Que serais-je sans toi

Lui
Paris
1 heure du matin
La chambre d’hôtel est plongée dans la pénombre.
Couché sur le lit, les bras croisés, Martin a les yeux grands ouverts. À côté de
lui,  Svetlana  s’est  endormie.  Lui  sait  qu’il  ne  fermera  pas  l’œil  de  la  nuit  :  le
sommeil, ça n’a jamais été son truc. Il se lève sans bruit, se penche vers elle et
remonte  la  couverture  sur  son  épaule  fragile.  Il  enfile  son  blouson,  éteint  la
lumière et quitte la chambre.
Dans  l’ascenseur,  il  ressent  un  désarroi  brutal,  un  gouffre  qui  s’ouvre  tout  à
coup.  Un  manque  qu’il  peine  à  identifier.  Une  tristesse  sans  fond  qui  prend  la
forme d’une boule dans son ventre.
Il traverse les dorures du hall, salue l’employé de la réception et sort dans la
rue.
La pluie, toujours.
Il enfourche sa moto, met les gaz et part en trombe dans la nuit.
Dans son métier de flic, il a souvent joué avec le feu et il s’y est parfois brûlé.
Ce soir, il se sent à la fois invincible et d’une grande vulnérabilité, tenaillé par
des  envies  contraires  d’étreintes  et  de  roulette  russe,  comme  un  funambule
marchant sur un fil tendu entre deux pics rocheux.
Dans son ventre, la boule continue à se faire oppressante. Il croit que c’est de
la colère qui bout en lui.
Il ne sait pas encore que c’est de l’amour.