American Sniper: The Autobiography of the Most Lethal Sniper in U. S. Military History

I

NSIDE

I

 took the lead.

Waiting  outside  the  first  house,  I  thought  about  the  guys  I  saw

---

being pulled out.

I did not want to be one of them.

I could be, though.

It was hard to get that idea out of my mind. I also knew that I

would be in a shitload of trouble if I did get hurt—going down on

the streets was not what I was supposed to be doing, at least from

an official point of view. It was definitely right—what I felt I 

had

 to

do—but it would severely piss the top brass off.

But  that  would  be the  least  of  my  problems  if  I  got  shot,

wouldn’t it?

“Let’s do it,” I said.

We  blew  the  door  open.  I  led  the  way,  training  and  instincts

taking  over.  I  cleared  the  front room,  stepped  to  the  side,  and

started directing traffic. The pace was quick, automatic. Once things

got  started  and  I  began  to  move  into  the house,  something  took

over  inside  me.  I  didn’t  worry  about  casualties anymore.  I  didn’t

think  about  anything  except  the  door,  the  house,  the room—all  of

which was plenty enough.

G

oing into a house, you never knew what you were going to find.

Even if you cleared the rooms on the first floor without any trouble,

you couldn’t take the rest of the house for granted. Going up to the

second  floor,  you  might  start  to  get  a  feeling  that  the  rooms  were

empty or that you weren’t going to have any problems up there, but

that  was  a dangerous  feeling.  You  never  really  know  what’s

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anywhere. Each room had to be cleared, and even then, you had to

be on your guard. Plenty of times after we secured a house we took

rounds and grenades from outside.

While  many  of  the houses  were  small  and  cramped,  we  also

made  our  way  through  a  well-to-do area  of  the  city  as  the  battle

progressed. Here the streets were paved, and the buildings looked

like miniature palaces from the outside. But once you got  past  the

façade  and  looked  in  the  rooms,  most  were  broken  messes. Any

Iraqi who had that much money had fled or been killed.

D

uring  our  breaks,  I  would  take  the  Marines  out  and go  through

some  drills  with  them.  While  other  units  were  taking  their  lunch, I

was teaching them everything I’d learned about room clearance.

“Look,  I  don’t  want to  lose  a  guy!”  I  yelled  at  them.  I  wasn’t

about  to  get  an  argument  there.  I ran  them  around,  busting  their

asses  while  they  were  supposed  to  be  resting. But that’s the thing

with Marines—you beat them down and they come back for more.

W

e broke into one house with a large front room. We’d caught the

inhabitants completely by surprise.

But I was surprised as well—as I burst in, I saw a whole bunch

of  guys  standing  there  in  desert camouflage—the  old  brown

chocolate-chip  stuff  from  Desert  Storm,  the  First Gulf  War.  They

were  all  wearing  gear.  They  were  all  Caucasian,  including  one or

two with blond hair, obviously not Iraqis or Arabs.

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What the 

....

?

We looked at each  other. Something flicked in my brain, and I

flicked the trigger on the M-16, mowing them down.

A half-second’s  more hesitation, and I would have been the one

bleeding out on the floor. They turned out to be Chechens, Muslims

apparently  recruited  for  a  holy  war against  the  West.  (We  found

their passports after searching the house.)