Que serais-je sans toi

Le lendemain
22 décembre
Au-dessus de l’Atlantique
— Un peu de champagne, monsieur ?
À  plus  de  vingt  mille  pieds  du  sol,  le  vol  714  poursuivait  sa  route  vers  San
Francisco, filant tel un oiseau d’argent au-dessus de la mer de nuages.
Martin  déclina  l’offre  de  l’hôtesse.  Autour  de  lui,  les  passagers  de  première
classe  dégustaient  leur  foie  gras  aux  figues  sur  toast  de  pain  d’épice.  À  sa
gauche, Mademoiselle Ho, toujours escortée par son sumotori, buvait de petites
gorgées d’un Martini Bianco.
—  C’est  vous  qui  aviez  raison,  admit-elle  en  sortant  une  pochette  cartonnée
de son porte-documents.
Martin regarda la chemise à soufflet. Elle était siglée des lettres FBI, suivies
de la mention 
Highly Confidential
.
— Vous avez eu les résultats d’analyse de l’empreinte digitale d’Archibald ?
Elle opina de la tête et l’incita à prendre connaissance du dossier.
— Je vous présente Joseph A. Blackwell, détenu à la prison de San Quentin
jusqu’en 1981, sous le matricule IB070779.
En  contemplant  la  liasse  des  documents  posés  devant  lui,  Martin  sentit  un
frisson d’excitation lui parcourir l’échine. Il se décida à ouvrir la pochette et une
lueur cristalline s’alluma dans ses yeux.
 
La photo avait été prise au commissariat de San Francisco lors de l’arrestation
d’un  certain  Joseph  Archibald  Blackwell,  dans  la  nuit  du  23  au  24  décembre
1975, sous le chef d’inculpation de « blessures risquant d’entraîner la mort ». Le
cliché en noir et blanc représentait un homme d’une trentaine d’années, aux yeux
cernés, ravagé par la douleur.
Une courte notice biographique résumait le parcours du suspect.

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Naissance  à  Fountainbridge,  un  quartier  populaire  d’Édimbourg,  d’une  mère
couturière et d’un père artiste peintre qui ne vendra jamais une toile. Élève doué
mais  dissipé,  qui  abandonne  ses  études  à  l’âge  de  quatorze  ans  pour  exercer
divers petits métiers : maçon, mécanicien, vernisseur de cercueils, homme à tout
faire à l’École des beaux-arts d’Édimbourg.
À vingt ans, il s’engage dans la Royal Air Force comme simple mécano, mais
parvient à passer son brevet d’aviateur. Cinq ans plus tard, on le retrouve en tant
que  pilote  pour  le  compte  de  l’association  des  Médecins  volants  chargés
d’évacuer  les  polytraumatisés  en  Australie  centrale.  Plusieurs  photos  de  cette
époque  le  montraient  le  visage  tanné,  près  d’un  vieux  Cessna,  au  milieu  de
l’aridité du bush australien.
Puis  une  nouvelle  série  de  clichés  témoignaient  de  son  engagement  dans
différentes  missions  humanitaires  au  sein  d’une  autre  association,  Les  Ailes  de
l’espoir : accompagnement d’enfants en urgence de soins au Biafra, évacuation
sanitaire de réfugiés, acheminement de produits pharmaceutiques au Nicaragua,
transport d’équipes de secours après un tremblement de terre en Sicile… Autant
de  ponts  aériens  porteurs  d’espoir.  Quelques  gouttes  d’eau  sur  un  brasier.
Quelques  gouttes  d’eau  qui  ne  changeaient  rien.  Quelques  gouttes  d’eau  qui
changeaient tout…
Martin était hypnotisé par chacun des tirages. Ainsi, dans sa jeunesse, le futur
voleur  avait  été  un  pionnier  de  l’humanitaire,  un  baroudeur  solitaire  au  visage
creusé  dont  le  regard  dur  trahissait  la  mélancolie,  la  révolte  et  le  manque
d’amour.
Les  deux  dernières  images  tranchaient  avec  les  autres.  La  première  montrait
Archibald  enlaçant  une  jeune  femme  sur  une  plage  de  sable.  Derrière  eux,  une
mer  d’un  bleu  profond,  des  montagnes  enneigées  et  les  remparts  d’une  ville
fortifiée que Martin connaissait bien.
Intrigué, l’ancien flic retourna la photo. Au dos, une inscription délavée écrite
au stylo plume – 
Antibes, janvier 1974 –
 précédant un message écrit en français :
Garde-moi auprès de toi
Pour toujours.
Je t’aime.
Valentine
Ainsi,  Archibald  se  trouvait  en  vacances  sur  la  Côte  d’Azur  l’année  où  lui-
même  y  était  né.  Cette  découverte  le  conforta  dans  l’idée  que  leurs  destins
étaient liés.

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Martin  répugnait  à  pénétrer  une  intimité  sans  y  avoir  été  invité.  C’est  donc
légèrement mal à l’aise qu’il s’arrêta sur la compagne d’Archibald : une femme
que  l’on  devinait  belle,  le  visage  à  demi  masqué  par  les  mèches  de  sa  longue
chevelure  châtain  que  le  vent  faisait  voltiger  devant  ses  yeux.  Décidément,  le
bon goût du voleur ne s’arrêtait pas aux œuvres d’art…
Le  dernier  cliché  était  un  gros  plan  d’Archibald  à  la  terrasse  d’un  restaurant
provençal.  Le  soleil  qui  éclairait  son  visage  lui  donnait  une  expression  douce.
Tous  ses  traits  étaient  relâchés.  C’était  le  visage  d’un  homme  désarmé  et  qui
n’avait pas peur de l’être. Le visage d’un homme amoureux qui ne regardait pas
l’objectif, mais le sourire bienveillant d’une femme.
L’image ne comportait aucune inscription, mais Martin était prêt à parier que
c’était cette Valentine qui avait pris la photo.
Qui  était-elle  ?  Et  qu’avait  donc  pu  faire  Archibald  pour  se  retrouver  en
prison ?
De plus en plus captivé, il poursuivit la lecture du dossier qui comprenait un
interrogatoire  policier,  un  acte  d’accusation,  ainsi  que  le  compte  rendu  d’un
procès.
L’affaire remontait à une nuit de décembre 1975.
Une nuit qui aurait dû être celle de tous les bonheurs.
Et qui fut celle de tous les drames.