Christine

25 BUDDY VISTS THE AIRPORT

We shut 'em up and then we shut 'em down.

— Bruce Springsteen

One night some ten days later, as cardboard turkeys and construction-paper

cornucopias were beginning to appear in grammar school windows, a blue

Camaro, so radically jacked in the back that its nose seemed almost to scrape

the road, slid into the long-term parking lane at the airport.

Sandy  Galton  looked  out  from  his  glass  booth  nervously.  From  the  driver's

side of the Ford the happy smiling face of Buddy Repperton tilted up toward

him. Buddy's face was scrubbed with a week-old beard and his eyes held a

maniacal glitter that was more cocaine than Thanksgiving cheer—he and the

boys  had  scored  a  pretty  good  gram  that  evening.  All  in  all,  Buddy  looked

quite a bit like a depraved Clint Eastwood.

"How are they hanging, Sandy?" Buddy asked.

Dutiful  laughter  from  the  Camaro  greeted  this  sally.  Don  Vandenberg,

Moochie  Welch,  and  Richie  Trelawney  were  with  Buddy,  and  between  the

gram of coke and the six bottles of Texas Driver Buddy had procured for the

occasion, they were feeling pretty much reet and compleet. They had come to

do a little dirty boogie on Arnie Cunningham's Plymouth.

"Listen, if you guys get caught, I'm gonna lose my job," Sandy said nervously.

He was the only one cold sober, and be was regretting ever having mentioned

that Cunningham was parking his heap here. The thought that he might go to

jail as well had fortunately not occurred to him.

"If  you  or  any  of  your  Mission  Imfuckingpossible  force  are  caught,  the

Secretary will disavow you ever fuckin lived," Moochie said from the back

seat, and there was more laughter.

Sandy  looked  around  for  other  cars—witnesses—but  there  were  no  planes

due  for  more  than  an  hour  and  the  parking  lot  was  as  deserted  as  the

mountains  of  the  moon.  The  weather  had  turned  very  cold,  and  a  wind  as

keen  as  a  fresh  razor-blade  whined  across  the  runways  and  taxi-ways  and

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hooted miserably between the ranks of empty cars. Above and to his left, the

Apco sign banged restlessly back and forth.

"You can laugh, you retard," Sandy said. "I never saw you, that's all. If you

get caught, I'll say I was takin a crap."

"Jesus, what a baby," Buddy said. He looked sorrowful. "I never thought you

were such a baby, Sandy. Honest."

"Arf! Arf!" Richie barked, and there was more laughter. "Roll over and play

dead for Daddy Warbucks, Sandy!"

Sandy flushed. "I don't care," he said. "Just be careful."

"We will, man," Buddy said sincerely. He had saved back a seventh bottle of

Texas Driver and a pretty decent toot of nose-candy. Now he handed both up

to Sandy. "Here. Enjoy yourself."

Sandy grinned in spite of himself. "Okay," he said, and added, just so they'd

know he was no sad sack: "Do a good job."

Buddy's smile hardened, became metallic. The light went out of his eyes; they

became dull and dead and frightening. "Oh, we will," he said. "We will."

The Camaro drifted into the parking lot. For a while Sandy could follow its

progress toward the back by the moving tail-lights, and then Buddy doused

them. The sound of the motor, burbling through twin glasspack mufflers, came

back for a few moments on the wind, and then that sound was gone, too.

Sandy dumped the coke out on the counter by his portable TV and tooted it

with a rolled-up dollar bill. Then he got into the Texas Driver. He knew that

being discovered drunk on the job would also get him canned, but he didn't

much care. Being drunk was better than being cat-jumpy and always staring

around for one of the two gray Airport Security cars.

The  wind  was  blowing  toward  him,  and  he  could  hear  too  much,  he  could

hear.

A tinkle of breaking glass, muffled laughter, a loud metallic 

thonk.

More breaking glass.

A pause.

Low voices drifting to him on the cold wind. He was unable to pick up the

individual words; they were distorted.

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Suddenly there was a perfect fusillade of blows; Sandy winced at the sound.

More breaking glass in the dark, and a tinkle of metal falling on the pavement

—chrome or something, he supposed. He found himself wishing Buddy had

brought  more  coke.  Coke  was  sort  of  cheery  stuff,  and  he  sure  could  use

some cheering up right about now. It sounded as if some pretty bad stuff was

going on down at the far end of that parking lot.

And then a louder voice, urgent and commanding, Buddy's for sure:

"Do it there!"

A mutter of protest.

Buddy again: "Never mind that! On the dashboard, I said!"

Another mutter.

Buddy: "I don't 

give

 a shit!"

And for some reason this produced a stifle of laughter.

Sweaty  now  in  spite  of  the  knifing  cold,  Sandy  suddenly  slid  his  glass

window shut and snapped on the TV. He drank deeply, grimacing at the heavy

taste of the mixed fruit juice and cheap wine. He didn't care for it, but Texas

Driver  was  what  they  all  drank  when  they  weren't  drinking  Iron  City  beer,

and  what  was  he  supposed  to  do?  Make  out  he  was  better  than  them,  or

something?  That  would  get  him  fried,  sooner  or  later.  Buddy  didn't  like

wimps.

He drank, and began to feel a little better or at least a little drunker. When

one of the Airport Security cars 

did

 pass, he hardly even flinched. The cop

raised a hand to Sandy. Sandy raised a hand right back, just as cool as you

could want.

About fifteen minutes after it had cruised toward the back of the lot, the blue

Camaro  reappeared,  this  time  in  the  exit  lane.  Buddy  sat  cool  and  relaxed

behind  the  wheel,  a  three-quarters-empty  bottle  of  Driver  propped  in  his

crotch. He was smiling, and Sandy noted uneasily how bloodshot and weird

his eyes looked. That wasn't just wine, and it wasn't just coke, either. Buddy

Repperton  was  no  one  to  fuck  with;  Cunningham  would  find  that  out,  if

nothing else.

"All taken care of, my good man" Buddy said.

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"Good," Sandy said, and tried a smile. It felt a little sick. He had no feelings

about  Cunningham  one  way  or  another,  and  he  was  not  a  particularly

imaginative person, but he could make a good guess about how Cunningham

was  going  to  feel  when  he  saw  what  had  come  of  all  his  careful  work

restoring that red and white Plymouth. Still, it was Buddy's business, not his.

"Good," he said again.

"Keep your jock on, man," Richie said, and giggled.

"Sure," Sandy said. He was glad they were going. Maybe he wouldn't hang

around Vandenberg's Happy Gas so much after this. Maybe after this he didn't

want to. This was heavy shit. Too heavy, maybe. And maybe he would pick

up a couple of night courses, too. He'd have to give this job up, but maybe

that wouldn't be so bad, either—it was a pretty dull fucking job.

Buddy  was  still  looking  at  him,  smiling  that  hard,  gonzo  smile,  and  Sandy

took a big drink of Texas Driver. He nearly gagged. For an instant he had an

image  of  puking  down  into  Buddy's  upturned  face,  and  his  unease  became

terror.

"If the cops get in on it," Buddy said, "you don't know nothing, you didn't see

nothing. Like you said, you had to go in and take a crap around nine-thirty."

"Sure, Buddy."

"We all wore our wittle mittens. We didn't leave any prints."

"Sure."

"Stay cool, Sandy, Buddy said softly.

"Yeah, okay."

The  Camaro  began  to  roll  again.  Sandy  raised  the  gate  with  the  manual

button. The car headed toward the airport exit road at a sedate pace.

Someone  called  "Arf!  Arf!"  The  sound  drifted  back  to  Sandy  against  the

wind.

Troubled, he sat down to watch TV.

Shortly before the rush of customers who had come in on the ten-forty from

Cleveland began to arrive, he poured the rest of the Driver out of the window

and onto the ground. He didn't want it anymore.

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