Christine

Good  as  gold,  my  boy's  as  good  as

gold,

 she thought crazily.

"I knew, and Will knew. But they have to prove it, don't they?"

She could only look at him, amazed.

"If they do drop it on me somehow," he said, "I'll get a suspended sentence."

"Arnie," she said at last, "you're not thinking straight. Maybe your father—"

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"Yes," he interrupted. "I'm thinking straight. I don't know what you're doing,

but I'm thinking very straight."

And he looked at her, his gray eyes so horribly blank that she could no longer

stand it and had to leave.

In the small green reception room she walked blindly past her husband, who

had been sitting on a bench with Warberg. "You go in," she said. "You make

him see reason." She went on without waiting for his reply, not stopping until

she was outside and the cold December air was painting her hot cheeks.

Michael went in and had no better luck; he came out with nothing more than a

dry throat and a face that looked ten years older than it had going in.

At  the  motel,  Regina  told  Warberg  what  Arnie  had  said  and  asked  him  if

there was any chance he might be right.

Warberg looked thoughtful. "Yes, that's a possible defense," he said. "But it

would be a helluva lot more possible if Arnie was the first domino in line.

He's  not.  There's  a  used-car  dealer  here  in  Albany  named  Henry  Buck.  He

was the catcher. He's been arrested too."

"What has he said?" Michael asked.

"I  have  no  way  of  knowing.  But  when  I  tried  to  I  speak  to  his  lawyer,  he

declined to speak with me. I find that ominous. If Buck talks, he puts the onus

on Arnie. I'll bet you my house and lot that Buck can testify your son knew

that secret compartment was there, and that's bad." Warberg looked at them

closely.

"You  see,  what  your  boy  said  to  you  is  really  only  half-smart,  Mrs

Cunningham. I'll be talking to him tomorrow, before they move him back to

Pennsylvania. What I hope to make him see is that there's a possibility this

whole thing could come down on his head."

The first flakes of snow began to swirl out of the heavy sky as they turned

onto  Steve  and  Vicky's  street. 

Is  it  snowing  in  Libertyville  yet?

  Arnie

wondered, and touched the keys on their leather tab in his pocket. Probably it

was.

Christine  was  still  in  Darnell's  Garage,  impounded.  That  was  all  right.  At

least she was out of the weather. He would pick her up again. In time.

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The  previous  weekend  was  like  a  blurred  bad  dream.  His  parents,

haranguing him in the little white room, had seemed to bear the disconnected

faces of strangers; they were heads talking in a foreign language. The lawyer

they had hired, Warley or Warmly or whatever, kept talking about something

he called the domino theory, and about the need to get out of "the condemned

building  before  the  whole  thing  falls  down  on  your"  head,  boy—there  are

two states and three Federal agencies bringing up the wrecking balls."

But Arnie was more worried about Christine.

It seemed clearer and clearer to him that Roland D. LeBay was either with

him  or  hovering  someplace  near  he  was,  perhaps,  coalescing  inside  him.

This idea did not frighten Arnie; it comforted him. But he had to be careful.

Not of Junkins; he felt that Junkins had only suspicions, and that they all lay

in wrong directions, radiating out from Christine rather than in toward her.

But Darnell there could be problems with Will. Yes, real problems.

That first night in Albany, after his mother and father had gone back to their

motel, Arnie had been conducted to a holdin cell, where he had fallen asleep

with  surprising  ease  and  speed.  And  he  had  had  a  dream—not  quite  a

nightmare, but something that seemed terribly disquieting. He had awakened

watchfully in the middle of the night, his body running with sweat.

He  had  dreamed  that  Christine  had  been  reduced  in  scale  to  a  tiny  '58

Plymouth no longer than a man's hand. It was on a slotcar track surrounded by

HO-scale  scenery  that  was  amazingly  apt—here  was  a  plastic  street  that

could  be  Basin  Drive,  here  was  another  that  could  be  JFK  Drive,  where

Moochie  Welch  had  been  killed.  A  Lego  building  that  looked  exactly  like

Libertyville High. Plastic houses, paper trees

…and a gigantic, hulking Will Darnell was at the controls that dictated how

fast or how slowly the tiny Fury ran through all of this. His breath wheezed in

and out of his damaged lungs with a windstorm sound.