Que serais-je sans toi

Zone des départs
1 h 12
Archibald poussa la porte du 
Harry’s Bar
.
L’ambiance  cosy  et  feutrée  rappelait  les  clubs  londoniens,  avec  boiseries  en
acajou, fauteuils Chesterfield en vieux cuir et banquettes en velours bordeaux.
Il  traversa  le  fumoir  et  rejoignit  Martin  qui  s’était  installé  au  comptoir  pour
siroter un mojito.
En avisant le cocktail du jeune flic, il ne put retenir une moue sceptique :

---

— C’est plutôt une boisson de gonzesse, non ?
Martin prit sur lui de l’ignorer.
Archibald  détailla  en  connaisseur  l’impressionnante  sélection  de  whiskies
ordonnés  derrière  le  bar  comme  les  livres  anciens  d’une  bibliothèque.  Tout  à
coup,  son  regard  s’éclaira  en  apercevant  un  trésor  :  un  Glenfiddich  Rare
Collection de 1937, le plus vieux scotch au monde.
Il s’en commanda un verre et contempla avec satisfaction la robe ambrée du
précieux liquide.
— Laisse la bouteille sur la table, mon garçon ! réclama-t-il au barman.
Martin l’observait du coin de l’œil. À présent, Archie respirait les effluves de
son verre avec un plaisir non dissimulé, se délectant des odeurs de caramel, de
chocolat,  de  pêche  et  de  cannelle.  Puis  il  prit  une  gorgée  du  single  malt  et  en
savoura longuement les arômes subtils.
Il servit un verre qu’il proposa à Martin :
— Goûte-moi ça, p’tit gars ! Tu vas voir, c’est autre chose que ta bibine.
Martin soupira, mais Archibald avait chatouillé sa curiosité. À son tour, il but
une  gorgée  de  whisky  et,  sans  être  un  spécialiste,  se  laissa  séduire  par  les
parfums complexes du puissant nectar.
— Alors ? Qu’est-ce que tu en penses ?
—  C’est  vrai  que  ça  déchire  !  admit  Martin  en  reprenant  une  lampée  de
scotch.
—  Tu  sais  que  tu  commences  à  me  plaire  !  Allez,  viens,  on  va  s’asseoir  au
calme, proposa-t-il en emportant avec lui la bouteille de Glenfiddich.
Martin hésita à le suivre. Il en voulait terriblement à Archibald, mais il n’avait
pas le courage de passer ses dernières heures tout seul. Et puis la compagnie de
son éternel ennemi lui plaisait au moins autant qu’elle l’indisposait.
Les  deux  hommes  s’installèrent  sur  des  canapés  en  cuir  qui  encadraient  une
table basse en acacia et en manguier vernis.
Avec  son  mobilier  cossu,  l’endroit  avait  un  esprit  «  club  pour  gentlemen  »,
celui  du  «  bon  vieux  temps  »  où  les  hommes  se  retrouvaient  pour  déguster  un
havane et un cognac avant d’entamer une partie de bridge en écoutant Sinatra.
— Je t’offre un cigare ?
Martin déclina la proposition :
—  Vous  êtes  au  courant  qu’il  y  a  d’autres  plaisirs  dans  la  vie  que  de  boire,
fumer ou voler des tableaux ?
—  Oh,  ça  va,  ne  viens  pas  me  donner  de  leçons  avec  ton  shit  et  ton  Coca
Zero. Si tu crois que c’est meilleur pour la santé !

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Martin fronça les sourcils. Archie eut un mince sourire :
— Eh oui, moi aussi, je te connais un peu, Martin Beaumont…
— Et vous connaissez quoi au juste ?
—  Je  sais  que  tu  es  quelqu’un  de  courageux  et  de  sincère.  Je  sais  que  tu  es
idéaliste, que l’on peut te faire confiance et que, dans ton genre, tu as du cœur.
— Mais…
— Mais quoi ?
—  Lorsqu’on  commence  par  un  wagon  de  compliments,  généralement  c’est
pour annoncer un déluge de reproches, non ?
Archie écarquilla les yeux.
— Des reproches ? Oui, je peux t’en faire si tu veux.
Martin releva le gant :
— Allez-y, ne vous gênez pas.
— D’abord, tu ne comprends pas les femmes.
— Moi, je ne comprends pas les femmes !
— Non. Enfin, tu vois en elles des choses que d’autres n’ont pas vues, mais tu
ne les comprends pas lorsqu’elles te parlent. Tu ne sais pas les décoder.
— Ah oui ? Expliquez-moi un peu…
Archibald plissa les yeux tout en cherchant un exemple.
— Quand une femme te dit