Eric Arthur Blair (25 June 1903 – 21 January 1950), better known by his pen name George Orwell

‘It was only an ‘opeless fancy,
It passed like an Ipril dye,
But a look an’ a word an’ the dreams they stirred
They ‘ave stolen my ‘eart awye!’
The driveling song seemed to have kept its popularity. 
You still heard it all over the place. It had outlived the Hate 
Song. Julia woke at the sound, stretched herself luxuriously, 
and got out of bed.
‘I’m hungry,’ she said. ‘Let’s make some more coffee. 
Damn! The stove’s gone out and the water’s cold.’ She picked 
the stove up and shook it. ‘There’s no oil in it.’
‘We can get some from old Charrington, I expect.’
‘The funny thing is I made sure it was full. I’m going to 
put my clothes on,’ she added. ‘It seems to have got colder.’
Winston also got up and dressed himself. The indefati-
gable voice sang on:
‘They sye that time ‘eals all things,
They sye you can always forget;
But the smiles an’ the tears acrorss the years
They twist my ‘eart-strings yet!’
As he fastened the belt of his overalls he strolled across 
to the window. The sun must have gone down behind the 
houses; it was not shining into the yard any longer. The flag-

---

1984
stones were wet as though they had just been washed, and 
he had the feeling that the sky had been washed too, so fresh 
and pale was the blue between the chimney-pots. Tireless-
ly the woman marched to and fro, corking and uncorking 
herself, singing and falling silent, and pegging out more di-
apers, and more and yet more. He wondered whether she 
took in washing for a living or was merely the slave of twen-
ty or thirty grandchildren. Julia had come across to his side; 
together they gazed down with a sort of fascination at the 
sturdy figure below. As he looked at the woman in her char-
acteristic attitude, her thick arms reaching up for the line, 
her powerful mare-like buttocks protruded, it struck him 
for the first time that she was beautiful. It had never before 
occurred to him that the body of a woman of fifty, blown up 
to monstrous dimensions by childbearing, then hardened, 
roughened by work till it was coarse in the grain like an 
over-ripe turnip, could be beautiful. But it was so, and after 
all, he thought, why not? The solid, contourless body, like a 
block of granite, and the rasping red skin, bore the same re-
lation to the body of a girl as the rose-hip to the rose. Why 
should the fruit be held inferior to the flower?
‘She’s beautiful,’ he murmured.
‘She’s a metre across the hips, easily,’ said Julia.
‘That is her style of beauty,’ said Winston.
He held Julia’s supple waist easily encircled by his arm. 
From the hip to the knee her flank was against his. Out of 
their bodies no child would ever come. That was the one 
thing they could never do. Only by word of mouth, from 
mind to mind, could they pass on the secret. The woman 

---

Free eBooks at 
Planet eBook.com
down there had no mind, she had only strong arms, a warm 
heart, and a fertile belly. He wondered how many children 
she had given birth to. It might easily be fifteen. She had 
had her momentary flowering, a year, perhaps, of wild-rose 
beauty and then she had suddenly swollen like a fertilized 
fruit and grown hard and red and coarse, and then her life 
had been laundering, scrubbing, darning, cooking, sweep-
ing, polishing, mending, scrubbing, laundering, first for 
children, then for grandchildren, over thirty unbroken 
years. At the end of it she was still singing. The mystical 
reverence that he felt for her was somehow mixed up with 
the aspect of the pale, cloudless sky, stretching away behind 
the chimney-pots into interminable distance. It was curi-
ous to think that the sky was the same for everybody, in 
Eurasia or Eastasia as well as here. And the people under 
the sky were also very much the same—everywhere, all over 
the world, hundreds of thousands of millions of people just 
like this, people ignorant of one another’s existence, held 
apart by walls of hatred and lies, and yet almost exactly the 
same—people who had never learned to think but who were 
storing up in their hearts and bellies and muscles the power 
that would one day overturn the world. If there was hope, 
it lay in the proles! Without having read to the end of THE 
BOOK, he knew that that must be Goldstein’s final message. 
The future belonged to the proles. And could he be sure that 
when their time came the world they constructed would not 
be just as alien to him, Winston Smith, as the world of the