Christine

Embedded.

 Do you know how hard a car has to hit a

guy to 

embed

 paint in his skin?"

"You  ought  to  go  out  there  and  start  counting  red  cars,"  Arnie  said  coldly.

"You'll be up to twenty before you get to Basin Drive, I guarantee it."

"You  bet,"  Junkins  said.  "But  we  sent  our  samples  to  the  FBI  lab  in

Washington, where they have samples of every shade of paint they ever used

in Detroit. We got the results back today. Any idea what they were? Want to

guess?"

Arnie's heart was thudding dully in his chest; there was a corresponding beat

at his temples. "Since you're here, I'd guess it was Autumn Red. Christine's

---

color."

"Give that man a Kewpie doll," Junkins said. He lit a cigarette and looked at

Arnie through the smoke. He had abandoned any pretence of good humor; his

gaze was stony.

Arnie  clapped  his  hands  to  his  head  in  an  exaggerated  gesture  of

exasperation.  "Autumn  Red,  great.  Christine's  a  custom  job  but  there  were

Fords  from  1959  to  1963  painted  Autumn  Red,  and  Thunderbirds,  and

Chevrolet offered that shade from 1962 to 1964, and for a while in the mid-

fifties  you  could  get  a  Rambler  painted  Autumn  Red.  I've  been  working  on

my '58 for half a year now, I get the car books; you can't do work on an old

car without the books, or you're screwed before you start. Autumn Red was a

popular choice. I know it"—he looked at Junkins fixedly—"and you know it,

too. Don't you?"

Junkins  said  nothing;  he  only  went  on  looking  at  Arnie  in  that  fixed,  stony,

unsettling way. Arnie had never seen looked at in that way by anyone in his

life, but he recognized the gaze, He supposed anyone would. It was a took of

strong, frank suspicion. It scared him. A few months ago—even a few weeks

ago—that was probably all it would have done. But now it made him furious

as well.

"You re really reaching. Just what the hell have you got against me anyway,

Mr Junkins? Why are you on my ass?" Junkins laughed and walked around in

a large half-circle. The place was entirely empty except for the two of them

out here and Will in his office, finishing his hoagie and licking olive oil off

his hands and still watching them closely.

"What  have  I  got  against  you?"  He  said.  "How  does  first-degree  murder

sound to you, Arnie? Does that grab you with any force?"

Arnie grew very still.

"Don't  worry,"  Junkins  said,  still  walking.  "No  big  tough  cop  scene.  No

menacing  threats  about  going  downtown—except  in  this  case  downtown

would be Harrisburg. No Miranda card. Everything is still fine for our hero,

Arnold Cunningham."

"I don't understand any of what you're—"

"You… understand… PLENTY!"

 Junkins roared at him. He had stopped next

to a giant yellow hulk of a truck—another of Johnny Pomberton's dumpsters-

---

in-the-making. He stared at Arnie. "Three of the kids who beat on your car

are  dead.  Autumn  Red  paint  samples  were  taken  at  both  crime  scenes,

leading us to believe that the vehicle the perpetrator used in both cases was

at least in part Autumn Red. And gee whiz! It just turns out that the car those

kids  trashed  is  mostly  Autumn  Red.  And  you  stand  there  and  push  your

glasses  up  on  your  nose  and  tell  me  you  don't  understand  what  I'm  talking

about."

"I was in Philadelphia when it happened," Arnie said quietly. "Don't you get

that? Don't you get that at all?"

"Kiddo," Junkins said flipping his cigarette away, "that's the worst part of it.

That's the part that really stinks."

"I wish you'd get out of here or put me under arrest or something. Because I'm

supposed to punch in and do some work."

"For now," Junkins said, "talk is all I've got. The first time—when Welch got

killed—you were supposed to be home in bed."

"Pretty  thin,  I  know,"  Arnie  said.  "Believe  me,  if  I'd  known  this  shit  was

going to come down on my head, I would have hired a sick friend to sit up

with me."

"Oh, no—that was 

good,"

 Junkins said. "Your mother and father had no cause

to  doubt  your  tale.  I  could  tell  that  from  speaking  to  them.  And  alibis—the

true  ones—usually  have  more  holes  than  a  Salvation  Army  suit.  It's  when

they start to look like suits of armor that I get nervous."

"Holy Jumping