Christine

terribly

 important" expression and got all solemn

and asked me if it was really true you could light farts. One of her girlfriends,

Carolyn Shambliss, said it was, but Carolyn lied about almost 

everything.

I  told  her  to  ask  Milton  Dodd,  her  dorky-looking  boyfriend.  Then  Elaine

really did get mad and tried to hit me and asked me why do you always have

to be so 

awful,

 Dennis? So I told her yes, it was true you could light farts,

and advised her not to try it, and then I gave her a hug (which I rarely did

anymore—it made me uncomfortable since she started to get boobs, and so

did the tickling, to tell the truth) and then I went to bed.

And  undressing,  I  thought,  The  day  didn't  end  so  bad,  after  all.  There  are

people around here who think I'm a human being, and they think Arnie is, as

well, I'll get him to come over tomorrow or Sunday and we'll just hang out,

watch the Phillies on TV, maybe, or play some dumb board-game, Careers or

Life  or  maybe  that  old  standby,  Clue,  and  get  rid  of  the  weirdness.  Get

feeling decent again.

So I went to bed with everything straight in my mind, and I should have gone

right to sleep, but I didn't. Because it 

wasn't

 straight, and I knew it. Things

get started, and sometimes you don't know what the hell they are.

Engines.  That's  something  else  about  being  a  teenager.  There  are  all  these

engines, and somehow you end up with the ignition keys to some of them and

you start them up but you don't know what the fuck they are or what they're

supposed to do. There are clues, but that's all. The drug thing is like that, and

the booze thing, and the sex thing, and sometimes other stuff too—a summer

job  that  generates  a  new  interest,  a  trip,  a  course  in  school.  Engines.  They

give you the keys and some clues and they say, Start it up, see what it will do,

and sometimes what it does is pull you along into a life that's really good and

fulfilling, and sometimes what it does is pull you right down the highway to

hell and leave you all mangled and bleeding by the roadside.

---

Engines.

Big ones. Like the 382s they used to put in those old cars. Like Christine.

I lay there in the dark, twisting and turning until the sheet was pulled out and

all  balled  up  and  messy,  and  I  thought  about  LeBay  saying, 

Her  name  is

Christine.

 And somehow, Arnie had picked up on that. When we were little

kids  we  had  scooters  and  then  bikes,  and  I  named  mine  but  Arnie  never

named his—he said names were for dogs and cats and guppies. But that was

then  and  this  was  now.  Now  he  was  calling  that  Plymouth  Christine,  and,

what was somehow worse, it was always "her" and "she" instead of "it".

I didn't like it, and I didn't know why.

And  even  my  own  father  had  spoken  of  it  as  if,  instead  of  buying  an  old

junker, Arnie had gotten married. But it wasn't like that. Not at all. Was it?

Stop the car, Dennis. Go back… I want to look at her again.

Simple as that.

No consideration at all, and that wasn't like Arnie, who usually thought things

out  so  carefully—his  life  had  made  him  all  too  painfully  aware  of  what

happened to guys like him when they went off half-cocked and did something

(gasp!)  on  impulse.  But  this  time  he  had  been  like  a  man  who  meets  a

showgirl,  indulges  in  a  whirlwind  courtship,  and  ends  up  with  a  hangover

and a new wife on Monday morning.

It had been well like love at first sight.

Never  mind,  I  thought.  We'll  start  over  again.  Tomorrow  we'll  start  over.

We'll get some perspective on this.

And so finally I went to sleep. And dreamed.