Christine

"Buddy! It curves! It curves!"

Buddy changed down to second gear and the Camaro's engine bellowed its

protest.  The  tachometer  needle  hit  6,000  rpm,  danced  briefly  at  redline-

7,000,  and  then  dropped  back  to  a  more  normal  range.  Backfires  blatted

through the Camaro's exhaust pipes like machine-gun fire. Buddy pulled the

wheel  over,  and  the  car  floated  into  the  sharp  bend.  The  rear  wheels

skimmed over hard-packed snow. At the last possible instant he shifted back

up,  tramped  on  the  accelerator  pedal,  and  let  his  body  sway  freely  as  the

Camaro's  left  rear  end  slammed  into  the  snowbanks  digging  a  coffin-sized

divot and then bouncing off. The Camaro slewed the other way. He went with

it, then goosed the accelerator again. For one moment he thought it would not

---

respond, that the skid would continue and they would simply barrel sideways

up the road at seventy-five until they hit a bare patch and flipped over.

But the Camaro straightened out.

"Holy Jesus Buddy slow down!" Richie wailed.

Buddy  hung  over  the  wheel,  grinning  through  his  beard,  bloodshot  eyes

bulging. The bottle of Driver was clamped between his legs. 

There! There,

you crazy murdering sonofabitch. Let's see you do that without rolling it

over!

. A moment later the headlights reappeared, closer than ever, Buddy's

grin faltered and faded. For the first time he felt a sickish, unmanning tingle

running up his legs toward his crotch, Fear—real fear—stole into him.

Bobby had been looking behind as the car chased them round the bend, and

now he turned around, his face slack and cheesy. "It dint even skid," he said.

"But that's impossible! That's—"

"Buddy, who is it?" Richie asked.

He reached out to touch Buddy's elbow, and his hand was flung away with

such force that his knuckles cracked on the glass of his window.

"You don't want to touch me," Buddy whispered. The road rolled straight in

front of him, not black tar now but white snow, packed and treacherous. The

Camaro  was  rolling  over  this  greasy  surface  at  better  than  ninety  miles  an

hour,  only  its  roof  and  the  orange  Ping-Pong  ball  jammed  on  the  top  of  its

radio  aerial  visible  between  chest-high  embankments.  "You  don't  want  to

touch me, Richie. Not going this fast."

"Is it—" Richie's voice cracked and he couldn't go on.

Buddy spared him a glance, and at the sight of the fear in Buddy's small red

eyes, Richie's own terror came up in his throat like hot, smooth oil.

"Yeah," Buddy said. "I think it is."

No houses up here; they were already on state land. Nothing up here but the

high snow embankments and the dark interlacing of trees.

"It's gonna bump us!" Bobby screeched from the back seat. His voice was as

high  as  an  old  woman's.  Between  his  feet  the  remaining  bottles  of  Texas

Driver chattered wildly in their carton. "Buddy! It's gonna bump us!"

The  car  behind  them  had  come  to  within  five  feet  of  the  Camaro's  back

bumper; its high beams flooded the car with light bright enough to read fine

---

print. It slipped forward even closer. A moment later there was a thud.

The Camaro shifted its stance on the road as the car behind them fell back a

trifle; to Buddy it was as if they were suddenly floating, and he knew they

were a hair's breadth from going into a wild, looping skid, the front end and

the rear briskly swapping places until they hit something and rolled.

A droplet of sweat, as warm and stinging as a tear, ran into his eye.

Gradually, the Camaro straightened out again.

When he felt that he had control, Buddy let his right foot smoothly depress the

accelerator all the way. If it was Cunningham in that old rustbucket '58—ah,

and  hadn't  that  been  part  of  the  dreams  he  could  barely  remember—the

Camaro would shut him down.

The engine was now screaming. The tach needle was again on the edge of the

redline at 7,000 rpm. The speedometer had passed the one hundred post, and

the snowbanks streamed past them on either side in ghastly silence. The road

ahead  looked  like  a  point-of-view  shot  in  a  film  that  had  been  insanely

speeded up.

"Oh dear God," Bobby babbled, "oh dear God please don't let me get killed

oh dear God oh holy shit—"