American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

11

Man Down

“W

HAT THE

 H

ELL

?”

O

ne very hot summer day we took a small apartment building with

a good view of one of the major east-west roads through the center

of  Ramadi.  It  was  four  stories  high,  the  staircase  lined  with

windows, the roof open and with a good view of the area. It was a

clear day.

Ryan was joking with me as we went in. He was cracking me up

—he always made me laugh, made me relax. Smiling, I posted him

to watch the road. Our troops were working on a side street on the

---

other side of the roof, and I figured that if the insurgents were going

to launch an ambush or try and attack us, they would come  down

that  road.  Meanwhile,  I  watched  the  team  on  the  ground.  The

assault began smoothly, with the soldiers taking first one house and

then another. They moved quickly, without a snag.

Suddenly,  shots flew through our position. I ducked down as a

round hit the cement nearby, splattering chips everywhere. This was

an  everyday  occurrence  in  Ramadi, something  that  happened  not

once a day but several times.

I waited a second to make sure the insurgents were done firing,

then got back up.

“You guys all right?” I yelled, looking down the street toward the

soldiers on the ground, making sure they were okay.

“Yeah,” grunted the other sniper.

Ryan didn’t answer. I glanced back and saw him, still down.

“Hey, get up,” I told him. “They stopped firing. Come on.”

He didn’t move. I went over.

“What the hell?” I yelled at him. “Get up. Get up.”

Then I saw the blood.

I knelt down and looked at him. There was blood all over. The

side of his face had been smashed in. He’d taken a bullet.

We had pounded into  him the fact that you have to always have

your weapon up and ready; he’d had it up and scanning when the

bullet  hit.  It  apparently  got  the  rifle  first, then  ricocheted  into  his

face.

---

I grabbed the radio. “Man down!” I yelled. “Man down!”

I dropped back and examined his wounds. I didn’t know what

to do, where to start. Ryan looked as if he’d been hit so bad that he

was going to die.

His body shook. I thought it was a death spasm.

Two  of  our  platoon guys,  Dauber  and  Tommy,  ran  up.  They

were  both  corpsmen.  They  slipped  down between  us  and  started

treating him.

Marc  Lee  came  up behind  them.  He  took  the  60  and  began

laying down fire in the direction the shots had come from, chasing

the insurgents back so we could carry Ryan down the stairs.

I picked him up and held him up over my shoulder, then started

to run. I reached the stairs and started going down quickly.

About  halfway,  he started  groaning  loudly.  The  way  I  was

holding him, the blood had rushed into his throat and head; he was

having trouble breathing.

I set him down, even more worried, knowing in my heart he was

going to die, hoping that somehow, some way, I might do something

to keep him going, even though it was hopeless.

Ryan  began  spitting blood.  He  caught  his  breath—he  was

breathing, a miracle in itself.

I reached out to grab him and pick him up again.

“No,” he said. “No, no I’m good. I got this. I’m walking.”

He put an arm around me and walked himself down the rest of

the way.

---

Meanwhile,  the  Army rolled  a  tracked  vehicle,  a  personnel

carrier,  up  to  the  front  door.  Tommy  went  in  with  Ryan  and  they

pulled away.

I ran back upstairs, feeling as if I’d been shot and wishing that it

had been me, not him, who was hit. I was sure he was going to die.

I  was  sure  I’d  just  lost  a brother.  A  big,  goofy,  lovable,  great

brother.

Biggles.

Nothing I’d experienced in Iraq had ever affected me like this.