Christine

"This is for the Chrysler! Pull over, Chrysler! Pull over!"

Arnie  looked  over,  the  grin  fading  from  his  lips.  He  stared  into  a  pair  of

black sunglasses. Cop-glasses. The terror that seized him was deeper than he

would have believed any emotion could be—and it wasn't for himself. His

mouth  went  totally  dry.  His  mind  went  into  a  blurring  overdrive.  He  saw

himself tramping the gas pedal and running for it, and perhaps he would have

done it if he had been driving Christine… but he wasn't. He saw Will Darnell

telling him that if he got caught holding a bag, it was 

his

 bag. Most of all he

saw Junkins, Junkins with his sharp brown eyes, and knew this was Junkins's

doing.

He wished Rudolph Junkins was dead.

"Pull over, Chrysler! I'm not talking to hear my own voice! Pull over right

now!"

Can't  say  anything,

  Arnie  thought  incoherently  as  he  veered  over  into  the

breakdown  lane.  His  balls  were  crawling,  his  stomach  churning  madly.  He

could  see  his  own  eyes  in  the  rearview,  wall-eyed  with  fear  behind  his

---

glasses—not  for  him,  though.  Not  for  him.  Christine.  He  was  afraid  for

Christine. What they might do to Christine.

His panic-stricken mind spun up a kaleidoscope of jumbled images. College

application  forms  with  the  words  REJECTED—CONVICTED  FELON

stamped across them. Prison bars, blued steel. A judge bending down from a

high  bench,  his  face  white  and  accusing.  Big  bull  queers  in  a  prison  yard

looking for fresh meat. Christine riding the conveyor into the car-crusher in

the junkyard behind the garage.

And then, as he stopped the Chrysler and put it in park, the State Police car

pulling in behind him (and another, appearing like magic, pulling in ahead of

him), a thought came from nowhere, full of cold comfort: 

Christine can take

care of herself.

Another thought came as the cops got out and came toward him, one holding a

search  warrant  in  his  hand.  It  also  seemed  to  come  from  nowhere,  but  it

reverberated in Roland D. LeBay's raspy, old man's tones:

And she'll take care of you, boy. All you got to do is go on believing in her

and she'll take care of you.

Arnie opened the car door and got out a moment before one of the cops could

open it.

"Arnold Richard Cunningham? one of the cops asked.

"Yes, indeed," Arnie said calmly. "Was I speeding?"

"No,  son,"  one  of  the  others  said.  "But  you  are  in  a  world  of  hurt,  all  the

same."

The first cop stepped forward as formally as a career Army officer. "I have a

duly  executed  document  here  permitting  the  search  of  this  1966  Chrysler

Imperial  in  the  name  of  the  People  of  New  York  State  and  of  the

Commonwealth of Pennsylvania and of the United States of America. Further

"Well, that just about covers the motherfucking waterfront, doesn't it?" Arnie

said. His back flared dully, and he jammed his hands against it.

The cop's eyes widened slightly at the old voice coming out of this kid, but

then he went on.

"Further,  to  seize  any  contraband  found  in  the  course  of  this  search  in  the

name  of  the  People  of  New  York  State  and  of  the  Commonwealth  of

---

Pennsylvania and of the United States of America."

"Fine," Arnie said. None of it seemed real. Blue lights flashed a confusion.

People passing in their cars turned to look, but he found he had no desire to

turn from them, to hide his face, and that was something of a relief.

"Give me the keys, kid," one of the cops said.

"Why don't you just get them yourself, you shitter?" Arnie said.

"You're not helping yourself, kiddo," the cop said, but he looked startled and

a little fearful all the same; for a moment the kid's voice had deepened and

roughened and he had sounded forty years older and a pretty tough customer

—nothing like the skinny runt he saw before him at all.

He leaned in, got the keys, and three of the cops immediately headed for the

boot.