Que serais-je sans toi

participé à tous les combats de l’avant-garde. Hudson était mort en 1955, laissant
une bonne partie de ses œuvres à sa femme. Au fil des années, la cote du peintre
avait  grimpé  en  flèche,  mais  Violet  avait  toujours  refusé  de  se  séparer  de  ses
tableaux,  des  nus  splendides  et  sensuels  qui  la  représentaient  à  l’acmé  de  sa

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beauté,  les  cheveux  flottants,  le  corps  caressé  de  drapés  vaporeux,  qui
rappelaient à la fois Klimt et Mucha.
Deux ans auparavant, au milieu de la nuit, la vieille dame s’était fait agresser
et  ligoter  pendant  que  l’atelier  était  dévalisé  d’une  bonne  partie  de  ses  toiles.
L’OCBC  s’était  occupé  de  l’affaire  et  Martin  qui  adorait  le  peintre  s’était
passionné pour cette enquête. Le vol avec violence n’était pas un travail de pro,
ni  un  contrat  passé  par  un  collectionneur.  Il  traduisait  la  précipitation  et
l’improvisation. Martin avait parié sur l’acte d’un toxico, pressé d’aller dévaliser
une  petite  vieille  pour  se  procurer  de  l’argent  facile.  Grâce  à  quelques  indics
qu’il avait gardés du temps de son passage aux Stups, il avait remonté facilement
la  piste  du  voleur,  parvenant  à  retrouver  la  plupart  des  tableaux  dans  des
consignes de la gare du Nord.
Martin  s’était  pris  d’amitié  pour  Violet,  dont  il  appréciait  la  culture  et
l’excentricité.  À  l’issue  de  l’enquête,  la  vieille  dame  lui  avait  demandé  de
superviser  l’installation  d’un  système  d’alarme  et  de  la  conseiller  pour  assurer
son  patrimoine.  Elle  cherchait  également  un  locataire  pour  arrondir  ses  fins  de
mois et le jeune flic avait su gagner sa confiance.
Sans  faire  de  bruit  pour  ne  pas  réveiller  sa  logeuse,  il  emprunta  le  petit
escalier en spirale qui le conduisit directement au premier étage de la maison –
l’ancien atelier du peintre – où il s’était installé. Après être resté longtemps sous
la douche, il se jeta sur son lit et sombra dans un sommeil agité.

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Les duellistes
Je sais maintenant que ce qui fait d’un homme un imbécile, c’est son
inaptitude à suivre même les bons conseils qu’il se donne à lui-
même.
William FAULKNER
— Hello, Mr. Bad Guy.
D’un air pensif, Archibald gratta la tête du chat qui se frottait contre sa jambe.
L’animal ronronna de plaisir et étira de tout son long sa fourrure noir et roux qui
brillait au soleil comme des écailles de tortue.
McLean se leva de table et prit le chat dans ses bras pour aller s’installer au
creux d’un canapé. Il piocha un Cohiba long et fin dans la boîte à cigares ouverte
devant lui et attrapa le rapport consacré à Martin Beaumont.
Rédigé  par  une  officine  privée,  celui-ci  était  bien  fourni  :  photos  volées,
comptes  rendus  de  filatures,  relevés  de  factures  téléphoniques,  données
bancaires… On y trouvait surtout la copie intégrale de son dossier professionnel
à l’en-tête de la Préfecture de police. Autant de données collectées dans la plus
grande  illégalité,  mais,  à  l’heure  de  la  guerre  économique  et  de  l’essor  du
renseignement  privé,  certains  flics  ripoux  monnayaient  leur  accès  aux  fichiers
prétendument sécurisés de l’administration.
Tout  homme  a  un  prix,  dites-moi  le  vôtre
,  pensa  Archibald  en  chaussant  de
fines lunettes de vue.
Martin Beaumont, né de père inconnu le 5 juin 1974 à Antibes dans le sud de
la  France.  Sa  mère,  Mylène,  travaille  pour  une  entreprise  d’entretien.  Le  soir,
depuis des années, elle fait le ménage à la bibliothèque municipale. Souvent, elle
y emmène son fils, qui en profite pour faire ses devoirs et s’initier à la lecture.