Christine

Scenting the

air  like  an  animal

,  I  thought.  "Don't  get  scared,  don't  move.  Don't  let  her

freak you into giving yourself away. Just be cool and wait until she comes in.

Then push that button and get the hell out. Do you understand?"

"Yes," she whispered. "Dennis, will this work?"

"It should, if she comes at all."

"I won't see you until it's over."

"I guess that's so."

She  leaned  over,  placed  her  left  hand  tightly  on  the  side  of  my  neck,  and

kissed my mouth. "Be careful, Dennis," she said, "But kill it. It's realty not a

she at all—just an it. Kill it."

"I will," I said.

She  looked  in  my  eyes  and  nodded.  "Do  it  for  Arnie,"  she  said.  "Set  him

free."

I hugged her hard and she hugged me back. Then she slid across the seat. She

hit  her  little  handbag  with  her  knee  and  it  fell  to  the  floor  of  the  cab.  She

paused, bead cocked, a startled, thoughtful look in her eyes. Then she smiled,

bent over, picked it up, and began to rummage quickly through it.

---

"Dennis," she said, "do you remember the 

Morte d'Arthur

?"

"A little." One of the classes Leigh and Arnie and I had all shared before my

football injury was Fudgy Bowen's Classics of English Literature, and one of

the  first  things  we  had  been  faced  with  in  there  was  Malory's 

Morte

d'Arthur

. Why Leigh asked me this now was a mystery to me.

She had found what she wanted. It was a filmy pink scarf, nylon, the sort of

thing a girl wears over her head on a day when a misty sort of rain is falling.

She tied it around the left forearm of my parka.

"What the hell?" I asked, smiling a little.

"Be my knight," she said, and smiled back—but her eyes were serious. "Be

my knight, Dennis."

I picked up the squeegee mop she had found in Will's bathroom and made a

clumsy salute with it. "Sure," I said. "Just call me Sir O-Cedar."

"Joke about it if you want," she said, "but don't 

really

 joke about it. Okay?"

"All  right,"  I  said.  "If  it's  what  you  want,  I'll  be  your  parfit  goddam  gentil

knight."

She laughed a little, and that was better.

"Remember about that button kiddo. Push it hard. We don't want that door to

just burp once and stop on its track. No escapes, right?"

"Right."

She got out of Petunia, and I can close my eyes now and see her as she was

then,  in  that  clean  and  silent  moment  just  before  everything  went  terribly

wrong—a tall, pretty girl with long blond hair the color of raw honey, slim

hips, long legs, and those striking, Nordic cheekbones, now wearing a ski-

parka and faded Lee Riders, moving with a dancer's grace. I can still see it

and I still dream about it, because of course while we were busy setting up

Christine, she was busy setting us up—that old and infinitely wise monster.

Did we really think we could outsmart her so easily? I guess we did.

My dreams are in terrible slow motion. I can see the softly lovely motion of

her hips as she walks; I can hear the hollow click of her Frye boots on the

oil-stained  cement  floor;  I  can  ever  hear  the  soft,  dry 

whish-whish

  of  her

parka's quilted inner lining brushing against her blouse. She's walking slowly

and her head is up—now 

she

 is the animal, but no predator; she walks with

---

the cautious grace of a zebra approaching a waterhole at dusk. It is the walk

of  an  animal  that  scents  danger.  I  try  to  scream  to  her  through  Petunia's

windscreen.