Russian Roulette- the Story of an Assassin pdfdrive com

ФОРТОЧНИК

---

FORTOCHNIK
For the next few days, we barely left the flat. Dima was worried the
police would be looking for us and I also had my concerns. Forget
Estrov. I was now wanted for theft and for assaulting a police officer. It
was better for us not to show our faces in the street and so we ate,
drank, played cards … and we were bored. We were also running out of
cash. I never asked Dima what he had done with the rubles he had taken
from me and it wasn’t as if we were spending a lot of money but
somehow there was never enough for our basic needs. Roman and
Grigory brought in a few rubles now and then but the truth is that they
were too unattractive to have much success begging and Roman’s stutter
made it hard for him to ask for money.
Even so, it was Roman who suggested it one night. “We should try b–
b–b–burglary.”
We were sitting around the table with vodka and cards. All we had
eaten that day was a couple of slices of black bread. The four of us were
looking ill. We needed proper food and sunlight. I had got used to the
smell in the room by now – in fact I was part of it. But the place was
looking grimier than ever and we longed to be outside.
“Who are we going to b–b–burgle?” Dima asked.
Roman shrugged.
“It’s a good idea,” Grigory said. He slapped down an attack card – we
were having another bout of 
Durak
. “Yasha is small enough. He could be
our 
fortochnik
.”
“What’s a 
fortochnik
?” I asked.
Dima rolled his eyes. “It’s someone who breaks in through a 
fortochka
,”
he explained.
That, at least, I understood. A 
fortochka
was a type of window. Many
apartments in Moscow had them before air conditioning took over.
There would be a large window and then a much smaller one set inside
it, a bit like a cat flap. In the summer months, people would open the
fortochkas
to let in the breeze and, of course, they were an invitation for

---

thieves … provided they were small enough. Grigory was right. He was
too fat and Roman was too ungainly to crawl through, but I could make
it easily. I was small for my age – and I’d lost so much weight that I was
stick-thin.
“It is a good idea,” Dima agreed. “But we need an address. There’s no
point just breaking in anywhere, and anyway, it’s too dangerous. His
eyes brightened. “We can talk to Fagin!”
Fagin was an old soldier who lived three floors down in a room on his
own. He had been in Afghanistan and had lost one eye and half his left
arm – in action, he claimed, although there was a rumour he had been
run over by a trolleybus while he was home on leave. Fagin wasn’t his
real name, of course but everyone called him that after a character in an
English book, 
Oliver Twist
. And the thing about Fagin was that he knew
everything about everything. I never found out how he got his
information but if a bank was about to move a load of money or a
diamond merchant was about to visit a smart hotel, somehow Fagin
would catch wind of it and he would pass the information on – at a
price. Everyone in the block respected him. I had seen him a couple of
times, a short, plump man with a huge beard bristling around his chin,
shuffling along the corridors in a dirty coat, and I had thought he looked
more like a tramp than a master criminal.
But now that Dima had thought of him, the decision had been made
and the following day we gathered in his flat, which was the same size
as ours but at least furnished with a sofa and a few pictures on the wall.
He had electricity too. Fagin himself was a disgusting old man. The way
he looked at us, you didn’t really want to think about what was going on
in his head. If Santa Claus had taken a dive into a sewer he would have
come up looking much the same.
“You want to be