The Institute

t
’s and dotting 
i
’s.”
“Maybe they didn’t really expect anything,” Luke said. “Maybe you were just a control
subject.”
George laughed. “Man, I can’t control jackshit in here. What are you talking about?”
“Nothing. Never mind. Did they come back? The lights, I mean? Those colored dots?”
“No.” George looked curious now. “Did they with you?”
“No.” Luke was suddenly glad that Avery wasn’t here, and could only hope the little kid’s
brain radio was short-range. “Just . . . I 
did
have a seizure . . . or thought I did . . . and I was
afraid they 
might
come back.”
“I don’t get the point of this place,” George said, sounding more morose than ever. “It
almost has to be a government installation, but . . . my mother bought this book, okay? Not
long before they took me to Princeton. 
Psychic Histories and Hoaxes
, it was called. I read it when
she was done. There was a chapter on government experiments about the stuff we can do. The
CIA ran some back in the nineteen-fifties. For telepathy, telekinesis, precognition, even
levitation and teleportation. LSD was involved. They got some results, but nothing much.” He
leaned forward, blue eyes on Luke’s green ones. “And that’s us, man—nothing much. Are we
supposed to achieve world domination for the United States by moving Saltine boxes—and
only if they’re empty—or flipping the pages of a book?”
“They could send Avery to Russia,” Luke said. “He could tell them what Putin had for
breakfast, and if he was wearing boxers or briefs.”
That made George smile.
“About our parents—” Luke began, but then Kalisha came running out, asking who wanted
to play dodgeball.
It turned out they all did.

---

20
There were no tests for Luke that day, except of his own intestinal fortitude, and that one he
flunked again. Twice more he went to the 
Star Tribune
, and twice more he backed out,
although the second time he did peep at the headline, something about a guy running over a
bunch of people with a truck to prove how religious he was. That was a terrible thing, but at
least it was something that was going on beyond the Institute. The outside world was still there,
and at least one thing had changed in here: the laptop’s welcome screen now had his name
instead of the departed Donna’s.
He would have to look for information about his parents sooner or later. He knew that, and
now understood perfectly that old saying about no news being good news.
The following day he was taken back down to C-Level, where a tech named Carlos took
three ampules of blood, gave him a shot (no reaction), then had him go into a toilet cubicle and
pee in a cup. After that, Carlos and a scowling orderly named Winona escorted him down to D-
Level. Winona was reputed to be one of the mean ones, and Luke made no attempt to talk to
her. They took him to a large room containing an MRI tube that must have cost megabucks.
It almost has to be a government installation
, George had said. If so, what would John and
Josie Q. Public think about how their tax dollars were being spent? Luke guessed that in a
country where people squalled about Big Brother even if faced with some piddling requirement
like having to wear a motorcycle helmet or get a license to carry a concealed weapon, the answer
would be “not much.”
A new tech was waiting for them, but before he and Carlos could insert Luke in the tube,
Dr. Evans darted in, checked Luke’s arm around the site of his latest shot, and pronounced him
“fine as paint.” Whatever that meant. He asked if Luke had experienced any more seizures or
fainting spells.
“No.”
“What about the colored lights? Any recurrence of those? Perhaps while exercising, perhaps
while looking at your laptop computer, perhaps while straining at stool? That means—”
“I know what it means. No.”
“Don’t lie to me, Luke.”
“I’m not.” Wondering if the MRI would detect some change in his brain activity and 
prove
him a liar.
“Okay, good.” Not good, Luke thought. You’re disappointed. Which makes me happy.

---

Evans scribbled something on his clipboard. “Carry on, lady and gentlemen, carry on!” And
he darted out again, like a white rabbit late for a very important date.
The MRI tech—DAVE, his tag said—asked Luke if he was claustrophobic. “You probably
know what that means, too.”
“I’m not,” Luke said. “The only thing I’m phobic about is being locked up.”
Dave was an earnest-looking fellow, middle-aged, bespectacled, mostly bald. He looked like
an accountant. Of course, so had Adolf Eichmann. “Just if you are . . . claustrophobic, I
mean . . . I can give you a Valium. It’s allowed.”
“That’s all right.”
“You should have one, anyway,” Carlos said. “You’re gonna be in there a long time, on and
off, and it makes the experience more pleasant. You might even sleep, although it’s pretty loud.
Bumps and bangs, you know.”
Luke knew. He’d never actually been in an MRI tube, but he’d seen plenty of doctor shows.
“I’ll pass.”
But after lunch (brought in by Gladys), he took the Valium, partly out of curiosity, mostly
out of boredom. He’d had three stints in the MRI, and according to Dave, had three more to
go. Luke didn’t bother asking what they were testing for, looking for, or hoping to find. The
answer would have been some form of