Christine

Which of us do you spend more time with? Me… or her?

The  smile  returned,  but  this  time  it  was  uneasy.  Well,  he  spent  more  time

around cars in general—of course. That came of working for Will. But it was

ridiculous to think that…

You lied to her. That's the truth, isn't it?

No

, he answered himself uneasily. 

No, I don't think you could say I really

lied 

to her…

No? Then just what do you call it?

For  the  first  and  only  time  since  he  had  taken  her  to  the  football  game  at

Hidden Hills, he had told her a big fat lie. Because the truth was, he spent

more  time  with  Christine,  and  he  hated  having  her  parked  in  the  thirty-day

section  of  the  airport  parking  lot,  out  in  the  wind  and  the  rain,  soon  to  be

snow—

He had lied to her.

He spent more time with Christine.

And that was—

---

Was—

"Wrong," he croaked, and the word was almost lost in the slick, mysterious

sound of the falling sleet.

He stood on the walk, looking at his stalled car, marvelously resurrected time

traveler  from  the  era  of  Buddy  Holly  and  Khrushchev  and  Laika  the  Space

Dog, and suddenly he hated it. It had done something to him, he wasn't sure

what. Something.

The dash lights, blurred into football-shaped red eyes by the moisture on the

window, seemed to mock him and reproach him at the same time.

He opened the driver's side door, slipped behind the wheel, and pulled the

door  shut  again.  He  closed  his  eyes.  Peace  flowed  over  him  and  things

seemed to come back together. He had lied to her, yes, but it was a little lie.

A mostly unimportant lie. No—a 

completely

 unimportant lie.

He reached out without opening his eyes and touched the leather rectangle the

keys were attached to—old and scuffed, the initials R.D.L. burned into it. He

had  seen  no  need  to  get  a  new  keyring,  or  a  piece  of  leather  with  his  own

initials on it.

But there was something peculiar about the leather tab the keys were attached

to, wasn't there? Yes. Quite peculiar indeed.

When he had counted out the cash on LeBay's kitchen table and LeBay had

skittered  the  keys  across  the  red-and-white-checked  oilcloth  to  him,  the

rectangle  of  leather  had  been  scuffed  and  nicked  and  darkened  by  age,  the

initials almost obliterated by time and the constant friction of rubbing against

the change in the old man's pocket and the material of the pocket itself.

Now the initials stood out fresh and clear again. They had been renewed.

But, like the lie, that was really unimportant. Sitting inside the metal shell of

Christine's body, he felt very strongly that that was true.

He 

knew

 it. Quite unimportant, all of it.

He turned the key. The starter whined, but for a long time the engine wouldn't

catch. Wet wires. Of course that was what it was.

"Please," he whispered. "It's all right, don't worry, everything is the same."

The engine fired, missed. The starter whined on and on. Sleet ticked coldly

on the glass. It was safe in here; it was dry and warm. If the engine would

---

start.

"Come on," Arnie whispered. "Come on, Christine. Come on, hon."

The engine fired again, caught. The dash lights flickered and went out. The

IGN light pulsed weakly again as the motor stuttered, then went out for good

as the beat of the engine smoothed out into a clean hum.

The  heater  blew  warm  air  gently  around  his  legs,  negating  the  winter  chill

outside.

It seemed to him that there were things Leigh could not understand, things she

could never understand. Because she hadn't been around. The pimples. The

cries of