American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

C

HRISTMAS

T

hat  December  was  the  first  Christmas  I’d  ever  been away  from

my family, and it felt a little depressing. The day kind of came and

went without a memorable celebration.

I do remember the presents Taya’s folks sent that year, though:

remote-control Hummers.

They were small, radio-controlled toys that were just a blast to

drive  around.  Some  of  the Iraqis working on base had apparently

never  seen  anything  like  them  before. I’d  drive  a  vehicle  toward

them and they would scream and bolt away. I don’t know  if  they

thought  it  was  some  sort  of  guided  missile  or  what.  Their high-

pitched screams, coupled with sprints in the opposite direction, had

me doubled over. Cheap thrills in Iraq were priceless.

Some of the people we had working for us were not exactly the

best  of  the  best,  nor  were  all  of them  particularly  fond  of

Americans.

They caught one jerking off into our food.

He  was  quickly escorted  from  the  base.  The  head  shed—our

commanding  officers—knew  that  as soon  as  everyone  found  out

what he’d done, someone would probably try and kill him.

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W

e  stayed  at  two  different  camps  in  Kuwait:  Ali al-Salem  and

Doha. Our facilities at both were relatively bare-bones.

Doha was a large U.S. Army base, and played important roles in

both the First and what would be the Second Gulf War. We were

given  a  warehouse  there  and  framed-out  rooms with  the  help  of

some Seabees, the Navy combat engineers. We’d come to rely  on

the Seabees for similar support in the future.

Ali al-Salem was even more primitive, at least for us. There we

got  a  tent  and  some  shelving units;  that  was  about  it.  I  guess  the

powers-that-be figured SEALs don’t need much.

I

  was  in  Kuwait  when  I  saw  my  first  desert sandstorm.  The  day

suddenly  became  night.  Sand  swirled  everywhere.  From  the

distance,  you  can  see  a  vast  orange-brown  cloud  moving  toward

you.  Then, suddenly,  it’s  black  and  you  feel  like  you’re  in  the

middle  of  swirling mineshaft, or maybe the rinse cycle in a bizarre

washing machine that uses sand instead of water.

I  remember  being  in an  airplane  hangar,  and  even  though  the

doors were closed, the amount of dust in the air was unbelievable.

The sand was a fine grit that you never wanted to get in your eyes,

because  it  would  never  come  out.  We  quickly  learned  to  wear

goggles to protect them; sunglasses wouldn’t do.

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