Que serais-je sans toi

Gare Saint-Lazare
20 h 10
Le  TER  en  provenance  de  Rouen  arriva  avec  une  demi-heure  de  retard.
Mouvement  social  ?  problème  technique  ?  incident  sur  les  voies  ?  Désabusé  et
fatigué, Martin n’avait même pas cherché à comprendre.
Il fut l’un des premiers à descendre sur le quai. Mains dans les poches de sa
parka,  capuche  sur  la  tête,  iPod  protecteur  à  plein  volume  sur  les  oreilles,  il
fendait la foule, pressé de quitter le décor urbain et glacial de la gare.
Au  milieu  de  l’escalator,  il  sentit  confusément  que  quelqu’un  le  serrait  d’un
peu trop près : il tourna la tête et découvrit un immense Asiatique bâti comme un
sumotori.  Engoncé  dans  un  costard  italien  et  chaussé  de  lunettes  noires,  il
semblait tout droit sorti d’un film de John Woo.
Puis, une silhouette féline émergea derrière la carrure du lutteur. Vêtue d’un
trench  cintré,  une  femme  encore  jeune,  au  port  de  reine,  descendit  une  marche
pour  rejoindre  le  jeune  flic.  Noyé  dans  sa  bulle  de  musique,  Martin  ne  put  que
lire sur ses lèvres :
— Good evening, mister Beaumont.
Il  enleva  le  casque  de  son  baladeur  et  plissa  les  yeux.  Elle  lui  rappelait
vaguement quelqu’un.
— Moon Jin-Ho, se présenta-t-elle en lui tendant la main.
D’abord, ce nom compliqué n’évoqua rien en lui, puis :
Mademoiselle Ho ! La panthère de Séoul.
— Je crois que nous avons des choses à nous dire, monsieur Beaumont. Mais
peut-être me permettrez-vous de vous appeler Martin ?
Des choses à nous dire ?

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Martin  fronça  les  sourcils.  Il  regarda  un  long  moment  la  main  tendue  de  la
jolie Coréenne avant de se décider à l’effleurer.
— Rassurez-moi, dit-elle en se rapprochant davantage de lui, vous n’avez pas
perdu votre langue ?
Martin n’esquissa pas le moindre sourire. Il savait que cette femme n’était pas
inoffensive et que derrière le charme et l’amabilité se cachait une dame de fer à
l’ambition sans bornes. Mademoiselle Ho était une célébrité dans le monde des
flics. Les médias avaient commencé à parler d’elle cinq ans plus tôt, lorsqu’elle
travaillait au Bureau du procureur général de la police de Séoul. À la tête d’une
escouade de cinquante enquêteurs, elle avait réussi à décapiter les triades et mis
sous  les  verrous  les  principaux  dirigeants  des  Jopok,  la  mafia  coréenne.  Une
opération  «  mains  propres  »  qui  avait  nettoyé  Séoul  d’une  bonne  partie  des
réseaux criminels contrôlant la prostitution et les jeux illégaux par le chantage et
le  racket.  Cette  réussite  avait  fait  d’elle  une  héroïne,  mais  l’avait  aussi
condamnée à vivre constamment sous la protection d’un garde du corps, car les
triades  avaient  juré  d’avoir  sa  peau.  Martin  savait  qu’elle  travaillait  à  présent
pour  la  filiale  américaine  de  Lloyd’s  Brothers,  l’un  des  plus  gros  groupes
d’assurances du monde.
—  Accordez-moi  un  dîner,  demanda  la  Coréenne.  Un  dîner  pour  vous
convaincre.
— Me convaincre de quoi ?
— Vous avez une très jolie voix.
— Me convaincre de quoi ? répéta-t-il, plutôt agacé.
— De travailler pour moi.
— Je ne travaille pour personne, dit-il en secouant la tête.
— Vous travaillez pour un État qui ne reconnaît pas vos mérites.
Il se tourna vers elle. La gare était bondée, mais la stature du sumo semblait
leur servir de paravent et les protéger de la foule.
— Venez travailler 
avec
 moi, nuança la Coréenne. À deux, on a peut-être une
chance…
— Une chance de quoi ?
— D’arrêter Archibald McLean.
 
La Bentley aux vitres teintées coupa successivement la rue Saint-Lazare et le
boulevard  Haussmann  avant  de  se  diriger  vers  la  place  de  la  Concorde.
L’intérieur de la voiture respirait le neuf. Au volant, le mastodonte aux lunettes
noires conduisait avec une surprenante douceur, en écoutant une version épurée

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de  la  messe  de  Bach.  Sur  le  siège  arrière,  Martin,  perdu  dans  ses  pensées,
contemplait  sans  les  voir  les  milliers  d’ampoules  bleutées  qui  scintillaient
comme  des  cascades  azurées  sur  les  arbres  bordant  l’avenue  des  Champs-
Élysées.  Assise  à  ses  côtés,  Mademoiselle  Ho  le  regardait  à  la  dérobée.  Elle
s’attarda  sur  ses  cheveux  trop  longs,  sur  sa  barbe  de  plus  de  trois  jours,  sur  la
capuche  cerclée  d’un  liseré  de  fourrure  de  sa  parka  vert  kaki  qu’il  n’avait  pas
pris  la  peine  d’enlever,  sur  l’échancrure  de  son  pull  qui  laissait  deviner  un
tatouage douloureux, sur le pansement collé près de sa lèvre. Elle lui trouva des
allures  de  jeune  prince  des  villes,  triste  et  tourmenté,  qui  dégageait  une  beauté
improbable, à la fois romantique et 
hardcore
. Brièvement, elle réussit à croiser
son regard. D’un bleu marine délavé, ses yeux avaient une puissance d’attraction
semblable  à  celle  qu’ont  certains  hommes  ayant  renoncé  à  plaire  et  à  séduire,
mais il y brillait une lueur qui laissait deviner une intelligence vive.
La  voiture  traversa  la  Seine  et  tourna  à  droite  sur  le  quai  d’Orsay  avant  de
continuer quai de Branly et avenue de Suffren.
Mademoiselle Ho se rendit compte qu’elle avait froid. Elle avait affronté les
criminels  les  plus  endurcis,  obtenu  des  condamnations  à  mort  pour  les  pires
chefs de gang, nargué depuis des années les tueurs que la mafia avait lancés à ses
trousses. Et pas une fois, elle n’avait tremblé. Pourtant, dans cette voiture, à côté
de cet homme, elle avait peur. Peur d’elle-même et du trouble qu’elle ressentait
soudain, inattendu et perturbant. On la payait des fortunes pour sa capacité à voir
à travers les gens, à déceler leurs fêlures et deviner leurs cicatrices. En théorie,
elle  connaissait  Martin  par  cœur  :  la  compagnie  d’assurances  qui  l’employait
avait  mis  le  jeune  lieutenant  sous  filature  depuis  plusieurs  mois.  Mademoiselle
Ho  avait  épluché  son  dossier,  lu  ses  mails,  accédé  au  disque  dur  de  son
ordinateur,  écouté  ses  conversations  téléphoniques  professionnelles  et  privées.
Elle  avait  cru  avancer  en  terrain  connu,  mais  elle  n’avait  pas  prévu  l’effet
magnétique que le jeune flic exercerait sur elle.
Elle  ferma  les  yeux  quelques  secondes,  lutta  pour  faire  refluer  son  désir
naissant.  Elle  savait  que  les  sentiments  étaient  souvent  plus  destructeurs  et
dangereux qu’une balle d’un 9 mm ou que la lame tranchante d’un sabre.
La Bentley s’arrêta près du Champ-de-Mars. Le sumotori leur ouvrit la porte
et la claqua derrière eux.
Il  faisait  froid.  Le  mercure  flirtait  le  zéro  degré  tandis  que  le  vent  emportait
avec lui un mélange de pluie et de flocons de neige.
—  J’espère  que  vous  n’avez  pas  le  vertige,  déclara-t-elle  en  désignant  la
silhouette métallique de la tour Eiffel, illuminée du bleu de l’Europe.

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En quête d’une illusion de chaleur, Martin alluma une Dunhill et recracha une
volute de fumée nacrée.
—  Au  contraire,  j’aime  me  tenir  au-dessus  du  vide,  affirma-t-il  comme  un
défi.
 
Martin se laissa guider par la Coréenne sur le parvis de la tour Eiffel et sous
l’auvent qui menait à l’entrée privative du 
Jules Verne
. L’ascenseur les conduisit
au deuxième étage, là où se nichait le célèbre restaurant de la « dame de fer ». Le
maître d’hôtel les guida à travers la salle qui suivait la ligne des quatre piliers de
la tour et dessinait une sorte de croix de Malte.
Moquette cacao, piano discret, fauteuils italiens design, panorama à couper le
souffle  :  l’endroit  était  magique.  Leur  table  donnait  sur  le  Trocadéro  et  ses
illuminations spectaculaires.
Ils  passèrent  commande  rapidement  puis  Mademoiselle  Ho  sortit  de  son  sac
une enveloppe rectangulaire couleur sable qu’elle tendit à son interlocuteur.
Le  jeune  flic  la  décacheta  :  l’intérieur  se  résumait  à  un  chèque  à  son  nom
provenant de la compagnie d’assurances Lloyd’s Brothers. Son montant était de
250 000 euros.
Dix ans d’un salaire de flic.