American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

D

OWN IN THE

 D

EPTHS

W

ith all this good stuff going on, you’d think I was living a fairy tale

or a perfect life. And maybe I should be.

But  real  life doesn’t  travel  in  a  perfect  straight  line;  it  doesn’t

necessarily  have  that “all lived happily ever after” bit. You have to

work on where you’re going.

And  just  because  I had  a  great  family  and  an  interesting  job

didn’t  mean  things  were  perfect.  I still  felt  bad  about  leaving  the

SEALs. I still resented my wife for presenting me with what felt like

an ultimatum.

So  even  though  life should  have  been  sweet,  for  some  months

after  getting  out  of  the  service,  it felt  like  it  was  plunging  down  a

mineshaft.

I started drinking a lot, pounding back beers. I’d say I went into

a depression, feeling sorry for myself. Pretty soon drinking was all I

did. After a while, it was hard liquor, and it was all through the day.

I don’t want to make this sound more dramatic than it really is.

Other  people  have  faced more  difficult  problems.  But  I  was

certainly  headed  in  the  wrong  direction. I  was  going  downhill  and

gathering speed.

Then  one  night  I turned  a  corner  too  fast  in  my  truck.  Now,

maybe there were extenuating circumstances, maybe the road was

slippery  or  something  else  was  out  of whack.  Or  maybe  that

guardian  angel  that  had  saved  me  back  in  Ramadi  decided to

---

intervene.

Whatever. All I know is I totaled my truck and came out without

a scratch.

On my body. My ego was something else again.

The  accident  woke me  up.  I’m  sorry  to  say  that  I  needed

something like that to get my head back straight.

I still drink beer, though not nearly to excess.

I  think  I  realize everything  I  have,  and  everything  I  could  lose.

And  I  also  understand  not just  where  my  responsibilities  are  but

how to fulfill them.