Everything Is F*cked

Newton’s Laws of Emotion
The  first  time  Isaac  Newton  got  hit  in  the  face,  he  was  standing  in  a  field.  His  uncle  had  been
explaining to him why wheat should be planted in diagonal rows, but Isaac wasn’t listening. He
was gazing into the sun, wondering what the light was made of.
He was seven years old.
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His uncle backhanded him so hard across his left cheek that Isaac’s sense of self temporarily
broke upon the ground on which his body fell. He lost any feeling of personal cohesion. And as
the parts of his psyche put themselves back together, some secret piece of himself remained in
the dirt, left behind in a place from which it would never be recovered.
Isaac’s  father  had  died  before  he  was  born,  and  his  mother  soon  abandoned  her  son  to  marry
some  old  rich  guy  the  next  village  over.  As  a  result,  Isaac  spent  his  formative  years  being
shuffled  among  uncles,  cousins,  and  grandparents.  No  one  particularly  wanted  him.  Few  knew
what to do with him. He was a burden. Love came difficultly, and usually not at all.
Isaac’s  uncle  was  an  uneducated  drunk,  but  he  did  know  how  to  count  hedges  and  rows  in
fields. It was his one intellectual skill, and because of this, he did it probably more often than he
needed to. Isaac often tagged along to these row-counting sessions because it was the only time
his  uncle  ever  paid  attention  to  him.  And  like  water  in  a  desert,  any  attention  the  boy  got  he
desperately soaked in.
As it turned out, the boy was a kind of prodigy. By age eight, he could project the amount of
feed required to sustain the sheep and pigs for the following season. By nine, he could rattle off
the top of his head calculations for hectares of wheat, barley, and potatoes.
By  age  ten,  Isaac  had  decided  that  farming  was  stupid  and  instead  turned  his  attention  to
calculating the exact trajectory of the sun throughout the seasons. His uncle didn’t care about the
exact trajectory of the sun because it wouldn’t put food on the table—at least not directly—so,
again, he hit Isaac.
School  didn’t  make  things  any  better.  Isaac  was  pale  and  scrawny  and  absentminded.  He
lacked  social  skills.  He  was  into  nerdy  shit  like  sundials,  Cartesian  planes,  and  determining
whether  the  moon  was  actually  a  sphere.  While  the  other  kids  played  cricket  or  chased  one
another through the woods, Isaac stood staring for hours into local streams, wondering how the
eyeball was capable of seeing light.
Isaac Newton’s early life was one hit after another. And with each blow, his Feeling Brain
learned to feel an immutable truth: that there must be something inherently wrong with him. Why
else would his parents have abandoned him? Why else would his peers ridicule him? What other
explanation  for  his  near-constant  solitude?  While  his  Thinking  Brain  occupied  itself  drawing
fanciful  graphs  and  charting  the  lunar  eclipses,  his  Feeling  Brain  silently  internalized  the
knowledge  that  there  was  something  fundamentally  broken  about  this  small  English  boy  from
Lincolnshire.
One day, he wrote in his school notebook, “I am a little fellow. Pale and weak. There is no

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room for me. Not in the house or in the bottom of hell. What can I do? What am I good for? I
cannot but weep.”
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Up until this point, everything you’ve read about Newton is true—or at least highly plausible.
But let’s pretend for a moment that there’s a parallel universe. And let’s say that in this parallel
universe  there  is  another  Isaac  Newton,  much  like  our  own.  He  still  comes  from  a  broken  and
abusive  family.  He  still  lives  a  life  of  angry  isolation.  He  still  prodigiously  measures  and
calculates everything he encounters.
But  let’s  say  that  instead  of  obsessively  measuring  and  calculating  the  external,  natural
world, this Parallel Universe Newton decides to obsessively measure and calculate the internal,
psychological world, the world of the human mind and heart.
This  isn’t  a  huge  leap  of  the  imagination,  as  the  victims  of  abuse  are  often  the  keenest
observers of human nature. For you and me, people-watching may be something fun to do on a
random  Sunday  in  the  park.  But  for  the  abused,  it’s  a  survival  skill.  For  them,  violence  might
erupt at any moment, therefore, they develop a keen Spidey sense to protect themselves. A lilt in
someone’s voice, the rise of an eyebrow, the depth of a sigh—anything can set off their internal
alarm.
So,  let’s  imagine  this  Parallel  Universe  Newton,  this  “Emo  Newton,”  turned  his  obsession
toward the people around him. He kept notebooks, cataloging all the observable behaviors of his
peers  and  family.  He  scribbled  relentlessly,  documenting  every  action,  every  word.  He  filled
hundreds of pages with inane observations of the kind of stuff people don’t even realize they do.
Emo Newton hoped that if measurement could be used to predict and control the natural world,
the  shapes  and  configurations  of  the  sun  and  moon  and  stars,  then  it  should  also  be  able  to
predict and control the internal, emotional world.
And  through  his  observations,  Emo  Newton  realized  something  painful  that  we  all  kind  of
know, but that few of us ever want to admit: that people are liars, all of us. We lie constantly and
habitually.
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  We  lie  about  important  things  and  trifling  things.  And  we  usually  don’t  lie  out  of
malice—rather, we lie to others because we’re in such a habit of lying to ourselves.
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Isaac noted that light refracted through people’s hearts in ways that they themselves did not
seem to see; that people said they loved those whom they appeared to hate; professed to believe
one  thing  while  doing  another;  imagined  themselves  righteous  while  committing  acts  of  the
grandest dishonesty and cruelty. Yet, in their own minds, they somehow believed their actions to
be consistent and true.
Isaac  decided  that  no  one  could  be  trusted.  Ever.  He  calculated  that  his  pain  was  inversely
proportional to the distance squared he put between himself and the world. Therefore, he kept to
himself, staying in no one’s orbit, spinning out and away from the gravitational tug of any other
human heart. He had no friends; nor, he decided, did he want any. He concluded that the world
was  a  bleak,  wretched  place  and  that  the  only  value  to  his  pathetic  life  was  his  ability  to
document and calculate that wretchedness.
For all his surliness, Isaac certainly didn’t lack ambition. He wanted to know the trajectory of
men’s hearts, the velocity of their pain. He wished to know the force of their values and the mass
of  their  hopes.  And  most  important,  he  wanted  to  understand  the  relationships  among  all  these
elements.
He decided to write Newton’s Three Laws of Emotion.
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