Que serais-je sans toi

C’est ça, joue les touristes à présent ! soupira Martin.
Pourtant, presque malgré lui, le flic se laissa gagner par le charme du quartier.
De nuit, le quai Voltaire semblait hors du temps et il suffisait de pas grand-chose
pour  s’imaginer  un  siècle  en  arrière.  Du  temps  où  Ingres  et  Delacroix  avaient
leur atelier dans le quartier, du temps où Baudelaire écrivait 
Les Fleurs du Mal
dans un hôtel tout proche…
Une publicité agressive placardée sur un Abribus ramena brusquement Martin
à  la  réalité.  Archibald  roulait  maintenant  devant  les  boîtes  métalliques  des
bouquinistes. Certaines avaient été récemment taguées et la teneur des messages
ne volait pas bien haut : 
Djamila, je t’aime – Régis est un con – Sarko Facho –
Ségo est à la politique ce que Paris Hilton est à la culture
.
Juste après le pont du Carrousel, le voleur apprécia en connaisseur le magasin
Sennelier, 
Les Couleurs du quai
, qui avait fourni en peintures et en toiles aussi
bien  Cézanne  que  Modigliani  ou  Picasso.  À  côté,  deux  plantons  en  faction
taillaient  une  bavette  devant  l’appartement  de  l’ancien  président  Chirac.
Archibald passa devant eux en souriant.
Puis  le  voleur  se  lassa  de  jouer  au  touriste  et  pressa  son  rythme.  Pas  assez
cependant  pour  que  Martin  se  sente  en  danger.  Les  lampadaires  étaient
nombreux sur cette portion de rue. Alors que la passerelle métallique du pont des
Arts  se  dessinait  à  l’horizon,  la  circulation  sembla  se  ranimer  lorsque  plusieurs
taxis  déboulèrent  à  toute  vitesse  dans  le  couloir  de  bus.  Côté  Seine,  deux
employés  d’entretien  nettoyaient  le  pont  d’une  longue  péniche  aménagée  en
restaurant. Un véhicule vert et blanc « Propreté de Paris » s’était garé sur un bout
de  trottoir,  warnings  allumés  et  moteur  tournant,  mais  son  chauffeur  s’était
évaporé.

---

À  présent,  Archibald  pédalait  sec.  Il  passa  comme  une  flèche  devant  la
coupole de l’Institut, forçant Martin à courir à un rythme plus soutenu. Dans la
tête  du  jeune  flic,  des  intentions  contraires  se  bousculaient.  Fallait-il  arrêter
McLean tout de suite ou prendre le risque de le pister le plus loin possible ? Car
même  avec  Archibald  sous  les  verrous,  rien  ne  garantissait  que  l’on  puisse  un
jour dénicher son fabuleux butin et récupérer les dizaines de toiles sur lesquelles
il  avait  fait  main  basse.  Une  image  traversa  la  tête  du  jeune  flic,  celle  de
l’Aiguille  creuse,  la  cachette  mythique  d’Arsène  Lupin,  aménagée  dans  les
falaises d’Étretat, dans laquelle était entreposé son trésor : 
La Joconde
, les plus
grands  Botticelli,  les  Rembrandt  les  plus  sombres…  À  coup  sûr,  la  caverne  de
McLean ne devait rien avoir à lui envier.
C’est moi qui l’ai trouvé. Je suis plus fort que lui. Je peux l’arrêter n’importe
quand…
Sous  les  arbres  touffus  du  quai  de  Conti,  Archibald  adopta  un  rythme  plus
lent, ce qui n’était pas pour déplaire à Martin. Une voiture de police patrouillait
sur  les  quais,  non  loin  de  la  vedette  des  sapeurs-pompiers,  mais  elle  traquait
davantage les SDF que les cambrioleurs. Archibald ne leva même pas un sourcil
et poursuivit sa balade vers l’île de la Cité.
Lorsque  la  silhouette  du  Pont-Neuf  se  découpa  à  l’horizon,  Martin  se  posa
pour la première fois la question : dans cette chasse à l’homme, était-il certain de
ne pas jouer le rôle de la proie ?
 
Quai  des  Grands-Augustins,  le  voleur  abandonna  sa  bicyclette  au  pied  de  la
fontaine Wallace, dont les quatre cariatides soutenaient avec grâce une vasque en
fonte ornée de dauphins et de divinités fluviales.
Archibald récupéra le sac marin et le cala sur son épaule avant de s’engager
sur  le  Pont-Neuf.  Pris  de  court,  Martin  sortit  à  nouveau  son  arme,  comme  par
réflexe, mais n’eut d’autre choix que d’emboîter le pas à Archibald, le suivant à
découvert, sur le même trottoir.
Avec  ses  balcons  en  demi-cercle  et  les  centaines  de  figures  fantastiques  qui
ornaient ses corniches, le plus ancien pont de Paris était aussi le plus envoûtant.
Ses  douze  arches  traversaient  les  deux  bras  de  la  Seine,  dessinant  une  élégante
ligne brisée dont le dos-d’âne culminait en un terre-plein central, à l’extrémité de
l’île de la Cité.
Le  pont  était  étrangement  vide,  balayé  par  le  vent  vif.  Véritable  caméléon,
Archibald  avait  retrouvé  souplesse  et  endurance.  Son  rythme  de  course  n’avait
rien à voir avec celui du cycliste pépère qu’avait filé Martin jusqu’à présent. En

---

quelques secondes, il avait dépassé les deux premières terrasses semi-circulaires
qui surplombaient les corniches.
Essoufflé et en sueur, bras armé tendu à l’oblique, canon pointé vers le sol, le
jeune flic fut parcouru par un éclair de panique. Peut-être une voiture l’attendait-
elle de l’autre côté du pont. Peut-être un complice allait-il surgir pour lui prêter
main-forte.  Cette  fois,  les  risques  de  perdre  Archibald  étaient  trop  importants
pour continuer la filature. Martin leva le cran de sûreté de son arme, tira sur le
ressort de la culasse et fit une première sommation.
— Police, halte !
Le voleur ralentit brusquement sa course.
— Halte ou je fais feu ! enchaîna Martin pour profiter de l’effet de surprise.
Cette fois, Archibald s’arrêta net.
— Gardez vos mains en évidence et retournez-vous lentement !
Sans se le faire répéter, Archibald s’exécuta et, pour la première fois, Martin
contempla les traits du voleur.
Archibald  était  un  homme  d’une  soixantaine  d’années,  bien  conservé.  Ses
cheveux  brun  argenté  et  sa  barbe  taillée  court  brillaient  dans  la  nuit.  Ses  yeux
verts très clairs, presque rieurs, illuminaient un visage aux traits harmonieux qui
avait  gardé  quelques  traces  noirâtres  de  crème  de  camouflage.  Rien  dans  son
expression  ne  reflétait  la  peur  ou  la  surprise.  Au  contraire,  tout  respirait  en  lui
l’amusement et la sérénité.
— Salut Martin, belle nuit, n’est-ce pas ?
Le jeune flic sentit son sang se glacer…