Que serais-je sans toi

Quai Saint-Bernard, 3 h 20
— On se bouge, les gars, on a une intervention au Pont-Neuf !
Le capitaine Karine Agneli entra dans la salle de repos du quartier général de
la Brigade fluviale de Paris.
— Diaz et Capella, vous venez avec moi. Un type vient de se foutre à l’eau.
Les  deux  lieutenants  emboîtèrent  le  pas  à  leur  «  patronne  »  et,  quelques
secondes plus tard, les trois policiers prenaient place sur 
Le Cormoran
, l’une des
vedettes de ronde utilisées pour surveiller le fleuve parisien.
L’embarcation semblait glisser sur les flots huileux où se reflétait l’or liquide
déversé par les réverbères.
—  Font  chier,  ces  suicidaires  !  maugréa  Diaz.  C’est  le  quatrième  cette
semaine.
— Ouais, peuvent pas se jeter sous les trains, plutôt ! approuva Capella.
— Déconnez pas avec ça, les mecs ! les engueula Karine.
En  toute  saison,  les  ponts  de  Paris  attiraient  effectivement  les  désespérés,
mobilisant  la  brigade  qui  évitait  plus  d’une  centaine  de  suicides  par  an.  Mais
l’été, avec les quais débordant de monde, les interventions se multipliaient. Entre
les paris stupides de fin de soirée et les accros de « Paris Plage », de plus en plus
de  gens  se  risquaient  à  piquer  une  tête  dans  le  fleuve.  Pourtant,  en  dépit  des
promesses  d’un  ancien  maire,  on  ne  pouvait  toujours  pas  se  baigner  dans  la
Seine. Avec le trafic fluvial, le danger de se faire éperonner par une péniche était
bien  réel.  Sans  parler  des  risques  de  contracter  la  leptospirose,  une  bactérie
diffusée  par  l’urine  des  rats.  Un  sale  truc  qui  pouvait  vous  laisser  paralysé  et
même vous être fatal.
La  vedette  continua  sa  course  –  quai  d’Orléans,  port  Saint-Michel,  quai  des
Orfèvres… – avant de ralentir à proximité du Pont-Neuf.

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— Tu vois quelque chose ? demanda Capella.
— Putain, il est où, ce con ? renchérit Diaz.
Les yeux rivés à ses jumelles, Karine Agneli essaya de garder son calme. En
ce moment, ses gars étaient nerveux. La semaine dernière, à hauteur du quai de
la Tournelle, l’un des navires de la Compagnie des Bateaux-Mouches était entré
en  collision  avec  une  vedette  louée  par  des  touristes.  Coincé  contre  la  pile  du
pont,  le  bateau  de  plaisance  avait  coulé  à  pic.  La  brigade  était  intervenue
rapidement, mais pas assez pour remonter l’un des enfants, un gosse de trois ans
qui  avait  péri  noyé.  Aucun  des  flics  de  la  Fluviale  n’avait  commis  la  moindre
faute.  Il  n’empêche  :  la  disparition  de  l’enfant  avait  été  vécue  comme  un
traumatisme dans le service.
— Il est là ! cria soudain Karine, en pointant son index en direction du square
du Vert-Galant.
La vedette se rapprocha lentement de la berge.
— J’y vais, décida la jeune femme en bouclant sa combinaison et en enfilant
son masque.
Avant que les deux hommes aient pu émettre la moindre objection, elle avait
déjà plongé. Corps allongé, jambes souples et mouvements aériens des bras : il
ne  lui  fallut  que  quelques  secondes  pour  porter  secours  à  l’homme  en  train  de
nager vers la rive.
Lorsqu’elle arriva à son niveau, elle s’aperçut qu’il s’accrochait à un tableau
comme à une planche.
 
— Vous êtes des amateurs ! Vous n’êtes pas des professionnels !
L’index  menaçant  de  la  ministre  de  l’Intérieur  pointait  alternativement  le
directeur du musée, son chef de la sécurité, le directeur de la PJ ainsi que le chef
de l’OCBC. En moins d’une demi-heure, une réunion de crise avait été organisée
dans l’enceinte même du musée d’Orsay.
— Ça ne va pas se passer comme ça ! tonna la ministre.
Première  personne  issue  des  banlieues  et  de  l’immigration  à  accéder  à  ce
niveau  de  responsabilité,  sa  surexposition  médiatique  l’avait  transformée  en
icône  républicaine.  Intelligente  et  ambitieuse,  elle  symbolisait  à  la  fois
l’ouverture  à  la  gauche  et  la  diversité.  Elle  était  connue  pour  son  franc-parler
ainsi  que  pour  sa  loyauté  sans  faille  au  président  de  la  République  qui  la
surnommait parfois la « Condoleeza Rice française ».
— Vous êtes des incapables, voilà !

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En tailleur gris Paul Smith et chemise blanche agnès b., elle arpentait depuis
cinq  minutes  la  salle  Van  Gogh,  déversant  sa  colère  sur  ceux  qu’elle  estimait
responsables  de  ce  nouveau  vol.  Ses  cheveux  d’ébène  retombant  en  mèches
lisses encadraient son regard noirci au khôl, froid et cassant comme du cristal. À
côté d’elle, son homologue à la Culture n’osait pas intervenir.
—  On  dirait  que  ça  vous  amuse  d’être  la  risée  de  ce  voleur  !  cria-t-elle  en
désignant la carte de visite qu’Archibald McLean avait épinglée sur le mur, à la
place de l’autoportrait de Van Gogh.
Le long couloir consacré aux impressionnistes grouillait de policiers et s’était
transformé en annexe de commissariat. On avait relevé toutes les grilles d’acier
et des projecteurs agressifs avaient remplacé la lumière douce et bleutée que l’on
maintenait  la  nuit.  Dans  la  salle  Renoir,  des  enquêteurs  de  la  3
e
  DPJ
interrogeaient  le  personnel  de  sécurité.  Salle  Monet,  d’autres  officiers
visionnaient  sur  un  écran  de  contrôle  les  images  fournies  par  les  caméras  de
surveillance,  tandis  qu’une  équipe  de  la  police  scientifique  jouait  aux 
Experts
dans la salle Van Gogh.
— Il faut retrouver ce tableau sans tarder, trancha la ministre. Il en va de votre
carrière.
 
Une  superbe  DB5  argentée  remontait  la  voie  Georges-Pompidou.  La  voiture
venait d’un autre temps, les années 1960, celui de l’âge d’or d’Aston Martin. Au
volant,  Archibald  se  sentait  dans  un  univers  à  part,  vestige  d’une  époque
disparue  :  celle  du  vrai  luxe  britannique,  élégant  sans  être  ostentatoire,  sportif
sans être rude, raffiné tout en restant masculin. Une voiture qui lui ressemblait.
Il  accéléra  légèrement,  dépassa  le  quai  de  la  Rapée,  le  pont  de  Bercy  et
s’engagea sur le périphérique. Pour un objet de collection, la vieille DB5 tenait
bien  la  route.  Considérant  les  voitures  comme  des  œuvres  d’art,  Archibald  ne
conduisait  que  des  exemplaires  uniques.  Et  celle-ci  avait  une  histoire  très