Olive Kitteridge pdfdrive com

Let it be quick.
She called Christopher in New York. “How are you?” she said,
angry because he never called.
“Fine,” he said. “How are you?”
“Hellish,” she answered. “How’s Ann and the kids?” Christopher had married
a woman with two children, and now there was his. “Everyone still walking?”
“Still walking,” Chris said. “Crazy, hectic.”
She almost hated him then. Her life had once been crazy and hectic, too. You
just wait, she thought. Everyone thinks they know everything, and no one knows
a damn thing.
“How was your date?”
“What date?” she asked.
“With that guy you couldn’t stand.”
“That wasn’t a date, for crying out loud.”
“Okay, but how was it?”
“Just fine,” she said. “He’s a nitwit, and your father always knew it.”
“Daddy knew him?” Chris said. “You never told me that.”
“Not 
knew
him knew him,” Olive retorted. “Just knew him from afar. Enough
to know he was a nitwit.”
“Theodore’s crying,” Christopher said. “I have to go.”
And then—like a rainbow—Jack Kennison called. “It’s supposed to clear off
by tomorrow. Shall we meet on the river path?”
“Don’t see why not,” Olive said. “Six o’clock I take off.”
In the morning, when she drove into the gravelly lot by the river, Jack
Kennison leaned against his red car, and nodded, his hands staying in his
pockets. He had on a Windbreaker she’d not seen before, blue—it matched his
eyes. She had to get her walking shoes from the trunk and put them on in front of

---

him, which annoyed her. Her walking shoes had been bought in the men’s
department, right after Henry died. Broad, and beige, they still laced up, they
still “walked.” She stood up, her breathing heavy. “Let’s go,” she said.
“I might want to rest on the one-mile bench. I know you like to keep going.”
She looked at him. His wife had died five months ago. “I’ll rest whenever you
want to rest,” she said.
The river was to their left, broadening at one point, the small island seen,
some of the bushes on it already a bright, bright green.
“My ancestors paddled their canoes up this river,” Olive said.
Jack didn’t answer.
“I thought I’d have grandchildren that would paddle up the river, too. But my
grandson’s growing up in New York City. I guess it’s the way of the world.
Hurts, though. Have that DNA flung all over like so much dandelion fuzz.”
Olive had to walk slower, to match Jack’s ambling stride. It was hard, like not
drinking water fast if you were thirsty.
“At least you have DNA to get tossed,” he said, his hands still in his pockets.
“I won’t be having any grandchildren. Or not really.”
“What do you mean ‘not really’? How can you 
not really
have
grandchildren?”
It took him a while to answer, as she suspected it would. She glanced at him
and thought he did not look his best; something unpleasant sat on his face, his
head thrust forward from his sloping shoulders. “My daughter has chosen to live
an alternative lifestyle. Out in California.”
“I guess California’s still the place for that. Alternative lifestyles.”
“She lives with a woman,” Jack said. “She lives with a woman the way others
would live with a man.”
“I see,” Olive said. There, in the shade, was the first-mile-marker granite
bench. “Want to sit?”
Jack sat. She sat. They looked out over the river. An elderly couple walked by
holding hands, nodded to them, as though they were a couple, too. When the
couple was out of earshot, Olive said, “So I take it you don’t like that, about
your daughter?”
“I don’t like it at all,” Jack said. He raised his chin. “Perhaps I’m shallow,” he
said.
“Oh, you’re sophisticated,” Olive answered, adding, “Though I guess in my
opinion, that can mean the same thing.”
He looked at her, his old eyebrows shooting up.
“However, I’m not the least bit sophisticated. I’m essentially a peasant. And I
have the strong passions and prejudices of a peasant.”

---

“What does that mean?” Jack asked.
Olive reached into her pocket, found her sunglasses, put them on.
After a while, Jack said, “Be honest. If your son told you he wanted to sleep
with men, did sleep with men, was in love with a man, lived with him, slept with
him, made a home with him—do you think, really, you wouldn’t mind?”
“I wouldn’t mind,” Olive retorted. “I would love him with all my heart.”
“You’re being sentimental,” Jack said. “You don’t know how you’d feel
because you haven’t been presented with it.”
Olive’s cheeks grew warm. There was the prick of perspiration beneath one
arm. “I’ve been presented with plenty.”
“Like what?”
“Like the fact that my son married a hellion who moved him to California,
then walked out on him.”
“Statistically, Olive, that happens all the time. Fifty percent of the time.”
“So what?” It struck her as a stupid, unfeeling response. “And what are the
statistics of having a gay child?” she asked. Her feet looked enormous, stuck out
there at the end of her legs. She pulled them in under the bench.
“It changes. Every study they do says something new. But obviously, fifty
percent of one’s offspring do not turn out to be gay.”
“Maybe she’s not gay,” said Olive. “Maybe she just hates men.”
Jack Kennison folded his arms against his blue Windbreaker, stared straight
ahead. “I’m not sure that’s very nice, Olive. I haven’t offered a theory on why
your son married a hellion.”
It took Olive a moment to absorb this. “Ducky,” she said. “A ducky thing to
say.” She stood up, and didn’t wait to see if he stood, too. But she heard him
behind her, and she slowed enough to walk with him; she was heading back to
the car.
“I still don’t know what you mean by saying you’re a peasant. In this country
I don’t think it’s peasantry. Perhaps you mean you’re a cowboy.” She glanced at
him, was surprised to see he was smiling at her good-naturedly. “I can see you as
a cowboy,” he said.
“Fine, I’m a cowboy.”
“A Republican, then?” Jack asked, after a moment.
“Oh, for God’s sake.” Olive stopped walking, looked at him through her
sunglasses. “I didn’t say