Que serais-je sans toi

Couach  5000
  pouvait
traverser  l’Atlantique  en  dix  jours  à  une  vitesse  de  trente  nœuds.  Archibald
considérait  ce  bateau  fonctionnel  comme  son  sanctuaire.  Une  forteresse  au
design  avant-gardiste,  conçue  pour  naviguer  par  tout  temps  dans  les  coins  les
plus reculés. Un 4 × 4 des mers, prêt à affronter les bourrasques et les situations
d’urgence.
Il  se  posa  en  douceur  à  l’arrière  de  l’
upper  deck
,  sur  une  vaste  plateforme
transformée en helipad, attrapa son sac marin et sauta à terre. Le vent soufflait,
mais il n’y avait pas un seul nuage à l’horizon. Un soleil radieux éclaboussait le
pont  où  les  quatre  hommes  d’équipage  –  des  anciens  de  la  Navy  qui  ne
connaissaient  pas  sa  véritable  identité  –  saluèrent  leur  patron.  Archibald
échangea  quelques  mots  avec  eux  et  monta  l’escalier  qui  conduisait  au  pont
principal.
— Bonjour, Effie.
— Bonjour, Archie.

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Avec  ses  cheveux  ramenés  en  chignon,  sa  tenue  stricte  et  son  allure
distinguée, Miss Euphenia Wallace ressemblait à une gouvernante anglaise de la
plus  pure  tradition.  Depuis  dix  ans,  cette  médecin  «  retraitée  »  du 
Secret
Intelligence Service
 était la fidèle femme de confiance de McLean. Tout à la fois
gouvernante,  garde  du  corps  et  confidente,  elle  protégeait  l’identité  de  son
employeur  qu’elle  était  seule  à  connaître.  Sous  ses  allures 
old  school
,  cette
championne  de  tir  et  ceinture  rouge  de  taekwondo  tenait  davantage  du
bodyguard
 que de Mary Poppins.
— Tout s’est bien déroulé ?
— Aucun problème.
Les  portes  de  verre  s’ouvrirent  sur  un  salon  à  la  décoration  luxueuse  et
minimaliste  avec  ses  appliques  de  cristal,  son  parquet  en  acajou  blanchi,  ses
sièges  en  cuir  et  ses  meubles  aux  lignes  épurées.  Une  étonnante  baie  vitrée
proposait  une  vue  à  360°  et  inondait  le  salon  de  lumière,  donnant  l’impression
d’être encore au grand air.
Archibald  sortit  la  toile  de  son  sac  pour  la  présenter  à  Effie.  Elle  resta  sans
voix  pendant  quelques  secondes,  contemplant  l’autoportrait  avec  une  réelle
émotion.
— Et le jeune policier ? demanda-t-elle.
— Il a marché à fond, exactement comme je l’avais prévu.
— Tant mieux.
— Tu étais inquiète ?
—  J’ai  relu  son  dossier.  Ce  flic  me  paraissait  imprévisible.  Je  trouve  que  tu
prends trop de risques.
— Le jeu en valait la chandelle, non ? fit-il en montrant le Van Gogh. Et puis,
nous avons identifié tous les flics qui me poursuivent. Je les surveille. Je connais
plus de choses sur eux qu’eux sur moi.
— Celui-ci est différent.
— Non, il est comme les autres.
— Il a deviné pour les anniversaires des peintres, objecta Effie.
—  Pfft,  se  moqua  Archibald  en  haussant  les  épaules.  N’importe  quel  âne
l’aurait deviné.
— Il te traque depuis trois ans.
— Le FBI me traque depuis vingt-cinq ans !
Les bras croisés, le voleur fixa d’un air songeur un grand écran plat qui, grâce
à une caméra sous-marine, retransmettait en direct la vie subaquatique autour du
navire.

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—  Ce  jeune  homme  a  encore  tout  à  apprendre,  trancha-t-il  au  bout  d’un
moment.  Il  est  impatient  et  mal  dans  sa  peau,  avec  des  pics  de  vantardise  au
milieu  d’un  désert  de  confiance.  Trop  prétentieux  sur  ses  qualités  de  flic  et
souffrant d’un manque évident d’estime de soi pour tout le reste.
— Il pourrait devenir dangereux.
—  Pour  être  dangereux,  il  lui  faudrait  s’instruire  et  pour  s’instruire,  il  lui
faudrait être moins orgueilleux.
McLean s’installa devant la table de verre sur laquelle un cuisinier venait de
déposer  l’un  de  ses  plats  favoris  :  tournedos  Rossini  et  pommes  grenailles
sautées au thym.
Jugeant que la conversation était terminée, Effie s’apprêtait à quitter le salon
de fort méchante humeur lorsque Archibald la rappela.
— Ce type, Martin Beaumont…
— Oui ?
— J’aimerais relire son dossier.
— Je te l’apporte.
 
Martin s’engagea square Montsouris, une ruelle pavée et pentue qui rappelait
les plus beaux coins du quartier de Beacon Hill dans le vieux Boston. Le long du
sentier  arboré  se  côtoyaient  les  ateliers  d’artistes  et  les  pavillons  bourgeois
construits  dans  les  Années  folles  à  l’heure  de  gloire  de  l’Art  nouveau.  Plus  il
s’enfonçait dans la rue, plus la végétation se faisait luxuriante. Le lierre grimpant
s’accrochait  aux  façades,  les  glycines  embaumaient  le  passage,  tandis  que
l’architecture  devenait  plus  baroque  avec  ses  colombages  multicolores,  ses
balcons sculptés, ses vitraux en lucarne et ses frises de mosaïques. Ce paradis de
verdure  respirait  le  calme  et  passait  pour  l’une  des  rues  les  plus  prisées  de  la
capitale.  Un  endroit  dans  lequel  n’aurait  jamais  pu  habiter  un  flic  qui  gagnait
deux mille euros par mois…
Pourtant, Martin poussa le portillon d’un petit jardin qui menait à un atelier de
peintre coiffé d’une verrière.
La maison appartenait à une vieille Anglaise, Violet Hudson, muse et dernière
épouse  du  peintre  américain  Henry  Hudson,  l’une  des  figures  des  Nabis,  ces
artistes  férus  d’ésotérisme  et  de  spiritualité  qui,  à  l’orée  du  XX
e
  siècle,  avaient