Nineteen eighty-four george orwell

particular moment of time?
Here we reach the central secret. As we have seen. the mystique of the Party, and above all 
of the Inner Party, depends upon  doublethink  But deeper than this lies the original motive, the 
never-questioned   instinct   that   first   led   to   the   seizure   of   power   and   brought  doublethink,   the 
Thought   Police,   continuous   warfare,   and   all   the   other   necessary   paraphernalia   into   existence 
afterwards. This motive really consists...
Winston became aware of silence, as one becomes aware of a new sound. It seemed to him 
that Julia had been very still for some time past. She was lying on her side, naked from the waist 
upwards, with her cheek pillowed on her hand and one dark lock tumbling across her eyes. Her 
breast rose and fell slowly and regularly.
“Julia.”

---

No answer.
“Julia, are you awake?”
No answer. She was asleep. He shut the book, put it carefully on the floor, lay down, and 
pulled the coverlet over both of them.
He had still, he reflected, not learned the ultimate secret. He understood  how; he did not 
understand why. Chapter I, like Chapter III, had not actually told him anything that he did not know, 
it had merely systematized the knowledge that he possessed already. But after reading it he knew 
better than before that he was not mad. Being in a minority, even a minority of one, did not make 
you mad. There was truth and there was untruth, and if you clung to the truth even against the 
whole world, you were not mad. A yellow beam from the sinking sun slanted in through the window 
and fell across the pillow. He shut his eyes. The sun on his face and the girl’s smooth body touching 
his own gave him a strong, sleepy, confident feeling. He was safe, everything was all right. He fell 
asleep murmuring “Sanity is not statistical,” with the feeling that this remark contained in it a 
profound wisdom.
When he woke it was with the sensation of having slept for a long time, but a glance at the 
old-fashioned clock told him that it was only twenty-thirty. He lay dozing for a while; then the usual 
deep-lunged singing struck up from the yard below:
“It was only an ’opeless fancy,
It passed like an Ipril dye,
But a look an’ a word an’ the dreams they stirred
They ’ave stolen my ’eart awye!”
The driveling song seemed to have kept its popularity. You still heard it all over the place. It 
had outlived the Hate Song. Julia woke at the sound, stretched herself luxuriously, and got out of 
bed.
“I’m hungry,” she said. “Let’s make some more coffee. Damn! The stove’s gone out and the 
water’s cold.” She picked the stove up and shook it. “There’s no oil in it.”
“We can get some from old Charrington, I expect.”
“The funny thing is I made sure it was full. I’m going to put my clothes on,” she added. “It 
seems to have got colder.”
Winston also got up and dressed himself. The indefatigable voice sang on:
“They sye that time ’eals all things,
They sye you can always forget;
But the smiles an’ the tears acrorss the years
They twist my ’eart-strings yet!”
As he fastened the belt of his overalls he strolled across to the window. The sun must have 
gone down behind the houses; it was not shining into the yard any longer. The flagstones were wet 
as though they had just been washed, and he had the feeling that the sky had been washed too, so 
fresh and pale was the blue between the chimney-pots. Tirelessly the woman marched to and fro, 
corking and uncorking herself, singing and falling silent, and pegging out more diapers, and more 
and yet more. He wondered whether she took in washing for a living or was merely the slave of 
twenty or thirty grandchildren. Julia had come across to his side; together they gazed down with a 
sort of fascination at the sturdy figure below. As he looked at the woman in her characteristic 
attitude, her thick arms reaching up for the line, her powerful mare-like buttocks protruded, it struck 
him for the first time that she was beautiful. It had never before occurred to him that the body of a 
woman of fifty, blown up to monstrous dimensions by childbearing, then hardened, roughened by 
work till it was coarse in the grain like an over-ripe turnip, could be beautiful. But it was so, and 
after all, he thought, why not? The solid, contourless body, like a block of granite, and the rasping 
red skin, bore the same relation to the body of a girl as the rose-hip to the rose. Why should the 
fruit be held inferior to the flower?
“She’s beautiful,” he murmured.
“She’s a metre across the hips, easily,” said Julia.
“That is her style of beauty,” said Winston.
He held Julia’s supple waist easily encircled by his arm. From the hip to the knee her flank 
was against his. Out of their bodies no child would ever come. That was the one thing they could 
never do. Only by word of mouth, from mind to mind, could they pass on the secret. The woman 
down there had no mind, she had only strong arms, a warm heart, and a fertile belly. He wondered 
how many children she had given birth to. It might easily be fifteen. She had had her momentary 

---

flowering, a year, perhaps, of wild-rose beauty and then she had suddenly swollen like a fertilized 
fruit and grown hard and red and coarse, and then her life had been laundering, scrubbing, darning, 
cooking,   sweeping,   polishing,   mending,   scrubbing,   laundering,   first   for   children,   then   for 
grandchildren,   over   thirty   unbroken   years.   At   the   end   of   it   she   was   still   singing.   The   mystical 
reverence that he felt for her was somehow mixed up with the aspect of the pale, cloudless sky, 
stretching away behind the chimney-pots into interminable distance. It was curious to think that the 
sky was the same for everybody, in Eurasia or Eastasia as well as here. And the people under the 
sky were also very much the same -- everywhere, all over the world, hundreds of thousands of 
millions of people just like this, people ignorant of one another’s existence, held apart by walls of 
hatred and lies, and yet almost exactly the same -- people who had never learned to think but who 
were storing up in their hearts and bellies and muscles the power that would one day overturn the 
world. If there was hope, it lay in the proles! Without having read to the end of the book, he knew 
that that must be Goldstein’s final message. The future belonged to the proles. And could he be 
sure that when their time came the world they constructed would not be just as alien to him, 
Winston Smith, as the world of the Party? Yes, because at the least it would be a world of sanity. 
Where there is equality there can be sanity. Sooner or later it would happen, strength would change 
into consciousness. The proles were immortal, you could not doubt it when you looked at that 
valiant figure in the yard. In the end their awakening would come. And until that happened, though 
it might be a thousand years, they would stay alive against all the odds, like birds, passing on from 
body to body the vitality which the Party did not share and could not kill.
“Do you remember,” he said, “the thrush that sang to us, that first day, at the edge of the 
wood?”
“He wasn’t singing to us,” said Julia. “He was singing to please himself. Not even that. He 
was just singing.”
The birds sang, the proles sang. the Party did not sing. All round the world, in London and 
New York, in Africa and Brazil, and in the mysterious, forbidden lands beyond the frontiers, in the 
streets of Paris and Berlin, in the villages of the endless Russian plain, in the bazaars of China and 
Japan -- everywhere stood the same solid unconquerable figure, made monstrous by work and 
childbearing,   toiling   from   birth   to   death   and   still   singing.   Out   of   those   mighty   loins   a   race   of 
conscious beings must one day come. You were the dead, theirs was the future. But you could share 
in that future if you kept alive the mind as they kept alive the body, and passed on the secret 
doctrine that two plus two make four.
“We are the dead,” he said.
“We are the dead,” echoed Julia dutifully.
“You are the dead,” said an iron voice behind them.
They sprang apart. Winston’s entrails seemed to have turned into ice. He could see the 
white all round the irises of Julia’s eyes. Her face had turned a milky yellow. The smear of rouge that 
was   still   on   each   cheekbone   stood   out   sharply,   almost   as   though   unconnected   with   the   skin 
beneath.
“You are the dead,” repeated the iron voice.
“It was behind the picture,” breathed Julia.
“It   was   behind   the   picture,”   said   the   voice.   “Remain   exactly   where   you   are.   Make   no 
movement until you are ordered.”
It was starting, it was starting at last! They could do nothing except stand gazing into one 
another’s eyes. To run for life, to get out of the house before it was too late -- no such thought 
occurred to them. Unthinkable to disobey the iron voice from the wall. There was a snap as though 
a catch had been turned back, and a crash of breaking glass. The picture had fallen to the floor 
uncovering the telescreen behind it.
“Now they can see us,” said Julia.
“Now we can see you,” said the voice. “Stand out in the middle of the room. Stand back to 
back. Clasp your hands behind your heads. Do not touch one another.”
They were not touching, but it seemed to him that he could feel Julia’s body shaking. Or 
perhaps it was merely the shaking of his own. He could just stop his teeth from chattering, but his 
knees were beyond his control. There was a sound of trampling boots below, inside the house and 
outside. The yard seemed to be full of men. Something was being dragged across the stones. The 
woman’s singing had stopped abruptly. There was a long, rolling clang, as though the washtub had 
been flung across the yard, and then a confusion of angry shouts which ended in a yell of pain.
“The house is surrounded,” said Winston.
“The house is surrounded,” said the voice.
He heard Julia snap her teeth together. “I suppose we may as well say good-bye,” she said.
“You may as well say good-bye,” said the voice. And then another quite different voice, a 
thin, cultivated voice which Winston had the impression of having heard before, struck in; “And by 
the way, while we are on the subject, Here comes a candle to light you to bed, here comes a 

---

chopper to chop off your head!”
Something crashed on to the bed behind Winston’s back. The head of a ladder had been 
thrust through the window and had burst in the frame. Someone was climbing through the window. 
There was a stampede of boots up the stairs. The room was full of solid men in black uniforms, with 
iron-shod boots on their feet and truncheons in their hands.
Winston was not trembling any longer. Even his eyes he barely moved. One thing alone 
mattered; to keep still, to keep still and not give them an excuse to hit you! A man with a smooth 
prize-fighter’s jowl in which the mouth was only a slit paused opposite him balancing his truncheon 
meditatively between thumb and forefinger. Winston met his eyes. The feeling of nakedness, with 
one’s hands behind one’s head and one’s face and body all exposed, was almost unbearable. The 
man protruded the tip of a white tongue, licked the place where his lips should have been, and then 
passed on. There was another crash. Someone had picked up the glass paperweight from the table 
and smashed it to pieces on the hearth-stone.
The fragment of coral, a tiny crinkle of pink like a sugar rosebud from a cake, rolled across 
the mat. How small, thought Winston, how small it always was! There was a gasp and a thump 
behind him, and he received a violent kick on the ankle which nearly flung him off his balance. One 
of the men had smashed his fist into Julia’s solar plexus, doubling her up like a pocket ruler. She was 
thrashing   about   on   the   floor,   fighting   for   breath.   Winston   dared   not   turn   his   head   even   by   a 
millimetre, but sometimes her livid, gasping face came within the angle of his vision. Even in his 
terror it was as though he could feel the pain in his own body, the deadly pain which nevertheless 
was less urgent than the struggle to get back her breath. He knew what it was like; the terrible, 
agonizing pain which was there all the while but could not be suffered yet, because before all else it 
was necessary to be able to breathe. Then two of the men hoisted her up by knees and shoulders, 
and carried her out of the room like a sack. Winston had a glimpse of her face, upside down, yellow 
and contorted, with the eyes shut, and still with a smear of rouge on either cheek; and that was the 
last he saw of her.
He stood dead still. No one had hit him yet. Thoughts which came of their own accord but 
seemed totally uninteresting began to flit through his mind. He wondered whether they had got Mr. 
Charrington. He wondered what they had done to the woman in the yard. He noticed that he badly 
wanted to urinate, and felt a faint surprise, because he had done so only two or three hours ago. He 
noticed that the clock on the mantelpiece said nine, meaning twenty-one. But the light seemed too 
strong. Would not the light be fading at twenty-one hours on an August evening? He wondered 
whether after all he and Julia had mistaken the time -- had slept the clock round and thought it was 
twenty-thirty when really it was nought eight-thirty on the following morning. But he did not pursue 
the thought further. It was not interesting.
There ws another, lighter step in the passage. Mr. Charrington came into the room. The 
demeanour   of   the   black-uniformed   men   suddenly   became   more   subdued.   Something   had   also 
changed in Mr. Charrington’s appearance. His eye fell on the fragments of the glass paperweight.
“Pick up those pieces,” he said sharply.
A man stooped to obey. The cockney accent had disappeared; Winston suddenly realized 
whose voice it was that he had heard a few moments ago on the telescreen. Mr. Charrington was 
still wearing his old velvet jacket, but his hair, which had been almost white, had turned black. Also 
he was not wearing his spectacles. He gave Winston a single sharp glance, as though verifying his 
identity, and then paid no more attention to him. He was still recognizable, but he was not the same 
person any longer. His body had straightened, and seemed to have grown bigger. His face had 
undergone only tiny changes that had nevertheless worked a complete transformation. The black 
eyebrows were less bushy, the wrinkles were gone, the whole lines of the face seemed to have 
altered; even the nose seemed shorter. It was the alert, cold face of a man of about five-and-thirty. 
It occurred to Winston that for the first time in his life he was looking, with knowledge, at a member 
of the Thought Police.