Five Feet Apart

CHAPTER 24
WILL
“What’s  your  dream  place  to
  live?”  I  ask  her  as  we  walk  slowly  back
around to the footbridge, her gloved hand resting inside of mine.
We  wipe  away  the  fresh  snow  on  the  bridge’s  railing  and  hop  up,  our  legs
swinging in time with one another.
“Malibu,” she says, setting the oxygen concentrator next to her as we look out
at the pond. “Or Santa Barbara.”
She would pick California.
I give her a look. “California? Really? Why not Colorado?”
“Will!” she says, laughing. “Colorado? With our lungs?”
I grin, shrugging as I picture the beautiful landscape of Colorado. “What can
I say? The mountains are beautiful!”
“Oh no,” she says, sighing loudly, her voice teasing. “I love the beach and you
love the mountains. We’re doomed!”
My phone chirps, and I reach into my pocket to see who it’s from. She grabs
my hand, trying to stop me.
I shrug. “We should at least let them know we’re okay.”
“Some rebel you turned out to be,” she fires back at me, trying to snatch my
phone  from  my  hand.  I  laugh,  freezing  when  I  see  my  screen  filled  with  texts
from my mom.
This late at night?
I pull Stella’s hand off to see every message is exactly the same: 
LUNGS  FOR
STELLA. GET BACK NOW.

---

I swing my legs around, jumping up, excitement filling me from head to toe.
“Oh my god! Stella, we have to go 
right now
!” I grab her hand, trying to pull her
off the railing. “Lungs—they have lungs for you!”
She  doesn’t  budge.  We  need  to  get  back  ASAP.  Why  isn’t  she  moving?
Doesn’t she understand?
I watch her face as she stares off at the lights, completely unfazed by what I
just said. “I haven’t seen the lights yet.”
What the 
fuck
?
“You knew?” I ask, shock hitting me like a tractor trailer. “What are we 
doing
out here, Stella? These lungs are your chance for a real life.”
“New  lungs?  Five  years,  Will.  That’s  the  shelf  life  on  them.”  She  snorts,
glancing  over  at  me.  “What  happens  when  those  lungs  start  to  fail?  I’m  right
back to square one.”
This  is  all  my  fault.  The  Stella  from  two  weeks  ago  would  never  be  this
stupid. But now, all thanks to me, she’s about to throw everything away.
“Five years is a lifetime to people like us, Stella!” I shout back, trying to get
her  to  see.  “Before  the  B.  cepacia,  I  would’ve 
killed
  for  new  lungs.  Don’t  be
stupid.” I pull my phone out, starting to dial. “I’m calling the hospital.”
“Will!” she shouts, moving to stop me.
I watch in horror as her cannula tubing catches again on a gap in the stone
footbridge, her head jerking back as she loses her balance. She tries to grab the
slippery  railing  ledge,  but  her  hand  slides  right  off  and  she  goes  plummeting
down.
I try to grab ahold of her, but she slams onto the ice, landing on her back, the
concentrator landing with a plunk next to her.
“Stella, shit! Are you okay?” I shout, about to launch myself over the side to
her unmoving body.
And then she starts laughing. She’s not hurt. Oh, thank god. She’s not hurt. I
shake my head, relief filling my chest.
“That was some—”
There’s a loud crack. I see her scramble, but there’s no time.

---

“Stella!”  I  call  out  as  the  ice  shatters  beneath  her,  sucking  her  in,  the  dark
water swallowing her whole.

---