Christine

Swap-Around Pammie

. Pammie had gotten it from just about everyone but the

milkman and the dog, and the milkman was coming up the drive and the dog

was lying at her feet when the bell dinged, signalling a customer.

Don  looked  up  impatiently.  He  had  called  his  father  at  six,  four  hours  ago,

and  asked  him  if  he  shouldn't  close  the  station  down—there  wouldn't  be

enough business tonight to pay for the electricity it took to light up the sign.

His father, sitting home warm and toasty and safely shitfaced, had told him to

keep  it  open  until  midnight.  If  there  ever  was  a  Scrooge,  Don  had  thought

resentfully as he slammed the phone back down, his old man was it.

The simple fact was, he didn't like being alone at night anymore. Once, and

not so long ago at that, he would have had plenty of company. Buddy would

have been here, and Buddy was a magnet, drawing the others with his booze,

his  occasional  gram  of  coke,  but  most  of  all  with  the  simple  force  of  his

personality. But now they were gone. All gone.

Except sometimes it seemed to Don that they weren't. Sometimes it seemed to

him  (when  he  was  alone,  as  he  was  tonight)  that  he  might  look  up  and  see

them  sitting  there—Richie  Trelawney  on  one  side,  Moochie  Welch  on  the

other, and Buddy between them with a bottle of Texas Driver in his hand and

a  joint  cocked  behind  his  ear.  Horribly  white,  all  three  of  them,  like

vampires,  their  eyes  as  glazed  as  the  eyes  of  dead  fish.  And  Buddy  would

hold  out  the  bottle  and  whisper, 

Catch  yourself  a  drink,  asshole

—

pretty

soon you'll be dead, like us.

These fantasies were sometimes real enough to leave him with his mouth dry

and his hands shaking.

And the reason why wasn't lost on Don. They never should have trashed old

Cuntface's car that night. Every single one of the guys in on that little prank

had  died  horrible  deaths.  All  of  them,  that  was,  except  for  him  and  Sandy

Galton,  and  Sandy  had  gotten  in  that  old,  broken-down  Mustang  of  his  and

taken off somewhere. On these long night shifts, Don often thought he would

like to do the same.

Outside, the customer beeped his horn.

Don  slammed  the  book  down  on  the  desk  next  to  the  greasy  credit-card

machine and struggled into his parka, peering out at the car and wondering

who  would  be  crazy  enough  to  be  out  in  a  shitstorm  like  this  one.  In  the

blowing snow, it was impossible to tell anything about either the car or the

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customer; he could make out nothing for sure but the headlights and the shape

of the body, which was too long for a new ear.

Someday, he thought, drawing on his gloves and bidding a reluctant farewell

to  his  hard-on,  his  father  would  put  in  self-service  pumps  and  all  this  shit

would end. If people were crazy enough to be out on a night like this, they

should have to pump their own gas.

The door almost ripped itself out of his hand. He held onto it so it wouldn't

slam  back  into  the  cinderblock  side  of  the  building  and  maybe  shatter  the

glass;  he  almost  went  down  on  his  ass  for  his  pains.  In  spite  of  the  steady

hooting  of  the  wind  (which  he  had  been  trying  not  to  hear),  he  had  totally

misjudged  the  force  of  the  storm.  The  very  depth  of  the  snow—better  than

eight inches—helped to keep him on his feet. 

That fucking car must be on