American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

M

ARCUS

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T

he  Fourth  of  July  2005  was  a  beautiful  California day:  perfect

weather, not a cloud in the sky. My wife and I took our son and

drove out to a friend’s house in the foothills outside of town. There

we spread  a  blanket  and  gathered  in  the  tailgate  of  my Yukon  to

watch  the fireworks  display  put  on  at  an  Indian  reservation  in  the

valley. It was a perfect spot—we could see down as the fireworks

came up to us, and the effect was spectacular.

I’ve  always  loved celebrating  the  Fourth  of  July.  I  love  the

symbolism, meaning of the day, and of course the fireworks and the

barbecues. It’s just a wonderful time.

But that day, as I sat back and watched the red, white, and blue

sparkles, sadness suddenly spread over me. I fell into a deep black

hole.

“This sucks,” I muttered as the fireworks exploded.

I wasn’t critiquing the show. I had just realized that I might never

see  my  friend  Marcus Luttrell  again.  I  hated  to  be  unable  to  do

anything  to  help  my  friend,  who was  facing  God  only  knew  what

kind of trouble.

We’d  gotten  word  a  few  days  before  that  he  was  missing.  I’d

also heard through the SEAL grapevine that the three guys he was

with  were  dead.  They’d  been  ambushed  by the  Taliban  in

Afghanistan;  surrounded  by  hundreds  of  Taliban  fighters,  they

fought  ferociously.  Another  sixteen  men  in  a  rescue  party  were

killed  when the Chinook they were flying in was shot down. (You

can and should read the details in Marcus’s book, 

Lone Survivor

.)

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o that point, losing a friend in combat seemed if not impossible, at

least  distant  and  unlikely.  It  may  seem  strange  to  say,  given

everything I’d been through, but at that point we were feeling pretty

sure of ourselves. Cocky, maybe. You just get to a point where you

think you’re such a superior fighter that you can’t be hurt.

Our  platoon  had come  through  the  war  without  any  serious

injuries. In some respects, training seemed more dangerous.

There had been accidents in training. Not long before, we were

doing ship takedowns when one of our platoon members fell while

going  up  the  side.  He  landed  on  two other  guys  in  the  boat. All

three had to go to the hospital; one of the men he landed on broke

his neck.

We  don’t  focus  on  the  dangers.  The  families,  though,  are  a

different  story.  They’re  always very  aware  of  the  dangers.  The

wives and girlfriends often take turns sitting in the hospital with the

families  of  people  who  are  injured. Inevitably,  they  realize  they

could be sitting there for their own husband or boyfriend.

I

  remained  torn  up  about  Marcus  for  the  rest  of  the night,  in  my

own private black hole. I stayed there for a few days.

Work, of course, continued. One day, my chief popped his head

into the room and signaled me to join him outside.

“Hey, they found Marcus,” he said as soon as we were alone.

“Great.”

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“He’s 

....

 up.”

“So  what?  He’s going to make it.” Anyone who knew Marcus

knew that was true. The man cannot be kept down.

“Yeah,  you’re  right,”  said  my  chief.  “But  he’s  pretty  tore  up,

beat up. It’ll be hard.”

It  was  hard,  but Marcus  was  up  to  it.  In  fact,  despite  health

issues  that  continue  to  dog him,  he  would  deploy  again  not  long

after leaving the hospital.