Christine

everywhere

. I

could feel it

(Michael, Jesus why didn't you stay in the house)

in my neck, in my jaw in my

(Arnie? Man, I am so sorry I wish I wish)

temples. The Plymouth—what remained of her—lunged drunkenly down the

side  of  the  garage,  spraying  tools  and  junk  metal,  pulling  out  struts  and

dumping  the  overhead  shelves.  The  shelves  hit  the  concrete  with  flat,

clapping sounds that echoed like demon applause.

I  stamped  the  clutch  again  and  floored  the  gas.  Petunia's  engine  bellowed,

and I hung onto the wheel like a man trying to stay aboard a bucking mustang.

I  hit  her  on  the  right  side  and  smashed  the  body  clear  off  the  rear  axle,

driving it into the door, which shivered and rattled. I went up over the wheel,

which slammed into my belly and drove the breath out of me and dumped me

back into my seat, gasping.

Now I saw Leigh, cowering in the far corner, her hands clapped to her face,

dragging it down into a witch's mask.

Christine's engine was still running.

She dragged herself slowly down toward Leigh, like an animal whose rear

legs  have  been  broken  in  a  trap.  And  even  as  she  went  I  could  see  her

regenerating, coming back: a tire that suddenly popped up full and plump, the

radio aerial that unjointed itself with a silvery 

twinggg!

 sound, the accretion

of metal around the ruined rear end.

"

Stay  dead!

"  I  screamed  at  it.  I  was  crying,  my  chest  heaving.  My  leg

wouldn't work anymore. I braced it with both hands and 

jammed

 it onto the

clutch.  My  vision  went  hazy  and  gray  with  the  white-metal  agony.  I  could

almost feel the bones grating.

I raced the engine, got first gear again, and charged it; and as I did I heard

LeBay's  voice  for  the  first  and  only  time,  high  and  cheated  and  full  of  a

terrible, unquenchable fury:

"You SHITTER! Fuck off, you miserable SHITTER! LEAVE ME ALONE!"

---

"You  should  have  left  my  friend  alone,"  I  tried  to  yell—but  all  that  would

come out was a tearing, wounded gasp.

I hit it squarely in the rear end, and the gas tank ruptured as the back of the

car accordioned inward and upward in a kind of metal mushroom. There was

a  yellow  lick  of  fire.  I  shielded  my  face  with  my  hands—but  then  it  was

gone. Christine sat there, a refugee from a demolition derby. Her engine ran

choppily, missed, fired again, and then died.

The place was silent except for the bass rumble of Petunia's engine.

Then Leigh was running across the floor, screaming my name over and over,

crying.  I  was  suddenly,  stupidly  aware  that  I  was  wearing  her  pink  nylon

scarf around the arm of my jacket.

I looked down at it, and then the world grayed out again.

I  could  feel  her  hands  on  me,  and  then  there  was  nothing  but  darkness  as  I

fainted.

I came to about fifteen minutes later, my face wet and blessedly cool. Leigh

was standing on Petunia's driver's side running board, mopping my face with

a  wet  rag.  I  caught  it  in  one  hand,  tried  to  suck  it,  and  then  spat.  The  rag

tasted strongly of oil.

"Dennis,  don't  worry,"  she  said.  "I  ran  out  into  the  street…  stopped  a

snowplow…  scared  the  poor  man  out  of  ten  years  of  his  life,  I  think…  all

this blood… he said an ambulance… he said he'd, you know… Dennis, are

you all right?"

"Do I