Christine

Here we go again, Dennis, last time, after this year you got to learn how to

be  a  grown-up.

  I  could  hear  locker  doors  crashing  closed,  could  hear  the

steady 

ka-chonk,  ka-chonk,  ka-chonk,

  of  linemen  hitting  the  tackling

dummies, could hear Marty Bellerman yelling exuberantly, "My ass and your

face, Pedersen! Remember that! My ass and your face! It's easier to tell the

fuckin Bobbsey Twins apart!" The dry smell of chalk-dust in the classrooms

in  the  Math  Wing.  The  sound  of  the  typewriters  from  the  big  secretarial

classrooms  on  the  second  floor.  Mr  Meecham,  the  principal,  giving  the

announcements at the end of the day in his dry, fussy voice. Lunch outdoors

on the bleachers in good weather. A new crop of freshmen looking dorky and

lost.  And  at  the  end  of  it  all,  you  march  down  the  aisle  in  this  big  purple

bathrobe,  and  that's  it.  High  school's  over.  You  are  released  on  an

unsuspecting world.

"Dennis, do you know Buddy Repperton?" Arnie asked, pulling me out of my

reverie. Our pizza had come.

"Buddy who?"

"Repperton."

The name was familiar. I worked on my side of the pizza and tried to put a

face with it. After a while, it came. I had had a run-in with him when I was

one of the dorky little freshmen. It happened at a mixer dance. The band was

taking  a  break  and  I  was  waiting  in  the  cold-drink  line  to  get  a  soda.

---

"Repperton gave me a shove and told me freshmen had to wait until all the

upperclassmen  got  drinks.  He  had  been  a  sophomore  then,  a  big,  hulking,

mean sophomore. He had a lantern jaw, a thick clot of greasy black hair, and

little eyes set too close together. But those eyes were not entirely stupid; an

unpleasant intelligence lurked in them. He was one of those guys who spend

their high school time majoring in Smoking Area.

I had advanced the heretical opinion that class seniority didn't mean anything

in the refreshment line. Repperton invited me to come outside with him. By

then the cold-drink line had broken up and rearranged itself into one of those

cautious  but  eager  little  circles  that  so  often  presage  a  scuffle.  One  of  the

chaperones  came  along  and  broke  it  up.  Repperton  promised  he  would  get

me, but he never did. And that had been my only contact with him, except for

seeing his name every now and then on the detention list that circulated to the

home rooms at the end of the day. It seemed to me that he'd been dismissed

from school a couple of times, too, and when that happened it was usually a

pretty good sign that the guy wasn't in the Young Christian League.

I  told  Arnie  about  my  one  experience  with  Repperton,  and  he  nodded

wearily.  He  touched  the  shiner,  which  was  now  turning  a  gruesome  lemon

color. "He was the one."

"Repperton messed up your face?"

"Yeah."

Arnie  told  me  he  knew  Repperton  from  the  auto-shop  courses.  One  of  the

ironies of Arnie's rather hunted and certainly unhappy school life was that his

interests  and  abilities  took  him  into  direct  contact  with  the  sort  of  people

who  feel  it  is  their  appointed  duty  to  kick  the  stuffing  out  of  the  Arnie

Cunninghams of this world.

When  Arnie  was  a  sophomore  and  taking  a  course  called  Engine

Fundamentals (which used to be plain old Auto Shop I before the school got

a whole bunch of vocational training money from the Federal government), a

kid named Roger Gilman beat the living shit out of him. That's pretty fucking

vulgar,  I  know,  but  there's  just  no  fancy,  elegant  way  to  put  it.  Gilman  just

beat the living shit out of Arnie. The beating was bad enough to keep Arnie

out  of  school  for  a  couple  of  days,  and  Gilman  got  a  one-week  vacation,

courtesy  of  the  management.  Gilman  was  now  in  prison  on  a  hijacking

---

charge. Buddy Repperton had been part of Roger Gilman's circle of friends

and had more or less inherited leadership of Gilman's group.

For Arnie, going to class in the shop area was like visiting a demilitarized

zone. Then, if he got back alive after period seven, he'd run all the way to the

other  end  of  the  school  with  his  chessboard  and  men  under  his  arm  for  a

chess club meeting or a game.

I  remember  going  to  a  city  chess  tourney  in  Squirrel  Hill  one  day  the  year

before  and  seeing  something  which,  to  me,  symbolized  my  friend's  schizo

school-life.  There  he  was,  hunched  gravely  over  his  board  in  the  thick,

carved silence which is mostly what you hear at such affairs. After a long,

thoughtful pause, he moved a rook with a hand into which grease and motor-

oil had been so deeply grimed that not even Boraxo would take it all out.

Of course not all the shoppies were out to get him; there were plenty of good

kids down that way, but a lot of them were either into their own tight circles

of  friends  or  permanently  stoned.  The  ones  in  the  tight  little  cliques  were

usually from the poorer section of Libertyville (and don't ever let anyone tell

you high school students aren't tracked according to what part of town they

come from; they are), very serious and so quiet you might make the mistake

of  dismissing  them  as  stupid.  Most  of  them  looked  like  the  leftovers  from

1968 with their long hair tied back in ponytails and their jeans and their tie-

dyed  T-shirts,  but  in  1978  none  of  these  guys  wanted  to  overthrow  the

government; they wanted to grow up to be Mr Goodwrench.

And shop is still the final stopping place for the misfits and hardasses who

aren't  so  much  attending  school  as  they  are  being  incarcerated  there.  And

now  that  Arnie  brought  up  Repperton's  name,  I  could  think  of  several  guys

who circled him like a planetary system. Most of them were twenty and still

struggling  to  get  out  of  school.  Don  Vandenberg,  Sandy  Galton,  Moochie

Welch. Moochie's real name was Peter, but the kids all called him Moochie

because  you  always  saw  him  outside  of  the  rock  concerts  in  Pittsburgh,

spare-changing odd dimes from the crowd.

Buddy  Repperton  had  come  by  a  two-year-old  blue  Camaro  that  had  been

rolled over a couple of times out on Route 46 near Squantic Hills State Park

—he  picked  it  up  from  one  of  Darnell's  poker  buddies,  Arnie  said.  The

engine  was  okay,  but  the  body  had  really  taken  chong  from  the  ton  in  the

rollover.  Repperton  brought  it  into  Darnell's  about  a  week  after  Arnie

---

brought Christine in, although, Buddy had been hanging around even before

then.

For the first couple of days, Repperton hadn't appeared to notice Arnie at all,

and Arnie, of course, was just as happy not to be noticed. Repperton was on

good  terms  with  Darnell,  though.  He  seemed  to  have  no  trouble  obtaining

high-demand tools that were usually only available on a reserve basis.

Then Repperton bad started getting on Arnie's case. He'd walk by on his way

back  from  the  Coke  machine  or  the  bathroom  and  knocked  a  boxful  of

balljoint  wrench  attachments  that  Arnie  was  using  all  over  the  floor  in

Amie's stall. Or if Arnie had a coffee on the shelf, Repperton would manage

to  hit  it  with  his  elbow  and  spill  it.  Then  he'd  bugle  "Well  ex