Christine

It's the end of everything.

The  kid  who  had  come  out  to  see  who  had  come  to  visit  so  early  on  a

Saturday  morning  suddenly  burst  into  tears  and  fled  for  the  safety  of  the

SuperFriends on channel 4.

When Rudy Junkins received the news that Upshaw had been served and that

all the papers pertaining to Darnell, both at Upshaw's Sewickley home and

his Monroeville office, had been impounded, he led half a dozen state cops

in  what  he  supposed  would  have  been  called  a  raid  in  the  old  days.  Even

during  the  holiday  season  the  garage  was  moderately  busy  on  Saturday

(although  it  was  by  no  means  the  bustling  place  it  became  on  summer

weekends), and when Junkins raised a battery-powered loudhailer to his lips

and began to use it, perhaps two dozen heads whipped around. They would

have conversation enough out of this to last them into the new year.

"This  is  the  Pennsylvania  State  Police!

"  Junkins  cried  into  the  loudhailer.

The words echoed and bounced. He found, even at this instant, that his eyes

were drawn to the white-over-red Plymouth sitting empty in stall twenty. He

had  handled  half  a  dozen  murder  weapons  in  his  time,  sometimes  at  the

scene, more frequently in the witness box, but just looking at that car made

him feel cold.

Gitney, the IRS man who had come along for this particular sleigh-ride, was

frowning at him to go on. 

None of you know what this is about. None of you.

But he raised the loudhailer to his lips again.

"This place of business is closed! I repeat, this place of business is closed!

You may take your vehicles if they are in running order-if not, please leave

quickly and quietly! This place is closed!"

The loudhailer made an amplified 

click

 as he turned it off.

He  looked  toward  the  office  and  saw  that  Will  Darnell  was  talking  on  the

telephone, an unlit cigar jammed in his face. Jimmy Sykes was standing by

the Coke machine, his simple face a picture of confused dismay—he didn't

look  much  different  from  Bill  Upshaw's  kid  at  the  moment  before  he  burst

into tears.

---

"Do  you  understand  your  rights  as  I  have  read  them  to  you?"  The  cop  in

charge was Rick Mercer. Behind them, the garage was empty except for four

uniformed  cops,  who  were  doing  paperwork  on  the  cars  which  had  been

impounded when the garage was closed.

"Yeah," Will said. His face was composed; the only sign of his upset was his

deepening  wheeze,  the  fast  rise  and  fall  of  his  big  chest  under  his

open-,throated  white  shirt,  the  way  he  held  his  aspirator  constantly  in  one

hand.

"Do you have anything to say to us at this time?" Mercer asked.

"Not until my lawyer gets here."

"Your lawyer can meet us in Harrisburg," Junkins said.

Will  glanced  at  Junkins  contemptuously  and  said  nothing.  Outside,  more

uniformed police had finished affixing seals to every door and window of the

garage except for the small side door. Until the state of impound ceased, all

traffic would use that door.

"This is the craziest thing I ever heard of," Will Darnell said at last.

"It'll get crazier," Mercer said, smiling sincerely. "You're going away for a

very long time, Will. Maybe someday they'll put you in charge of the prison

motor pool."

"I know you," Will said, looking at him. "Your name is Mercer. I knew your

father well. He was the crookedest cop that ever came out of King's County."

The blood fell out of Rick Mercer's face and he raised his hand.

"Stop it, Rick," Junkins said.

"Sure," Will said. "You guys have your fun. Make your jokes about the prison

motor pool. I'll be back here doing business in two weeks. And if you don't

know it, you're even stupider than you look."

He  glanced  around  at  them,  his  eyes  intelligent,  sardonic  and  trapped.

Abruptly he raised his aspirator to his mouth and breathed in deeply.

"Get this bag of shit out of here," Mercer said. He was still white.

"Are  you  all  right?"  Junkins  asked.  They  were  sitting  in  an  unmarked  state

Ford  half  an  hour  later.  The  sun  had  decided  to  come  out  and  shone

---

blindingly  on  melting  snow  and  wet  streets.  Darnell's  Garage  sat  silent.

Darnell's  records—and  Cunningham's  street-rod  Plymouth—were  safely

penned up inside.

"That crack he made about my father," Mercer said heavily. "My father shot

himself,  Rudy.  Blew  his  head  off.  And  I  always  thought…  in  college  I

read…"  He  shrugged.  "Lots  of  cops  eat  the  gun.  Melvin  Purvis  did  it,  you

know.  He  was  the  man  who  got  Dillinger.  But  you  wonder."  Mercer  lit  a

cigarette and drew smoke downstairs in a long, shuddery breath.

"He didn't know anything," Junkins said.

"The 

fuck

  he  didn't,"  Mercer  said.  He  unrolled  his  window  and  threw  the

cigarette out. He unclipped the mike under the dash. "Home, this is Mobile

Two."

"Ten-four, Mobile Two."

"What's happening with our carrier pigeon?"

"He's on Interstate Eighty-four coming up on Port Jervis." Port Jervis was the

crossover point between Pennsylvania and New York.

"New York is all ready?"

"Affirmative."

"You  tell  them  again  that  I  want  him  northeast  of  Middletown  before  they

grab him, and his toll-ticket taken in evidence."

"Ten-four."

Mercer  put  the  mike  back  and  smiled  thinly.  "Once  he  crosses  into  New

York, there's not a question in the world about it being Federal—but we've

still got first dibs. Isn't that beautiful?"

Junkins  didn't  answer.  There  was  nothing  beautiful  about  it—from  Darnell

with  his  aspirator  to  Mercer's  father  eating  his  gun,  there  was  nothing

beautiful about it. Junkins was filled with a spooky feeling of inevitability, a

feeling that the ugly things were not ending but only just beginning to happen.

He felt halfway through a dark story that might prove too terrible to finish.

Except he had to finish it now, didn't he? Yes.

The  terrible  feeling,  the  terrible  image  persisted:  that  the  first  time  he  had

talked to Arnie Cunningham, he had been talking to a drowning man, and the

---

second time he had talked to him, the drowning had happened—and he was

talking to a corpse.

The cloud cover over western New York was breaking, and Arnie's spirits

began to rise. It always felt good to get away from Libertyville, away from

from everything. Not even the knowledge that he had contraband in the boot

could quench that feeling of lift. And at least it wasn't dope this time. Far in

the  back  of  his  mind—hardly  even  acknowledged,  but  there—was  the  idle

speculation  about  how  things  would  be  different  and  how  his  life  would

change if he just dumped the cigarettes and kept on going. If he just left the

entire depressing mess behind.

But  of  course  he  wouldn't.  Leaving  Christine  after  he  had  put  so  much  into

her was of course impossible.

He turned up the radio and hummed along with something current. The sun,

weakened by December but still trying to be bold, broke cover entirely and

Arnie grinned.

He was still grinning when the New York State Police car pulled up beside

him  in  the  passing  lane  and  paced  him.  The  loudspeaker  on  top  began  to

chant,