Christine

Arnie

  and 

dates

didn't  seem  mutually  exclusive.  It  occurred  to  me  that  his  face  was  almost

handsome—not  in  any  jut-jawed  lifeguard  king-of-the-prom  way,  but  in  an

interesting, thoughtful way. He would never be Roseanne's type, but…

"For helping with the, canoe," Michael said casually.

"Oh."

We drank our beers. I went home. The next day the happy threesome went off

together  to  New  York,  presumably  to  rediscover  the  family  unity  that  had

been lost over the latter third of the summer.

The day before they were due back I took a ride down to Darnell's Garage—

as much to satisfy my own curiosity as Michael Cunningham's.

The garage, standing in front of the block-long lot of junked cars, looked just

as attractive in daylight as it had on the evening we had brought Christine—it

had all the charm of a dead gopher.

I pulled into a vacant slot in front of the speed shop that Darnell also ran—

well  stocked  with  such  items  as  Feully  heads,  Hurst  shifters,  and  Ram-Jett

superchargers  (for  all  those  working  men  who  had  to  keep  their  old  cars

running  so  they  could  continue  to  put  bread  on  the  table,  no  doubt),  not  to

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mention  a  wide  selection  of  huge  mutant  tires  and  a  variety  of  spinner

hubcaps.  Looking  through  the  window  of  Darnell's  speed  shop  was  like

looking into a crazy automotive Disneyland.

I  got  out  and  walked  back  across  the  tarmac  toward  the  garage  and  the

clanging  sound  of  tools,  shouts,  the  machine-gun  blast  of  pneumatic

wrenches.  A  sleazy-looking  guy  in  a  cracked  leather  jacket  was  dorking

around with an old BSA bike by one of the garage bays, either removing the

bike's manifold or putting it back on. There was a stutter of road-rash down

his left cheek. The back of his jacket displayed a skull wearing a Green Beret

and the charming motto KILL 'EM ALL AND LET GOD SORT 'EM OUT.

He  looked  up  at  me  with  bloodshot  and  lunatic  Rasputin  eyes,  then  looked

back  at  what  he  was  doing.  He  had  a  surgical  array  of  tools  spread  out

beside him, each one die-stamped with the words DARNELL's GARAGE.

Inside,  the  world  was  full  of  the  echoey,  evocative  bang  of  tools  and  the

sound of men working on cars and hollering profanity at the rolling iron they

were working on. Always the profanity, and always female in gender: come

offa there you bitch, come loose, you cunt, come on over here, Rick, and help

me get this twat off.

I  looked  around  for  Darnell  and  didn't  see  him  any  place  No  one  took  any

particular notice of me, so I walked over to stall twenty where Christine sat,

now pointing nose-out, just like I had every right in the world to be there. In

the  stall  to  the  right,  two  fat  guys  in  bowling  league  shirts  were  putting  a

camper cap on the back of a pickup truck that had seen better days. The stall

on the other side was deserted.

As I approached Christine, I felt that chill coming back. There was no reason

for it, but I seemed helpless to stop it—and without even thinking, I moved a

bit to the left, toward the empty stall. I didn't want to be in front of her.

My first thought was that Arnie's complexion had improved in tandem with

Christine's. My second thought was that he was making his improvements in a

strangely haphazard way… and Arnie was usually so methodical.

The  twisted,  broken  aerial  had  been  replaced  with  a  straight  new  one  that

glimmered  under  the  fluorescent  bars.  Half  the  Fury's  front  grille  had  been

replaced; the other half was still flecked and pitted with rust. And there was

something else…

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I walked along her flank right to the rear bumper, frowning.