I am Malala: The Story of the Girl Who Stood Up for Education and was Shot by the Taliban

PART FOUR
Between Life and Death
Khairey ba waley darta na kram
Toora topaka woranawey wadan korona
Guns of Darkness! Why would I not curse you?
You turned love-filled homes into broken debris

---

21
‘God, I entrust her to you’
A
S SOON AS
Usman Bhai Jan realised what had happened he drove the 
dyna
to Swat Central Hospital
at top speed.
The other girls were screaming and crying. I was lying on Moniba’s lap, bleeding from my head
and left ear. We had only gone a short way when a policeman stopped the van and started asking
questions, wasting precious time. One girl felt my neck for a pulse. ‘She’s alive!’ she shouted. ‘We
must get her to hospital. Leave us alone and catch the man who did this!’
Mingora seemed like a big town to us but it’s really a small place and the news spread quickly. My
father was at the Swat Press Club for a meeting of the Association of Private Schools and had just
gone on stage to give a speech when his mobile rang. He recognised the number as the Khushal
School and passed the phone to his friend Ahmad Shah to answer. ‘Your school bus has been fired
on,’ he whispered urgently to my father.
The colour drained from my father’s face. He immediately thought, 
Malala could be on that bus!
Then he tried to reassure himself, thinking it might be a boy, a jealous lover who had fired a pistol in
the air to shame his beloved. He was at an important gathering of about 400 principals who had come
from all over Swat to protest against plans by the government to impose a central regulatory authority.
As president of their association, my father felt he couldn’t let all those people down so he delivered
his speech as planned. But there were beads of sweat on his forehead and for once there was no need
for anyone to signal to him to wind it up.
As soon as he had finished, my father did not wait to take questions from the audience and instead
rushed off to the hospital with Ahmad Shah and another friend, Riaz, who had a car. The hospital was
only five minutes away. They arrived to find crowds gathered outside and photographers and TV
cameras. Then he knew for certain that I was there. My father’s heart sank. He pushed through the
people and ran through the camera flashes into the hospital. Inside I was lying on a trolley, a bandage
over my head, my eyes closed, my hair spread out.
‘My daughter, you are my brave daughter, my beautiful daughter,’ he said over and over, kissing my
forehead and cheeks and nose. He didn’t know why he was speaking to me in English. I think
somehow I knew he was there even though my eyes were closed. My father said later, ‘I can’t explain
it. I felt she responded.’ Someone said I had smiled. But to my father it was not a smile, just a small
beautiful moment because he knew he had not lost me for ever. Seeing me like that was the worst
thing that had ever happened to him. All children are special to their parents, but to my father I was
his universe. I had been his comrade in arms for so long, first secretly as Gul Makai, then quite openly
as Malala. He had always believed that if the Taliban came for anyone, it would be for him, not me.
He said he felt as if he had been hit by a thunderbolt. ‘They wanted to kill two birds with one stone.
Kill Malala and silence me for ever.’
He was very afraid but he didn’t cry. There were people everywhere. All the principals from the
meeting had arrived at the hospital and there were scores of media and activists; it seemed the whole
town was there. ‘Pray for Malala,’ he told them. The doctors reassured him that they had done a CT
scan which showed that the bullet had not gone near my brain. They cleaned and bandaged the wound.

---

‘O Ziauddin! What have they done?’ Madam Maryam burst through the doors. She had not been at
school that day but at home nursing her baby when she received a phone call from her brother-in-law
checking she was safe. Alarmed, she switched on the TV and saw the headline that there had been a
shooting on the Khushal School bus. As soon as she heard I had been shot she called her husband. He
brought her to the hospital on the back of his motorbike, something very rare for a respectable Pashtun
woman. ‘Malala, Malala. Do you hear me?’ she called.
I grunted.
Maryam tried to find out more about what was going on. A doctor she knew told her the bullet had
passed through my forehead, not my brain, and that I was safe. She also saw the two other Khushal
girls who had been shot. Shazia had been hit twice, in the left collarbone and palm, and had been
brought to the hospital with me. Kainat had not realised she was hurt to start with and had gone home,
then discovered she had been grazed by a bullet at the top of her right arm so her family had brought
her in.
My father knew he should go and check on them but did not want to leave my bedside for a minute.
His phone kept ringing. The chief minister of KPK was the first person who called. ‘Don’t worry, we
will sort everything out,’ he said. ‘Lady Reading Hospital in Peshawar is expecting you.’ But it was
the army who took charge. At 3 p.m. the local commander arrived and announced they were sending
an army helicopter to take me and my father to Peshawar. There wasn’t time to fetch my mother so
Maryam insisted she would go too as I might need a woman’s help. Maryam’s family was not happy
about this as she was still nursing her baby boy, who had recently undergone a small operation. But
she is like my second mother.
When I was put in the ambulance my father was afraid the Taliban would attack again. It seemed to
him that everyone must know who was inside. The helipad was only a mile away, a five-minute drive,
but he was scared the whole way. When we got there the helicopter had not arrived, and we waited
for what to him felt like hours inside the ambulance. Finally it landed and I was taken on board with
my father, my cousin Khanjee, Ahmad Shah and Maryam. None of them had ever been on a helicopter.
As it took off we flew over an army sports gala with patriotic music pounding from speakers. To hear
them singing about their love of country gave my father a bad taste. He normally liked singing along,
but a patriotic song hardly seemed appropriate when here was a fifteen-year-old girl shot in the head,
an almost dead daughter.
Down below, my mother was watching from the roof of our house. When she heard that I had been
hurt she was having her reading lesson with Miss Ulfat and struggling to learn words like ‘book’ and
‘apple’. The news at first was muddled and she initially believed I’d been in an accident and had
injured my foot. She rushed home and told my grandmother, who was staying with us at the time. She
begged my grandmother to start praying immediately. We believe Allah listens more closely to the
white-haired. My mother then noticed my half-eaten egg from breakfast. There were pictures of me
everywhere receiving the awards she had disapproved of. She sobbed as she looked at them. All
around was Malala, Malala.
Soon the house was full of women. In our culture, if someone dies women come to the home of the
deceased and the men to the 
hujra
– not just family and close friends but everyone from the
neighbourhood.
My mother was astonished to see all the people. She sat on a prayer mat and recited from the
Quran. She told the women, ‘Don’t cry – pray!’ Then my brothers rushed into the room. Atal, who had

---

walked home from school, had turned on the television and seen the news that I had been shot. He had
called Khushal, and together they joined the weeping. The phone did not stop ringing. People
reassured my mother that although I had been shot in the head, the bullet had just skimmed my
forehead. My mother was very confused by all the different stories, first that my foot had been injured,
then that I had been shot in the head. She thought I would think it strange that she hadn’t come to me,
but people told her not to go as I was either dead or about to be moved. One of my father’s friends
phoned her to tell her I was being taken to Peshawar by helicopter and she should come by road. The
worst moment for her was when someone came to the house with my front door keys, which had been
found at the scene of the shooting. ‘I don’t want keys, I want my daughter!’ my mother cried. ‘What
use are keys without Malala?’ Then they heard the sound of the helicopter.
The helipad was just a mile from our house and all the women rushed up to the roof. ‘It must be
Malala!’ they said. As they watched the helicopter fly overhead, my mother took her scarf off her
head, an extremely rare gesture for a Pashtun woman, and lifted it up to the sky, holding it in both
hands as if it was an offering. ‘God, I entrust her to You,’ she said to the heavens. ‘We didn’t accept
security guards – You are our protector. She was under Your care and You are bound to give her
back.’
Inside the helicopter I was vomiting blood. My father was horrified, thinking this meant I had internal
bleeding. He was starting to lose hope. But then Maryam noticed me trying to wipe my mouth with my
scarf. ‘Look, she is responding!’ she said. ‘That’s an excellent sign.’
When we landed in Peshawar, they assumed we’d be taken to Lady Reading Hospital, where there
was a very good neurosurgeon called Dr Mumtaz who had been recommended. Instead they were
alarmed to be taken to CMH, the Combined Military Hospital. CMH is a large sprawling brick
hospital with 600 beds and dates from British rule. There was a lot of construction going on to build a
new tower block. Peshawar is the gateway to the FATA and since the army went into those areas in
2004 to take on the militants, the hospital had been very busy tending wounded soldiers and victims of
the frequent suicide bombs in and around the city. As in much of our country, there were concrete
blocks and checkpoints all around CMH to protect it from suicide bombers.
I was rushed to the Intensive Care Unit, which is in a separate building. Above the nurses’ station
the clock showed it was just after 5 p.m. I was wheeled into a glass-walled isolation unit and a nurse
put me on a drip. In the next room was a soldier who had been horrifically burned in an IED attack
and had a leg blown off. A young man came in and introduced himself as Colonel Junaid, a
neurosurgeon. My father became even more disturbed. He didn’t think he looked like a doctor; he
seemed so young. ‘Is she your daughter?’ asked the colonel. Maryam pretended to be my mother so
she could come in.
Colonel Junaid examined me. I was conscious and restless but not speaking or aware of anything,
my eyes fluttering. The colonel stitched the wound above my left brow where the bullet had entered,
but he was surprised not to see any bullet in the scan. ‘If there is an entry there has to be an exit,’ he
said. He palpated my spine and located the bullet lying next to my left shoulder blade. ‘She must have
been stooping so her neck was bent when she was shot,’ he said.
They took me for another CT scan. Then the colonel called my father into his office, where he had
the scans up on a screen. He told him that the scan in Swat had been done from only one angle, but this
new scan showed the injury was more serious. ‘Look, Ziauddin,’ he said. ‘The CT scan shows the
bullet went very close to the brain.’ He said particles of bone had damaged the brain membrane. ‘We

---

can pray to God. Let’s wait and see,’ he said. ‘We’re not going to operate at this stage.’
My father became more agitated. In Swat the doctors had told him this was something simple, now
it seemed very serious. And if it was serious why weren’t they operating? He felt uncomfortable in a
military hospital. In our country, where the army has seized power so many times, people are often
wary of the military, particularly those from Swat, where the army had taken so long to act against the
Taliban. One of my father’s friends called him and said, ‘Get her moved from that hospital. We don’t
want her to become