Que serais-je sans toi

Quartier de Nob Hill
24 décembre
8 heures du matin
Toutes  sirènes  hurlantes,  l’ambulance  déboula  dans  le  parking  des  urgences
de l’hôpital Lenox.
L’équipe  médicale  qui  réceptionna  les  blessés  se  scinda  en  deux  pour  les
prendre en charge.
 
— Qu’est-ce qu’on a ?
— Homme de 34 ans, dans le coma, polytraumatisé
 
— Qu’est-ce qu’on a ?
— Homme de 60 ans, dans le coma, polytraumatisé.
Posés sur deux chariots, les brancards semblaient se livrer une course dans les
couloirs de l’hôpital pour savoir qui arriverait le premier au bloc, qui passerait le
premier scanner, qui serait opéré par le meilleur chirurgien… Un peu comme si
le duel entre Martin et Archibald se poursuivait jusqu’aux portes de la mort.
 
— Il s’est jeté du Golden Gate il y a 30 minutes…
— Repêché par la police maritime…
— Fractures multiples…
 
— … chute de 70 mètres depuis le pont
— … moins de 3 minutes après le choc…
— … nombreuses blessures internes

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On avait intubé les deux hommes sur le lieu de l’accident. Sédatés et ventilés,
ils portaient chacun un collier cervical ainsi qu’un cathéter d’où pendaient cinq
voies de perfusion.
Autant  de  fils  ténus  qui  les  reliaient  encore  à  la  vie,  mais  pour  combien  de
temps ?
 
Le  hasard  voulut  que  ce  matin-là,  Elliott  Cooper,  l’un  des  plus  vieux
chirurgiens  de  l’hôpital,  traverse  à  pied  le  parking  des  urgences  à  l’issue  d’une
longue  nuit  de  garde,  au  moment  précis  où  l’ambulance  acheminait  les  deux
hommes repêchés dans l’océan après leur chute du haut du Golden Gate.
Trente-deux ans plus tôt, Ilena, la femme qu’il aimait, s’était jetée du même
pont  maudit  pour  mettre  fin  à  ses  jours.  Depuis,  ce  symbole  de  San  Francisco
exerçait  sur  lui  une  fascination  douloureuse  qui  l’avait  conduit  à  militer
activement  en  faveur  de  l’installation  d’une  barrière  de  prévention  des  suicides
au-dessus de la rambarde. Une mesure qui n’avait toujours pas pris effet.
Machinalement,  Elliott  tendit  l’oreille  et  suivit  du  regard  les  deux  équipes
médicales  qui  s’activaient  autour  des  blessés  :  un  jeune  Français,  Martin
Beaumont, et un homme de son âge, à l’identité inconnue.
Une sorte  de sixième  sens le  conduisit  à rebrousser  chemin pour  aller  prêter
main-forte à ses collègues. En tant qu’administrateur de l’hôpital, il savait qu’en
cette  veille  de  Noël,  le  personnel  n’était  pas  nombreux.  Mais  il  devait  aussi
vérifier  quelque  chose.  Cette  silhouette  qu’il  avait  entraperçue,  couchée  sur  la
civière…  ce  profil  aquilin  aux  cheveux  grisonnants…  cet  homme  à  l’identité
mystérieuse… se pourrait-il que…
Lorsque  le  chirurgien  se  pencha  sur  le  second  chariot,  il  reconnut  son  vieil
ami,  Archie  Blackwell.  Immédiatement,  Elliott  décida  de  se  faire  inscrire  au
tableau des médecins de garde. Il se mit en tenue et, juste avant d’éteindre son
téléphone portable, il composa le numéro de Gabrielle.
 
La boucherie, c’est toujours sur moi que ça tombe…
Claire  Giuliani,  l’une  des  internes  de  garde,  constatait  avec  effroi  l’étendue
des  blessures  de  son  patient,  un  jeune  Français  à  peine  plus  âgé  qu’elle  :  les
vertèbres et les côtes fracturées, les deux jambes et un pied cassés, la clavicule
brisée, la cage thoracique enfoncée, la hanche et l’épaule droites déplacées. Sans
parler  des  lésions  internes  qu’il  fallait  traiter  dans  l’urgence  :  éclatement  de  la
rate, rupture de l’intestin…
 

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Elliott était catastrophé : la violence du choc était telle qu’elle aurait dû tuer
Archibald.  Celui-ci  était  tombé  à  plat  sur  le  dos,  comme  s’il  avait  cherché  à
protéger Martin et à prendre sur lui le plus gros de la brutalité de l’impact.
Il avait le bassin et les vertèbres fracturés, les reins détruits, la rate et la vessie
explosées,  un  œdème  cérébral  et  de  multiples  lésions  internes.  Inutile  d’être
médecin  pour  comprendre  qu’à  ce  stade,  les  chances  de  survie  étaient  quasi
nulles  et  que,  même  en  cas  de  miracle,  les  lésions  probables  à  la  colonne
vertébrale  et  à  la  moelle  épinière  ne  permettraient  jamais  à  son  ami  de
remarcher.
Midi
Dans le couloir desservant les blocs opératoires où elle avait eu la permission
d’attendre, Gabrielle essayait fébrilement d’apercevoir les gestes des chirurgiens
qui, derrière des portes en verre dépoli, tentaient de sauver les deux hommes de
sa vie.
Même  si  elle  ne  savait  pas  exactement  comment  Martin  et  Archibald  en
étaient  venus  à  effectuer  ce  «  saut  de  la  mort  »  depuis  le  pont,  elle  était
convaincue  que  cette  fin  tragique  s’inscrivait  dans  la  logique  de  leur
affrontement sans merci.
Elle  avait  refusé  de  choisir  entre  les  deux,  elle  avait  voulu  les  préserver,  les
rapprocher,  les  aimer  ensemble,  mais  sans  doute  y  a-t-il  des  duels  dont  l’issue
inéluctable ne peut être que la mort.