American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

60 G

UNNER

B

eing a new guy, I was the 60 gunner.

As  I’m  sure  many  of you  know,  “60”  refers  to  the  M-60

general-purpose  machine  gun,  a  belt-fed weapon  that  has  served

the U.S. military in a number of versions for several decades.

The M-60 was developed in the 1950s. It fires 7.62-mm bullets;

the design is so flexible that it can be used as the basis for a coaxial

machine gun in armored vehicles and helicopters, and a light, man-

carried  squad-level  weapon.  It was  a  workhorse  in  the  Vietnam

War, where grunts called it “the Pig” and  occasionally cursed over

the  hot  barrel,  which  required  an  asbestos  glove  to change  after

firing a few hundred rounds—not particularly convenient in combat.

The  Navy  made substantial  improvements  to  the  weapon  over

the  years,  and  it  remains  a potent  gun.  The  newest  version  is  so

improved, in fact, that it rates a different designation: the Navy calls

it  an  Mk-43  Mod  0.  (Some  contend  it should  be  considered  a

completely  separate  weapon;  I’m  not  going  to  wade into  that

debate.)  It’s  comparatively  light—in  the  area  of  twenty-three

pounds—and has a relatively short barrel. It also has a rail system,

which allows scopes and the like to be attached.

Also currently in service are M-240s, M-249s, and the Mk-46,

a variant of the M-249.

As  a  general  rule, the  machine  guns  carried  by  shooters  in  my

platoons  were  always  called 

60s,

  even  when  they  were  actually

---

something  else,  like the  Mk-48.  We  used  more  Mk-48s  as  time

went on during my days in Iraq, but unless it’s significant for some

reason,  I  refer  to  any  squad-level  machine gun  as  a  60  and  leave

others to sort out the fine print.

The old “Pig” nickname for the 60 survives, which leads a lot of

60 gunners to be called Pigs, or a creative variation; in our platoon,

a friend of mine named Bob got tagged with it.

It never applied to me. My nickname was “Tex,” which was one

of the more socially acceptable things people called me.

W

ith  war  becoming  inevitable,  we  began  patrolling the  border

across Kuwait, making sure that the Iraqis weren’t going to try and

sneak across in a preemptory strike. We also began training for a

role in the upcoming fight.

That meant spending quality time in DPVs, also known as SEAL

dune buggies.

DPVs  (“Desert Patrol  Vehicles”)  look  extremely  cool  from  the

 

distance, and they are far better equipped than your average ATV.

 

There’s a .50-caliber machine gun and an Mk-19 grenade launcher

 

on the front, and an M-60 on the back. Then there are  the  LAW

 

rockets,  one-shot  anti-tank  weapons  that  are  the  spiritual

 

descendants  of  World  War  II  bazookas  and  Panzerfausts.  The

 

rockets are mounted in special brackets on the tubular upper frame.

 

Adding to the coolness factor is the sat radio antenna on the 

very

 

top  of  the  vehicle,  with  a  donkey-

....

  radio  antenna 

next to it.

---

Practically every picture you see of a DPV has the sucker flying

over a sand dune and popping a wheelie. It is an exceedingly bad-

ass image.

Unfortunately, it is just that—an image. Not a reality.

From what I understand, the DPVs were based on a design that

had  been  used  in  the  Baja races.  Stripped  down,  they  were

undoubtedly  mean  mothers.  The  problem  is,  we didn’t  drive  them

stripped  down.  All  that  ordnance  we  carried  added considerable

weight.  Then  there  were  our  rucks,  and  the  water  and  food  you

need  to  survive  in  a  desert  for  a  few  days.  Extra  gas.  Not  to

mention  three fully  equipped  SEALs—driver,  navigator,  and  Pig

gunner.

And, in our case, a Texas flag flying off the rear. Both my chief

and I were Texans, which made that a mandatory accessory.

The load added up quickly. The DPVs used a small Volkswagen

engine that was, in my experience, a piece of junk. It was probably

fine in a car, or maybe a dune buggy that didn’t see combat. But if

we took the vehicle out for two or three days, we’d almost always

end  up  working  on  it  for  the  same  amount  of  time  when  we got

back. Inevitably, there was some sort of bearing or bushing failing.

We  had  to  do  our  own  maintenance.  Luckily  for  us,  my  platoon

included  an ASCE-certified  mechanic,  and  he  took  charge  of

keeping the vehicles running.

But  by  far  their biggest  drawback  was  the  fact  that  they  were

two-wheel drive. This was a huge problem if the ground was in the

---

least bit soft. As long as we kept going we were usually okay, but if

we  stopped  we  ended  up  in  trouble.  We  were  constantly  digging

them out of the sand in Kuwait.

They  were  a  blast when  they  worked.  Being  the  gunner,  I  had

the elevated seat behind the driver and navigator, who sat side by

side  below  me.  Geared  up  with  tactical ballistic  goggles  and  a

helicopter-type  helmet,  I  strapped  myself  in  with  a five-point

restraint  and  held  on  as  we  raced  across  the  desert.  We’d  do

seventy miles an hour. I’d let off a few bursts with the .50-cal, then

pull the lever up on the side of the seat and swivel around toward

the  back. There  I’d  grab  the  M-60  and  shoot  some  more.  If  we

were  simulating  an  attack from  the  side  while  we  were  moving,  I

could grab the M-4 I was carrying and shoot in that direction.

Shooting the big machine gun was 

fun

!

Aiming that sucker while the vehicle was bounding up and down

across the desert was something else again. You can move the gun

up  and  down  to  keep  it  on  target,  but you’re  never  going  to  be

particularly precise—at best, you lay down enough fire so you can

get the hell out of there.

Besides our four three-seat DPVs, we had two six-seaters. The

six-seater  was  the plain-vanilla  version—three  rows  of  two  seats,

with  the  only  weapon  the  60 on  the  front.  We  used  it  as  the

command-and-control wagon. Very boring ride.  It was kind of like

riding in a station wagon with Mom when Dad’s got the sports car.

We practiced for a  few weeks. We did a lot of land navigation,

---

built  hide  sights,  and  did  SR (“surveillance  and  reconnaissance”)

along the border. We’d dig in, cover the  vehicles with netting, and

try and make them disappear in the middle of the desert. Not easy

for a DPV: usually it ended up looking like a DPV trying to hide in

the middle of the desert. We also practiced deploying the DPVs out

of  helicopters,  riding  out  the  back  when  they  touched  down:  a

rodeo on wheels.

A

s January neared its end, we started getting worried, not that the

war was going to break out, but that it would start without us. The

usual SEAL deployment at the time was six months. We’d  shipped

out in September, and were due to rotate back to the States within

a few weeks.

I  wanted  to  fight. I  wanted  to  do  what  I’d  been  trained  for.

American  taxpayers  had  invested considerable  dollars  in  my

education as a SEAL. I wanted to defend my country, do my duty,

and do my job.

I wanted, more than anything, to experience the thrill of battle.

Taya saw things a lot differently.

Taya: