Russian Roulette- the Story of an Assassin pdfdrive com

KILL ALEX RIDER
It was what he deserved. Alex had interfered with a Scorpia assignment
and he would have cost the organization at least five million pounds …
the final payment owed by Herod Sayle. Worse than that, he would have
damaged their international reputation. The lesson had to be learnt.
There was a knock at the door. Yassen had ordered room service. It
wasn’t just easier to eat inside the hotel, it was safer. Why make himself
a target when he didn’t need to?
“Leave it outside,” he called out. He spoke English with no trace of a
Russian accent. He spoke French, German and Arabic equally well.
The room was almost dark now. Yassen’s dinner sat on a tray in the
corridor, rapidly getting cold. But still he did not move away from the
desk and the computer in front of him. He would kill Alex Rider
tomorrow morning. There was no question of his disobeying orders. It
didn’t matter that the two of them were linked, that they were connected
in a way Alex couldn’t possibly know.
John Rider. Alex’s father.
Their code names. Hunter and Cossack.
Yassen couldn’t help himself. He reached into his pocket and took out
a car key, the sort that had two remote control buttons to open and close
the doors. But this key did not belong to any car. Yassen pressed the
OPEN button twice and the CLOSE button three times and a concealed
memory stick sprang out onto the palm of his hand. He glanced at it
briefly. He knew that it was madness to carry it. He had been tempted to
destroy it many times. But every man has his weakness and this was his.
He opened the computer again and inserted it.
The file required another password. He keyed it in. And there it was on
the screen in front of him, not in English letters but in Cyrillic, the
Russian alphabet.
His personal diary. The story of his life.
He sat back and began to read.

---

ДОМА

---

HOME
“Yasha! We’ve run out of water. Go to the well!”
I can still hear my mother calling to me and it is strange to think of
myself as a fourteen-year-old boy, a single child, growing up in a village
six hundred miles from Moscow. I can see myself, stick-thin with long,
fair hair and blue eyes that always look a little startled. Everyone tells
me that I am small for my age and they urge me to eat more protein …
as if I can ever get my hands on anything that resembles fresh meat or
fish. I have not yet spent many hundreds of hours working out and my
muscles are undeveloped. I am sprawled out in the living room,
watching the only television we have in the house. It’s a huge, ugly box
with a picture that often wavers and trembles and there are hardly any
channels to choose from. To make things worse, the electricity supply is
unreliable and you can be fairly sure that the moment you get interested
in a film or a news programme, the image will suddenly flicker and die
and you’ll be left alone, sitting in the dark. But whenever I can, I tune
into a documentary, which I devour. It is my only window onto the
outside world.
I am describing Russia – about ten years before the end of the
twentieth century. It is not so long ago and yet it is already somewhere
that no longer exists. The changes that began in the main cities became a
tsunami that engulfed the entire country, although they took their time
reaching the village where I lived. There was no running water in any of
the houses and so, three times a day, I had to make my way down to the
well with a wooden harness over my shoulders and two metal buckets
dragging down my arms. I sound like a peasant and a lot of the time I
must have looked like one, dressed in a baggy shirt with no collar and a
waistcoat. As a matter of fact, I had one pair of American jeans, which
had been sent to me as a present from a relative in Moscow, and I can
still remember everyone staring at me when I put them on. Jeans! They
were like something from a distant planet. And my name was Yasha, not
Yassen. Quite by accident, it got changed.

---

If I am going to explain what happened to me and what I became, then
I must begin here, in Estrov. Nobody speaks of it any more. It is not on
the map. According to the Russian authorities, it never existed. But I
remember it well; a village of about eighty wooden houses surrounded
by farmland with a church, a shop, a police station, a bathhouse and a
river that was bright blue in the summer but freezing all year round. A
single road ran through the middle of the village but it was hardly
needed, as there were very few cars. Our neighbour, Mr Vladimov, had a
tractor which often rumbled past, billowing oily, black smoke, but I was
more used to being woken up by the sound of horses’ hooves. The village
was wedged between thick forest in the north and hills to the south and
west so that the view never really changed. Sometimes I would see
planes flying overhead and I thought of the people inside them,
travelling to the other side of the world. If I was working in the garden, I
would stand still and watch them – the wings blinking, the sunlight
glinting on their metal skin – until they had gone out of sight, leaving
only the echo of their engines behind. They reminded of me who and
what I was. Estrov was my world and I certainly didn’t need an
aeroplane to get from one side to the other.
My own home, where I lived with my parents, was small and simple,
made of painted wooden boards with shutters on either side of the
windows and a weather vane that squeaked all night if there was too
much wind. It was quite close to the church, set back from the main
road with similar houses on either side. Flowers and brambles grew right
beside the walls and were slowly creeping towards the roof. There were
just four rooms. My parents slept upstairs. I had a room at the back but I
had to share it whenever anyone came to stay. My grandmother, who
lived with us, had the room next to mine but she preferred to sleep in a
sort of hole in the wall, above the stove, in the kitchen. She was a very
small, dark brown woman and when I was young, I used to think that
she had been cooked by the flames.
There was no railway station in Estrov. It was not considered
important enough. Nor was there a bus service or anything like that. I
went to school in a slightly larger village that liked to think of itself as a
town, two miles away down a track that was dusty and full of potholes
in the summer, and thick with mud or covered in snow during the
winter. The town was called Rosna. I walked there every day, no matter

---

what the weather, and I was beaten if I was late. My school was a big,
square, brick building on three floors. All the classrooms were the same
size. There were about five hundred children in all, boys and girls. Some
of them travelled in by train, pouring out onto the platform with eyes
that were still half-closed with sleep. Rosna did have a railway station
and they were very proud of it, decking it with flowers on public
holidays. But actually it was a mean, run-down little place and nine out
of ten trains didn’t even bother to stop there.
We students were all very smart. The girls wore black dresses with
green aprons and had their hair tied back with ribbons. The boys looked
like little soldiers, with grey uniforms and red scarves tied around our
neck, and if we did well with our studies, we were given badges with
slogans – “For Active Work”, “School Leader”, that sort of thing. I don’t
really remember much of what I learned at school. Who does? History
was important … the history of Russia, of course. We were always
learning poems by heart and had to recite them, standing to attention
beside our desks. There was maths and science. Most of the teachers
were women but our headmaster was a man called Lavrov and he had a
furious temper. He was short but he had huge shoulders and long arms,
and I would often see him pick up a boy by the throat and pin him
against the wall.
“You’re not doing well, Leo Tretyakov!” he would boom. “I’m sick of
the sight of you. Buck up your ideas or get out of here!”
Even the teachers were terrified of him. But actually, he was a good
man at heart. In Russia, we were brought up to respect our teachers and
it never occurred to me that his titanic rages were anything unusual.
I was very happy at school and I did well. We had a star system –
every two weeks the teachers gave us a grade – and I was always a five-
star student, what we called a