  alors  conscience  que  son  rythme  cardiaque  s’était  ralenti.
Étrangement,  ce  pronostic  crépusculaire  venait  de  le  libérer  de  sa  peur  :  la
crainte du pire est tellement plus effrayante que la certitude du pire.
L’ennemi, c’est la peur.
Toujours.

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9
Mademoiselle Ho
Il pleurait des larmes de verre
Et quand elles atteignaient la terre
Cela faisait une musique
Angélique et fantomatique.
Michel POLNAREFF