A division of Penguin Young Readers Group Published by Penguin Random House

You’ll make them help you. 
Darin’s voice again, confident and strong, like
when he taught me to climb a tree, like when he taught me to read.
“We’re here,” Sana whispers after what feels like hours. I hear a series of
knocks and the scrape of a door opening.
Sana guides me forward, and a burst of cool air washes over me, fresh as
spring after the stench of the catacombs. Light creeps through the edges of my
blindfold. The rich green smell of tobacco curls up into my nose, and I think of
my father, smoking a pipe as he drew pictures of efrits and wights for me. What
would he say if he saw me now, in a Resistance hideout?
Voices mutter and murmur. Warm fingers tangle in my hair, and a moment
later, my blindfold falls away. Keenan is right behind me.
“Sana,” he says. “Give her some neem leaf and get her out of here.” He turns
to another fighter, a girl a few years older than me who flushes when he speaks
to her. “Where’s Mazen? Have Raj and Navid reported yet?”
“What’s neem leaf?” I ask Sana when I’m sure Keenan can’t hear. I’ve never
heard of it, and I know most herbs from working with Pop.
“It’s an opiate. It’ll make you forget the last few hours.” At my widening
eyes, she shakes her head. “I won’t give it to you. Not yet, anyway. Have a seat.
You look a mess.”
The cavern we’re in is so dark, it’s hard to tell how big it is. Blue-fire
lanterns, usually found in the finest Illustrian neighborhoods, glow here and
there, with pitch torches flickering between them. Clean night air flows through
a constellation of gaps in the rock ceiling, and I can barely make out the stars. I
45

---

must have been in the catacombs for nearly a day.
“It’s drafty.” Sana pulls off her cloak, and her short, dark hair tufts out like a
disgruntled bird’s. “But it’s home.”
“Sana. You’re back.” A stocky, brown-haired man approaches, looking at me
curiously.
“Tariq,” Sana greets him. “We ran into a patrol. Picked up someone on the
way. Grab her some food, would you?” Tariq disappears, and Sana gestures for
me to sit on a nearby bench, ignoring the stares coming our way from the dozens
of people moving about the cavern.
There are an equal number of men and women here, most in dark, close-
fitting clothing and nearly all dripping with knives and scims, as if expecting an
Empire raid any moment. Some sharpen weapons, others watch over cook fires.
A few older men smoke pipes. The bunks along the cavern wall are filled with
sleeping bodies.
As I look around, I push a hank of hair out of my face. Sana’s eyes narrow
when she takes in my features. “You look . . . familiar,” she says.
I allow my hair to fall forward again. Sana’s old enough to have been in the
Resistance for quite some time. Old enough to have known my parents.
“I used to sell Nan’s jams at market.”
“Right.” She’s still staring. “You live in the Quarter? Why were you—”
“Why is she still here?” Keenan, who’s been busy with a group of fighters in
the corner, approaches, pulling back his hood. He’s far younger than I expected,
closer to my age than Sana’s—which might explain why she bristles at his tone.
Flame-red hair spills over his forehead and into his eyes, so dark at the roots it’s
almost black. He is only a few inches taller than me, but lean and strong, with a
Scholar’s even, fine features. A hint of ginger stubble shadows his jaw, and
freckles spatter his nose. Like the other fighters, he wears nearly as many
weapons as a Mask.
I realize I’m staring and glance away, heat rising in my cheeks. Suddenly, the
looks he’s been getting from the younger women in the cavern make sense.
“She can’t stay,” he says. “Get her out of here, Sana. Now.”
Tariq returns and, overhearing Keenan, slams a plate of food onto the table
behind me. “You don’t tell her what to do. Sana’s not some besotted recruit,
she’s the head of our faction, and you—”
“Tariq.” Sana puts a hand on the man’s arm, but the look she gives Keenan
could wither stone. “I was giving the girl some food. I wanted to find out what
she was doing in the tunnels.”
46

---

“I was looking for you,” I say. “For the Resistance. I need your help. My
brother was taken in a raid yesterday—”
“We can’t help,” Keenan says. “We’re stretched thin as it is.”
“But—”
“We. Can’t. Help.” He speaks slowly, as if I’m a child. Maybe before the raid,
the chill in his eyes would have silenced me. But not now. Not when Darin needs
me.
“You don’t lead the Resistance,” I say.
“I’m second-in-command.”
He’s higher up than I expected. But not high enough. I shake my hair out of
my face and stand.
“Then it’s not up to you, whether I stay or not. It’s up to your leader.” I try to
sound brave, although if Keenan disagrees, I don’t know what I’ll do. Start
begging, maybe.
Sana’s smile is sharp as a knife. “Girl’s got a point.”
Keenan moves toward me until he’s standing uncomfortably close. He smells
of lemon and wind and something smoky, like cedar. He takes me in from head
to toe, and the look would be shameless if it wasn’t for the slight puzzlement in
his face, like he’s seeing something he doesn’t quite understand. His eyes are a
dark secret, black or brown or blue—I can’t tell. It feels as if they can see right
through me to my weak, cowardly soul. I cross my arms and look away,
embarrassed of my tattered shift, of the dirt, the cuts, the damage.
“That’s an unusual armlet.” He reaches out a hand to touch it. The tip of his
finger grazes my arm, sending a spark skittering across my skin, and I jerk away.
He doesn’t react. “So tarnished, I might not have noticed it. It’s silver, isn’t it?”
“I didn’t steal it, all right?” My body aches and my head spins, but I bunch
my fists, afraid and angry all at once. “And if you want it, you’ll—you’ll have to
kill me to get it.”
He meets my eyes coolly, and I hope he doesn’t call my bluff. He and I both
know that killing me wouldn’t be particularly difficult.
“I expect I would,” he says. “What’s your name?”
“Laia.” He doesn’t ask for a family name—Scholars rarely take them.
Sana looks between us, bemused. “I’ll go get Maz—”
“No.” Keenan’s already walking away. “I’ll find him.”
I sit back down, and Sana keeps glancing at my face, trying to puzzle out why
I look familiar. If she’d seen Darin, she’d have known right away. He’s the
spitting image of our mother—and no one could forget Mother. Father was
47

---

different—always in the background, drawing, planning, thinking. He gave me
his unruly midnight hair and gold eyes, his high cheekbones and full, unsmiling
lips.
In the Quarter, no one knew my parents. No one looked twice at Darin or me.
But a Resistance camp is different. I should have realized that.
I find myself staring at Sana’s tattoo, and my stomach lurches at the sight of
the fist and flame. Mother had one just like it, above her heart. Father spent
months perfecting it before inking it into her skin.
Sana sees me staring. “When I got this tattoo, the Resistance was different,”
she explains without my asking. “We were better. But things changed. Our
leader, Mazen, told us we needed to be bolder, to go on the attack. Most of the
young fighters, the ones Mazen trains, tend to agree with that philosophy.”
It’s clear Sana’s not happy about this. I’m waiting for her to say more when a
door opens on the far side of the cavern to admit Keenan and a limping, silver-
haired man.
“Laia,” Keenan says. “This is Mazen, he’s—”
“Leader of the Resistance.” I know his name because my parents spoke it
often when I was a child. And I know his face because it’s on wanted signs all
over Serra.
“So, you’re our orphan of the day.” The man comes to a stop before me,
waving me back down when I rise to greet him. He has a pipe clenched in his
teeth, and the smoke blurs his ravaged face. The Resistance tattoo, faded but still
visible, is a blue-green shadow on the skin below his throat. “What is it you
want?”
“My brother Darin’s been taken by a Mask.” I watch Mazen’s face carefully
to see if he recognizes my brother’s name, but he gives nothing away. “Last
night, in a raid at our house. I need your help to get him back.”
“We don’t rescue strays.” Mazen turns to Keenan. “Don’t waste my time
again.”
I try to quash my desperation. “Darin’s no stray. He wouldn’t have even been
taken if it wasn’t for your men.”
Mazen swings around. “
My
men?”
“Two of your fighters were interrogated by the Martials. They gave Darin’s
name to the Empire before they died.”
When Mazen looks at Keenan for confirmation, the younger man fidgets.
“Raj and Navid,” he says after a pause. “New recruits. Said they were
working on something big. Eran found their bodies in the west end of the
48

---

Scholars’ Quarter this morning. I heard a few minutes ago.”
Mazen swears and turns back to me. “Why would my men give the Empire
your brother’s name? How do they know him?”
If Mazen doesn’t know about the sketchbook, I’m not about to tell him. I
don’t understand what it means myself. “I don’t know,” I say. “Maybe they
wanted him to join. Maybe they were friends. Whatever the reason, they led the
Empire to us. The Mask who killed them came for Darin last night. He—” My
voice fails, but I clear my throat and force myself to keep talking. “He killed my
grandparents. He took Darin to jail. Because of 
your 
men.”
Mazen takes a long draw on his pipe, contemplating me, before shaking his
head. “I’m sorry for your loss. Truly. But we can’t help you.”
“You—you owe me a blood debt. Your men gave up Darin—”
“And paid for it with their lives. You can’t ask for more than that.” The little
interest Mazen took in me disappears. “If we helped every Scholar taken by the
Martials, there’d be nothing left of the Resistance. Maybe if you were one of our
own . . . ” He shrugs. “But you’re not.”
“What about 
Izzat
?” I grab his arm, and he pulls away, anger flashing in his
eyes. “You’re bound to the code. Bound to aid any who—”
“The code applies to our own. Members of the Resistance. Their families.
Those who have given everything for our survival. Keenan, give her the leaf.”
Keenan takes one of my arms, holding on tightly even when I try to throw
him off.
“Wait,” I say. “You can’t do this.” Another fighter comes to restrain me. “You
don’t understand. If I don’t get him out of prison, they’ll torture him—they’ll
sell him or kill him. He’s all I have—he’s the only one left!”
Mazen keeps walking.
49

---

T
VIII: Elias
he whites of the Augur’s eyes are demon-red, vivid against his jet irises.
His skin stretches across the bones of his face like a tortured body on the
rack. Other than his eyes, he has no more color to him than the translucent
spiders that lurk in Serra’s catacombs.
“Nervous, Elias?” The Augur pushes my knife away from his throat. “Why?
You needn’t fear me. I’m only a cave-dwelling charlatan. A reader of sheep’s
entrails, yes?”