American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

B

EACH 

B

ALLS AND 

L

ONG 

S

HOTS

I

  was  watching  from  the  roof  one  afternoon  when  a group  of

roughly  sixteen  fully  armed  insurgents  emerged  from  cover.  They

were wearing full body armor and were heavily geared. (We found

out later that they were Tunisians, apparently recruited by one of the

militant groups to fight against Americans in Iraq.)

Not  unusual  at  all, except  for  the  fact  that  they  were  also

carrying four very large and colorful beach balls.

I  couldn’t  really believe  what  I  was  seeing—they  split  up  into

groups and got into the water, four men per beach ball. Then, using

the beach balls to keep them afloat, they began paddling across.

It was my job not to let that happen, but that didn’t necessarily

mean  I  had  to  shoot  each  one of  them.  Hell,  I  had  to  conserve

ammo for future engagements.

---

I  shot  the  first beach  ball.  The  four  men  began  flailing  for  the

other three balls.

Snap.

I shot beach ball number two.

It was kind of fun.

Hell—it  was  a 

lot

  of  fun.  The  insurgents  were  fighting  among

themselves,  their  ingenious  plan  to  kill  Americans  now  turned

against them.

“Y’all  gotta  see this,”  I  told  the  Marines  as  I  shot  beach  ball

number three.

They  came  over  to the  side  of  the  roof  and  watched  as  the

insurgents fought among themselves for the last beach ball. The ones

who couldn’t grab on promptly sank and drowned.

I  watched  them fight  for  a  while  longer,  then  shot  the  last  ball.

The Marines put the rest of the insurgents out of their misery.

T

hose were my strangest shots. My longest came around the same

time.

One  day,  a  group  of three  insurgents  appeared  on  the  shore

upriver,  out  of  range  at  around  1,600 yards.  (That’s  just  under  a

mile.) A few had tried that before, standing  there, knowing that we

wouldn’t  shoot  them,  because  they  were  so  far  away. Our  ROEs

allowed us to take them, but the distance was so great that it really

didn’t  make  sense  to  take  a  shot. Apparently  realizing  they  were

safe, they began mocking us like a bunch of juvenile delinquents.

---

The FAC came over and started laughing at me as I eyed them

through the scope.

“Chris, you ain’t never gonna reach them.”

Well, I didn’t say  I was going to try, but his words made it seem

like almost a challenge. Some of the other Marines came over and

told me more or less the same thing.

Anytime  someone tells  me  I  can’t  do  something,  it  gets  me

thinking I can do it. But 1,600 yards was so far away that my scope

wouldn’t even dial up the shooting solution. So I did a little mental

calculation and adjusted my aim with the help of a tree behind one

of the grinning insurgent idiots making fun of us.

I took the shot.

The moon, Earth, and stars aligned. God blew on the bullet, and

I gut-shot the jackass.

His two buddies hauled ass out of there.

“Get ’em, get ’em!” yelled the Marines. “Shoot ’em.”

I  guess  at  that point they thought I could hit anything under the

sun.  But  the  truth  is,  I’d been  lucky  as  hell  to  hit  the  one  I  was

aiming at; there was no way I was taking a shot at people who were

running.

That  would  turn  out to be one of my longest confirmed kills in

Iraq.