American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

G

ASSED

A

 British unit flew in in the morning. By then, the battle was over.

Of course, we couldn’t resist needling them about it.

“Come on in. The fight’s over,” we said. “It’s safe for you.”

I  don’t  think  they thought  it  was  funny,  but  it  was  hard  to  tell.

They  speak  English  funny. Exhausted,  we  moved  back  inside  the

gate to a house that had been almost completely destroyed during

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the  firefight.  We  went  into  the  ruins,  dropped  down  between  the

rubble, and fell asleep.

A  few  hours  later,  I  got  up.  Most  of  the  other  guys  in  my

company  were  stirring  as  well.  We  went  outside  and  started

checking  the  perimeter  of  the  oil  fields.  While  we were  out,  we

spotted some of the air defenses the Iraqis didn’t have. But the intel

reports didn’t have to be updated—those defenses were now in no

shape to bother anyone.

There  were  dead bodies  everywhere.  We  saw  one  guy  who’d

literally had his ass blown off. He’d bled to death, but not before he

tried to drag himself away from the planes. You could see the blood

trail in the dirt.

While we were sorting things out, I spotted a Toyota pickup in

the distance. It drove up on the road and stopped a little more than

a mile away.

White  civilian pickup trucks were used by the Iraqis as military

vehicles throughout the war. Usually they were some version of the

Toyota Hilux, the compact pickup built in a variety of styles. (In the

States,  the  Hilux  was  often  called  the SR5;  the  model  was

eventually  discontinued  here,  though  it  continued  to  be sold

overseas.) Not sure what was going on, we stared at the truck for a

few moments until we heard a 

whup

.

Something went 

splat

 a few yards from us. The Iraqis had fired

a mortar round from the rear bed. It sank  harmlessly  into  the  oily

mud.

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“Thank God that thing didn’t blow up,” somebody said. “We’d

be dead.”

White smoke started pouring out of the hole where the projectile

had landed.

“Gas!” yelled someone.

We started running as fast as we could back to the gate. But just

before we reached it, the British guards slammed it shut and refused

to open up.

“You  can’t  come  in!”  one  of  them  yelled.  “You’ve  just  been

gassed.”

While  Marine  Cobras flew  in  overhead  to  take  care  of  the

mortar trucks, we tried to figure out if we were going to die.

When we were still breathing a few minutes later, we realized the

smoke  had  been  just that—smoke.  Maybe  it  was  steam  from  the

mud. Whatever. It was all sizzle, no boom, no gas.

Which was a relief.