Christine

I  don't.  His  parents  say  he  was  home  asleep  ,and  it  doesn't

feel like they're lying to cover up for him. But Welch was one of the guys

that trashed his car, we're pretty sure of that, and I'm positive he's lying

about  how  bad  they  trashed  it  and  I  don't  know  why  and  it's  driving  me

crazy.

Too bad,

 Darnell says with no sympathy at all.

Junkins asks, 

How bad was it, Mr Darnell?

 You 

tell me.

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And Darnell tells his first and only lie during the interview with Junkins: 

I

really didn't notice.

He  noticed,  all  right,  and  he  knows  why  Arnie  is  lying  about  it,  trying  to

minimize it, and this cop would know why too, if it wasn't so obvious he was

walking  all  over  it  instead  of  seeing  it.  Cunningham  is  lying  because  the

damage was 

horrible,

 the damage was much worse than this state gumshoe

can imagine, those hoods didn't just beat up on Cunningham's 

'58,

 they 

killed

it.  Cunningham  is  lying  because,  although  nobody  saw  him  do  much  of

anything during the week after the tow-truck brought Christine back to stall

twenty, 

the car was basically as good as new-even better than it had been

before.

Cunningham lied to the cop because the truth was incredible.

"Incredible,"  Darnell  said  out  loud,  and  drank  the  rest  of  his  coffee.  He

looked down at the telephone, reached for it, and then drew his hand back.

He  had  a  call  to  make,  but  it  might  be  better  to  finish  thinking  this  through

first—have all his ducks in a row.

He  himself  was  the  only  one  (other  than  Cunningham  himself)  who  could

appreciate  the  incredibility  of  what  had  happened:  the  car's  complete  and

total exoneration. Jimmy was too soft in the attic, and the other guys were in

and out, not regular custom at all. Still, there had been comments about what

a fantastic job Cunningham had done; a lot of the guys who had been doing

repairs on their rolling iron during that week in November had used the word

incredible, and several of them had looked uneasy. Johnny Pomberton, who

bought  and  sold  used  trucks,  had  been  trying  to  get  an  old  dumpster  he'd

picked  up  in  running  shape  that  week.  Johnny  knew  cars  and  trucks  better

than anyone else in Libertyville, maybe anyone else in all of Pennsylvania.

He told Will frankly and flat-out that he couldn't believe it. 

It's like voodoo,

Johnny  Pomberton  had  said,  and  then  uttered  a  laugh  without  much  humor.

Will only sat there looking politely interested, and after a second or two the

old man shook his head and went away.

Sitting  in  his  office  and  looking  out  at  the  garage,  eerily  silent  in  the  slack

time that came every year in the weeks before Christmas, Will thought (not

for the first time) that most people would accept anything they saw it happen

right before their very eyes. In a very real sense there was no supernatural,

no abnormal; what happened, happened, and that was the end.

---

Jimmy Sykes: 

Like magic.

Junkins: 

He's lying about it, but I'll be goddamned if I know why.

Will  pulled  open  his  desk  drawer,  denting  his  paunch,  and  found  his  note-

minder  book  for  1978.  He  paged  through  it  and  found  his  own  scrawled

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