Christine

He  wasn't  there  the  night  we  trashed  Cuntface's  car,

  Buddy  thought. 

He

doesn't know what's going on. Poor busted-luck sonofawhore.

  He  did  not

really  feel  sorry  for  Bobby,  but  if  he  could  have  been  sorry  for  anyone,  it

would have been for the little shit-for-brains freshman. On his right, Richie

Trelawney sat bolt-upright and as pallid as a gravestone, his eyes eating up

his face. Richie knew the score, all right.

The car whispered toward them, headlights swelling in the rearview mirror.

He  can't  be  gaining!

  Buddy's  mind  screamed. 

He  can't  be!

  But  the  car

behind them was indeed gaining, and Buddy sensed it was boring in for the

kill. His mind ran like a rat in a cage, looking for a way out, and there was

none. The slot in the left snowbank that marked the little side-road he usually

used to bypass the gate and get into the state park had already flashed by. He

was running out of time, room, and options.

There  was  another  soft  bump,  and  again  the  Camaro  slewed—this,  time  at

something  over  a  hundred  and  ten  miles  an  hour. 

No  hope,  man,

  Buddy

---

thought fatalistically. He took his hands off the wheel altogether and grabbed

his seatbelt. For the first time in his life, he snapped it shut across his waist.

At the same time, Bobby Stanton in the back seat screamed in a shrill ecstasy

of fear: 

"The gate, man! Oh Jesus Buddy it's the gaaaaayyyyy

—

"

The Camaro had breasted a final steep hill. The far side sloped down to a

place where the road branched in two, becoming the entrance and exit from

the state park. Between the two ways stood a small gatehouse on a concrete

island—in  the  summertime,  a  lady  sat  in  there  on  a  camp  chair  and  took  a

buck from each car that entered the park.

Now  the  gatehouse  was  flooded  with  ghastly  light  as  the  two  cars  raced

down toward it, the Camaro heeling steadily to port as the skid worsened.

"Fuck you, Cuntface!"

 Buddy screamed. 

"Fuck you and the horse you rode

in on!"

 He yanked the wheel all the way around, twirling it with the death-

knob that held one bobbing red die in alcohol.

Bobby screamed again. Richie Trelawney clapped his hands over his face,

his last thought on earth a constant repetition of 

Watch out for broken glass

watch out for broken glass watch out for broken glass-

The  Camaro  swapped  ends,  and  now  the  headlights  of  the  car  following

blared  directly  into  them,  and  Buddy  began  to  scream  because  it  was

Cuntface's car, all right, that grille was impossible to mistake, it seemed at

least  a  mile  wide, 

only  there  was  no  one  behind  the  wheel.  The  car  was

totally empty.

In the last two seconds before impact, Christine's headlights shifted away to

what  was  now  Buddy's  left.  The  Fury  shot  into  the  entrance  roadway  as

neatly and exactly as a bullet shoots down a rifle barrel. It snapped off the

wooden  barrier  and  sent  it  flying  end  over  end  into  the  black  night,  round

yellow reflectors flashing.

Buddy Repperton's Camaro rammed ass-backwards into the concrete island

where the gatehouse stood. The eight-inch concrete lip peeled off everything

bolted to the lower deck, leaving the twisted wreckage of the exhaust pipes

and the silencer sitting on the snow like some weird sculpture. The Camaro's

rear  end  was  first  accordioned  and  then  demolished.  Bobby  Stanton  was

demolished  along  with  it.  Buddy  was  dimly  aware  of  something  hitting  his

back like a bucket of warm water. It was Bobby Stanton's blood.

---

The Camaro flipped into the air end for end, a mangled projectile in a squall

of  flying  splinters  and  shattered  boards,  one  headlight  still  glaring

maniacally.  It  did  a  complete  three-sixty  and  came  down  with  a  glass-

jangling  thud  and  rolled  over.  The  firewall  ruptured  and  the  engine  slid

backward,  at  an  angle  crushing  Richie  Trelawney  from  the  waist  down.

There  was  a  coughing  explosion  of  fire  from  the  ruptured  gas  tank  as  the

Camaro came to rest.

Buddy  Repperton  was  alive.  He  had  been  cut  in  several  places  by  flying

glass—one  ear  had  been  clipped  off  with  surgical  neatness,  leaving  a  red

hole on the left side of his head—and his leg had been broken, but he was

alive.  His  seatbelt  had  saved  him.  He  thumbed  the  catch  and  it  let  go.  The

crackle of fire was like someone crumpling paper. He could feel the baking

heat.

He tried to open the door, but the door was crimped shut.

Panting  hoarsely,  he  threw  himself  through  the  empty  space  where  the

windscreen had been—

—and there was Christine.

She  stood  forty  yards  away,  facing  him  at  the  end  of  a  long,  slewing

skidmark.  The  rumble  of  her  engine  was  like  the  slow  panting  of  some

gigantic animal.

Buddy  licked  his  lips.  Something  in  his  left  side  pulled  and  jabbed  with

every breath. Something busted in there, too. Ribs.

Christine's  engine  gunned  and  fell  off;  gunned  and  fell  off.  Faintly,  like

something  from  a  lunatic's  nightmare,  he  could  hear  Elvis  Presley  singing

"Jailhouse Rock".

Orange-pink points of light on the snow. The rumbling whoosh of fire. It was

going to blow. It was—

It 

did

 blow. The Camaro's gas tank went with a hard thudding noise. Buddy

felt a rude hand shove him in the back, and he flew through the air and landed

in the snow on his hurt slide. His jacket was flaming. He grunted and rolled

in the snow, putting himself out. Then he tried to get to his knees. Behind him,

the Camaro was a blazing pyre in the night.

Christine's engine, revving and falling off, revving and falling off, now more

quickly, more urgently.

---

Buddy  finally  managed  to  get  to  his  hands  and  knees.  He  peered  at

Cunningham's  Plymouth  through  the  sweaty  tangles  of  hair  hanging  in  his

eyes. The hood had been crimped up when the Plymouth blasted through the

barrier arm, and the radiator was dripping a mixture of water and antifreeze

that steamed on the snow like fresh animal spoor.

Buddy  licked  his  lips  again.  They  felt  as  dry  as  lizard  skin.  His  back  felt

warm, as if he had gotten a moderately bad sunburn; he could smell smoking

cloth, but in the extremity of his shock he was unaware that both his parka

and the two shirts beneath had been burned away.

"Listen," he said, hardly aware he was speaking. "Listen hey—"

Christine's engine screamed and she came at him, rear end flirting back and

forth as her tires spun through the sugary snow. The crimped hood was like a

mouth in a frozen snarl.

Buddy  waited  on  his  hands  and  knees,  resisting  the  overpowering  urge  to

leap  and  scramble  away  at  once,  resisting  as  much  as  he  could—the  wild

panic  that  was  ripping  away  his  self-control.  No  one  in  the  car.  A  more

imaginative person would already have gone mad, perhaps.

At the last possible second he rolled to the left, screaming as the splintered

ends of the broken bone in his leg ground together. He felt something bullet

past him inches away, there was warm, foul-smelling exhaust in his face for a

moment, and then the snow was red as Christine's tail-lights flashed.

She wheeled, skidding, and came back at him

"No!" Buddy screamed. Pain lanced at his chest. "No! No! N—"

He  leaped,  blind  reflexes  taking  over,  and  this  time  the  bullet  was  closer,

clipping  leather  off  one  shoe  and  turning  his  left  foot  instantly  numb.  He

turned crazily on his hands and knees, like a small child playing I Witness at

a  birthday  party.  Blood  from  his  mouth  now  mixed  with  the  snot  running

freely  from  his  nose;  one  of  his  broken  ribs  had  nicked  a  lung.  Blood  ran

down his cheek from the hole in his head where his ear had been. Frosty air

jetted from his nose. His breath came in whistling sobs.

Christine paused.

White vapor drifted from her exhaust; her engine throbbed and purred. The

windscreen was a black blank.

---

Behind  Buddy,  the  remains  of  the  Camaro  shot  greasy  flames  at  the  sky.  A

razor-sharp wind fluttered and fanned them. Bobby Stanton sat in the inferno

of the back seat, his head cocked, a grin locked onto his blackening features.