Que serais-je sans toi

partition  manuscrite  des  symphonies  de  Mozart  à  la 
Morgan  Library
  de  New
York,  un  sublime  nu  de  Modigliani  à  Londres…  Enfin,  trois  mois  auparavant,
alors qu’il était en week-end dans son yacht, le milliardaire russe Ivan Volynski
avait eu la désagréable surprise de se voir dérober le célèbre 
N° 666
 de Jackson
Pollock, acquis chez Sotheby’s pour près de 90 millions de dollars. Un vol qui
avait  particulièrement  irrité  l’oligarque  qui  –  dit-on  –  avait  acheté  ce  tableau  à
l’intention de sa nouvelle jeune compagne.
Martin alluma le plafonnier et sortit de sa poche un petit carnet en moleskine
sur lequel il avait récapitulé les vols récents.
 
Les  concordances  étaient  trop  nombreuses  pour  croire  à  de  simples
coïncidences : à la façon d’un 
serial killer
, Archibald McLean ne frappait pas au
hasard,  mais  suivait  un 
modus  operandi
  précis.  Comme  pour  leur  rendre
hommage,  il  semblait  désormais  organiser  ses  vols  en  fonction  de  la  date
anniversaire de la mort des artistes qu’il vénérait ! Suprême vanité ou manière de
plus de narguer la police et de se construire une légende, il avait signé chacun de
ses  cambriolages  par  sa  carte  de  visite  ornée  d’une  Croix  du  Sud.  Décidément,
ce type était inclassable.
Lorsqu’il  avait  repéré  cette  façon  de  procéder,  le  premier  réflexe  de  Martin
avait  été  d’éplucher  les  notes  d’Interpol,  mais  il  n’avait  trouvé  aucune  trace  de
ses déductions. Apparemment, il était le seul enquêteur au monde à avoir fait le

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lien entre les dates de vol des œuvres et celles de la mort des artistes ! Le jeune
flic avait hésité à alerter son supérieur, le lieutenant-colonel Loiseaux, patron de
l’OCBC.  Finalement,  il  avait  préféré  garder  l’information  pour  lui  et  agir  en
franc-tireur.  Péché  d’orgueil  ?  Sans  doute,  mais  question  de  caractère  aussi  :
Martin  était  un  solitaire,  pas  très  à  l’aise  et  peu  performant  dans  le  travail  en
équipe. Sa pleine mesure, il la donnait lorsqu’il pouvait travailler à sa manière.
Et c’est ce qu’il allait faire ce soir, en servant à l’OCBC la tête d’Archibald sur
un  plateau.  Comme  à  chaque  fois,  le  colonel  Loiseaux  et  ses  collègues  ne
seraient  pas  longs  à  s’en  attribuer  le  mérite,  mais  Martin  n’en  avait  cure.  Il
n’était pas devenu flic pour chercher les honneurs ou la reconnaissance.
Il  baissa  la  vitre  de  son  vieux  coupé.  La  nuit  était  électrique,  pleine  de
menaces et de promesses. Très haut, à travers les fenêtres de la façade du musée,
on entrevoyait des lustres monumentaux qui témoignaient des fastes d’antan.
Il regarda sa montre, une Omega « Speedmaster » de collection, cadeau d’une
ex-petite amie depuis longtemps disparue de sa vie.
Depuis quelques heures, on était le 29 juillet.
Le jour anniversaire de la mort de Vincent Van Gogh.
 
—  Bon  anniversaire,  Vincent,  lança  Archibald  en  pénétrant  dans  la  salle
suivante,  celle  qui  rassemblait  certains  des  Van  Gogh  les  plus  célèbres  : 
La
Sieste, Le Portrait du docteur Gachet, L’Église d’Auvers-sur-Oise…
Il  fit  quelques  pas  dans  la  pièce  et  se  planta  devant  le  plus  connu  des
autoportraits  de  l’artiste.  Auréolé  de  vibrations  mystérieuses,  le  tableau  avait
quelque  chose  de  fantomatique  avec  ses  couleurs  turquoise  et  vert  absinthe  qui
phosphoraient dans la pénombre.
Depuis son cadre en bois doré, Van Gogh lui lança un regard oblique, fixe et
inquiétant.  Un  regard  qui  semblait  le  suivre  et  le  fuir  à  la  fois.  Des  touches
hachurées révélaient ses traits durs et émaciés. La chevelure orangée du peintre
et  sa  barbe  couleur  de  feu  dévoraient  son  visage  comme  des  flammes,  tandis
qu’au fond du tableau tourbillonnaient des arabesques hallucinées.
Archibald regarda la toile avec intensité.
Comme Rembrandt et Picasso, Van Gogh s’était souvent pris lui-même pour
modèle.  À  longueur  de  tableaux,  dans  son  style  inimitable,  il  avait  cherché
jusqu’au  vertige  sa  propre  identité.  On  avait  recensé  plus  de  quarante  de  ses
autoportraits  :  des  miroirs  sans  complaisance  qui  permettaient  de  suivre
l’évolution  de  sa  maladie  et  de  son  tumulte  intérieur.  Mais  cette  toile  était
connue  pour  être  celle  à  laquelle  Vincent  était  le  plus  attaché.  Peut-être  parce

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qu’il l’avait peinte lors de son internement à l’asile de Saint-Rémy-de-Provence,
moins  d’un  an  avant  son  suicide,  pendant  l’une  des  périodes  les  plus  fécondes
mais aussi les plus douloureuses de sa vie.
Presque  compatissant,  Archibald  ressentait  un  vrai  trouble  devant  le  visage
torturé. Ce soir, la toile renvoyait au voleur l’image d’un frère de solitude.
Ce  tableau,  il  aurait  pu  le  voler  depuis  déjà  dix  ou  vingt  ans.  Mais  il  avait
préféré attendre cette nuit, qui serait l’apogée de sa carrière de voleur.
Un bruit de pas se fit entendre à l’étage inférieur, mais Archibald ne parvenait
pas  à  détacher  ses  yeux  de  ceux  du  peintre  hollandais,  hypnotisé  par  son  génie
qui, d’une certaine façon, avait triomphé de sa folie.
Les  interrogations  soulevées  par  Van  Gogh  à  travers  ses  autoportraits  le
renvoyaient aux questions qu’il se posait lui-même sur sa propre existence. Qui
était-il  vraiment  ?  Avait-il  pris  les  bonnes  décisions  aux  moments  décisifs  ?  À
quoi comptait-il consacrer le restant de sa vie ? Et surtout, trouverait-il un jour le
courage de faire un pas vers 
Elle
 – la seule femme qui comptait vraiment – pour
lui demander pardon ?
— Alors, on y va, Vincent ? demanda-t-il.
Par  un  jeu  de  lumière,  le  regard  de  Van  Gogh  sembla  briller  de  façon  plus
vive. Archibald décida de prendre ce signe pour un assentiment.
— Bon, accroche ta ceinture. Ça risque de secouer quelque peu ! prévint-il en
se décidant à ôter le tableau de sa cimaise.
Aussitôt, l’alarme se déclencha et un hurlement strident résonna dans tout le
musée.
 
La puissance de l’alarme se fit entendre jusque dans la rue.
Déjà  sur  le  qui-vive,  Martin  n’attendait  que  ce  signal  pour  agir.  Il  ouvrit  sa
portière et sortit sur le trottoir après avoir récupéré son arme de service dans la
boîte  à  gants  :  le  pistolet  semi-automatique  Sig-Sauer  9  mm  qui  équipait
désormais la plupart des gendarmes et des flics de France. Il vérifia le chargeur à
quinze coups et rangea le flingue dans son holster.