American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

S

TANDING

 D

OWN

W

e  had  a  memorial  service  at  Camp  Ramadi  for  Marc Lee.

SEALs  from  every  part  of  Iraq  came  in  for  it. And  I  believe  the

entire Army unit we’d been working with showed up. They had a

---

lot of concern for us; it was unbelievable. I was very moved.

They put us on the front row. We were his family.

Marc’s  gear  was right there, helmet and Mk-48. Our task unit

commander gave a short but powerful speech; he teared up and I

doubt there was a dry eye in the audience—or the camp, for that

matter.

As  the  service ended, each unit left a token of appreciation—a

unit  patch  or  coin, something.  The  captain  of  the Army  unit  left  a

piece of brass from one of the rounds he’d fired getting us out.

Someone  in  our platoon  put  together  a  memorial  video  with

some slides of him, and played it that night with the movie showing

on a white sheet we had hung over a brick wall. We shared some

drinks, and a lot of sadness.

Four of our guys accompanied his body back home. Meanwhile,

since we were on stand-down and not doing anything, I tried to go

see  Ryan  in  Germany,  where  he  was  being  treated.  Tony  or

someone else in the head shed arranged to get me on a flight, but by

the  time  everything  was  set  up,  Ryan  was  already  being shipped

back to the States for treatment.

Brad,  who’d  been evac’d earlier because of the frag wound in

his  knee,  met  Ryan  in  Germany and went back to the States with

him. It was lucky in a way—Ryan had one of us to be with him and

help him deal with everything he had to face.

W

e all spent a lot of time in our rooms.

---

Ramadi  had  been  hot and  heavy,  with  an  op  tempo  that  was

pretty severe, worse even than Fallujah. We’d spend several days,

even a week out, with barely a break in between. Some of us were

starting to get a little burned out even before our guys got hit.

We  stayed  in  our  rooms,  replacing  bodily  fluids,  keeping  to

ourselves mostly.

I spent a lot of time praying to God.

I’m not the kind of person who makes a big show out of religion.

I believe, but I don’t necessarily get down on my knees or sing real

loud  in  church.  But  I  find some  comfort  in  faith,  and  I  found  it  in

those days after my friends had been shot up.

Ever since I had gone through BUD/S, I’d carried a Bible with

me. I hadn’t read it all that much, but it had always been with me.

Now I opened it and read some of the passages. I skipped around,

read a bit, skipped around some more.

With  all  hell breaking loose around me, it felt better to know I

was part of something bigger.

M

y emotions shot up when I heard that Ryan had survived. But my

overriding reaction was: Why wasn’t it me?

Why did this have to happen to a new guy?

I’d seen a lot of action; I’d had my achievements. I had my war.

I  should  have  been  the  one sidelined.  I  should  have  been  the  one

blinded.

Ryan  would  never see  the  look  on  his  family’s  face  when  he

---

came home. He’d never see how much sweeter everything is when

you  get  back—see  how  much  better America  looks when  you’ve

been gone from it for a while.

You forget how  beautiful life is, if you don’t get a chance to see

things like that. He never would.

And no matter what anybody told me, I felt responsible for that.